lundi 2 mars 2009
semigas I
...
La palabra del emperador sirve en toda la vida, en todas las metamorfosis del ser.
El emperador pone su palabra a nuestro servicio.
No aferrarse a los libros, sólo el fanático lo hace, uno con el libro rojo, otro con el Kempis.
Los libros son tubos, llenos o a medias, de óleo para el pintor.
El santo distribuye sus colillas y las mondas de la fruta a la puerta de su casa por la mañana.
Eres un santo. Nuestra amistad habrá cerrado su ciclo la tarde que te lo diga.
De mis novelas, letra muerta que se suscita, da cuenta mi persona.
Los que quieran ver lo que otros leen, no tienen más que conocerme.
El Otro que lee no puede ser contemporáneo, si no todo lo escrito sería simultáneo.
No sé qué bandera planté en el campo de batalla, no me fijé en los colores.
La amistad de los más jóvenes caracteriza al pensador. Poca vergüenza tiene el pensamiento.
Mi persona se cubre de la imagen pública como se cubre uno con el saco de dormir en el jergón o bajo el cajero automático.
El potente dios de la pobreza bendice a burgueses y proletarios por sorpresa, liberándolos por la metamorfosis en vegetal que muere, para dar fruto.
¿Acaso creías que seguirías siendo humano? Aprende a ser una planta que cumple su ciclo. Aprende a ser la sucesión de las plantas en la generación.
¿Acaso creías que seguirías siendo humano?
Porque vengo del huevo me miran como a pájaro. Hora será de subir a las estrellas.
Porque escribo en internet me tachan de impostor, me marginan. Cuando vuelvo a internet puedo mirarlos desde arriba, extasiado en la contemplación del planeta.
La red es como un mandala.
Contra toda expectativa, las drogas pueden ser la psiquiatría de un cierto futuro. Una psiquiatría espinozista del "conatus".
He hecho un collage que podría titularse "Cerbero en Josafat", pero que se llama "La voz de su amo".
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La palabra del emperador sirve en toda la vida, en todas las metamorfosis del ser.
El emperador pone su palabra a nuestro servicio.
No aferrarse a los libros, sólo el fanático lo hace, uno con el libro rojo, otro con el Kempis.
Los libros son tubos, llenos o a medias, de óleo para el pintor.
El santo distribuye sus colillas y las mondas de la fruta a la puerta de su casa por la mañana.
Eres un santo. Nuestra amistad habrá cerrado su ciclo la tarde que te lo diga.
De mis novelas, letra muerta que se suscita, da cuenta mi persona.
Los que quieran ver lo que otros leen, no tienen más que conocerme.
El Otro que lee no puede ser contemporáneo, si no todo lo escrito sería simultáneo.
No sé qué bandera planté en el campo de batalla, no me fijé en los colores.
La amistad de los más jóvenes caracteriza al pensador. Poca vergüenza tiene el pensamiento.
Mi persona se cubre de la imagen pública como se cubre uno con el saco de dormir en el jergón o bajo el cajero automático.
El potente dios de la pobreza bendice a burgueses y proletarios por sorpresa, liberándolos por la metamorfosis en vegetal que muere, para dar fruto.
¿Acaso creías que seguirías siendo humano? Aprende a ser una planta que cumple su ciclo. Aprende a ser la sucesión de las plantas en la generación.
¿Acaso creías que seguirías siendo humano?
Porque vengo del huevo me miran como a pájaro. Hora será de subir a las estrellas.
Porque escribo en internet me tachan de impostor, me marginan. Cuando vuelvo a internet puedo mirarlos desde arriba, extasiado en la contemplación del planeta.
La red es como un mandala.
Contra toda expectativa, las drogas pueden ser la psiquiatría de un cierto futuro. Una psiquiatría espinozista del "conatus".
He hecho un collage que podría titularse "Cerbero en Josafat", pero que se llama "La voz de su amo".
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Sobre D.
He comprobado que no son las mismas cosas las que escribo en español que en francés. También he notado que lo escrito a mano en un cuaderno no pertenece al mismo mundo o nebulosa que lo que se escribe, por muy literario que sea o intenso, en el ordenador. Sin llegar al extremo de intentar saber si hay espíritu literario en los intercambios de comentarios en los blogs literarios. He visto que también les pasa a otros de mi generación. Una escritora algo más joven que yo, pero que recibe ya los primeros frutos de su talento, y que llamaré D., me puso al día, en un tono a la vez mundano y de valiosa brevedad, de la distinción entre sus novelas, redactadas a bolígrafo o lápiz en un cuaderno, y su actividad de crítica literaria y cultural, al ordenador, sobre su blog y varias revistas virtuales. Aunque se reconoce un estilo en unas y otras creaciones, se siente el movimiento de piano, de estar frente a una partitura, en lo escrito al ordenador. Piano o clavecín, como ustedes quieran, lleno de ímpetu, incluso. Yo mismo me dirigo a ustedes por ordenador, y no dejo por tanto de estar diciendo algo, de estar cometiendo literatura, suceptible de ser leída como tal. Pero cuando escribo al teclado no estoy sólo conmigo, estoy con ustedes. Hoy en día es más desgraciada la escritura en papel, en su vejez y su abandono resultante. La escritura taquicardiaca del ordenador es joven y nos emociona instantáneamente, como la visión de una chiquilla que conmienza a abrirse a la sensualidad.
Le escribo comentarios en su blog, con frecuencia, a D. Y sus respuestas se hacen esperar, aunque luego son cortadas al milímetro sobre mi talla. En cierta medida puedo hacerles partícipes del detalle ya que cuando me salgo del ámbito francés para dirigirme a un público español es como si abriera una compuerta secreta por donde desaparezco, para los medios parisinos. Es muy emocionante conocer a escritores de la juventud de D., porque se puede percibir esa estructura compleja y sinfónica de la lectura en línea. Uno puede tomar nota en una pantalla de como un escritor lee a otro escritor de su edad. Una gama que se desarrolla en el tiempo nos hace pasar por una suerte de ciclo. La formación del nuevo escritor se hace por la palabra escrita en las pantallas de los ordenadores, allí se encuentran las señales de salida de sus sucesivas metamorfosis. La experiencia del libro impreso, en tanto experiencia física es como una actividad fisiológica que no estamos forzados a nombrar sino a nuestro médico o a nuestro diario íntimo.
Tuve la suerte de conocer por un tiempo el diario íntimo de D. Y ello fue posible porque se podía seguir en directo, previo pago en la inscripción, al estar escrito sobre un blog. Desconozco la comunidad de los lectores de ese diario íntimo, aunque tengo pistas sobre algunos. Las tres veces en que he visto a D. he tenido muy en mente que vivo felizmente en pareja, y que no quiero convertirme en un desgraciado. Cuando leía su diario íntimo lo hacía desde la amistad entre la escritora y el pintor contraída en esos encuentros y anteriormente por los intercambios de comentarios en la blogosfera. Creo que ciertos productos de la escritura efímera terminarán siendo solicitados para el mundo fisiológico del libro.
Basta de dar pistas, me digo. De todas formas yo me entrego en el acto de prostitución de la escritura efímera, pero para qué entrar en detalles... La del cuaderno había sido siempre onanista, mientras los internautas se acusaban unos a otros de la invalidante falta del narcisismo. En nuestro aprendizaje de papel somos diferentes de D. Ella nunca se regalaría un libro por placer. Los libros son estrictas transacciones con la naturaleza. Hay una apatía que caracteriza al humano en tanto animal perverso. Desde niño ha sido expulsado del orden natural. La de D. es la humanidad que nosotros hemos perdido, insinceros al piano y concupiscentes del libro. Pero me estoy perdiendo, hay un principio y un fin para todo texto, en la sucesión de descargas del teclado. Ya sé que es interesante la prosa poética pero mucha gente la hace, ustedes la pueden encontrar por todas partes, mi función aquí es otra.
Mi función es despertar interés, ya que no existe el contexto objetual del libro, Contarles que D, va a publicar su primera novela que llamaré A. Y cerrar evocando mi lectura de América de Kafka en una convalecencia psiquiátrica, totalmente atontado y cómo para mí el libro de Kafka era una promesa de una nueva existencia. El objeto era de una digna fealdad, sin defectos, un libro anónimo, "América, por Franz Kafka¨. Empezaba en un camarote, seguía con un ascensor y un piano subiendo una escalera y terminaba sin terminar, en un circo. Por supuesto lo interesante era qué daría eso en pintura, y, aún más, aplicado a la vida. La pintura hacía la transición con la vida, ya un poco manual, un poco viscosa. La tinta vieja, cuando está un poco evaporada, y no se le ha mezclado agua, es, antes de secarse completamente y ponerse dura, una pasta viscosa.
Le escribo comentarios en su blog, con frecuencia, a D. Y sus respuestas se hacen esperar, aunque luego son cortadas al milímetro sobre mi talla. En cierta medida puedo hacerles partícipes del detalle ya que cuando me salgo del ámbito francés para dirigirme a un público español es como si abriera una compuerta secreta por donde desaparezco, para los medios parisinos. Es muy emocionante conocer a escritores de la juventud de D., porque se puede percibir esa estructura compleja y sinfónica de la lectura en línea. Uno puede tomar nota en una pantalla de como un escritor lee a otro escritor de su edad. Una gama que se desarrolla en el tiempo nos hace pasar por una suerte de ciclo. La formación del nuevo escritor se hace por la palabra escrita en las pantallas de los ordenadores, allí se encuentran las señales de salida de sus sucesivas metamorfosis. La experiencia del libro impreso, en tanto experiencia física es como una actividad fisiológica que no estamos forzados a nombrar sino a nuestro médico o a nuestro diario íntimo.
Tuve la suerte de conocer por un tiempo el diario íntimo de D. Y ello fue posible porque se podía seguir en directo, previo pago en la inscripción, al estar escrito sobre un blog. Desconozco la comunidad de los lectores de ese diario íntimo, aunque tengo pistas sobre algunos. Las tres veces en que he visto a D. he tenido muy en mente que vivo felizmente en pareja, y que no quiero convertirme en un desgraciado. Cuando leía su diario íntimo lo hacía desde la amistad entre la escritora y el pintor contraída en esos encuentros y anteriormente por los intercambios de comentarios en la blogosfera. Creo que ciertos productos de la escritura efímera terminarán siendo solicitados para el mundo fisiológico del libro.
Basta de dar pistas, me digo. De todas formas yo me entrego en el acto de prostitución de la escritura efímera, pero para qué entrar en detalles... La del cuaderno había sido siempre onanista, mientras los internautas se acusaban unos a otros de la invalidante falta del narcisismo. En nuestro aprendizaje de papel somos diferentes de D. Ella nunca se regalaría un libro por placer. Los libros son estrictas transacciones con la naturaleza. Hay una apatía que caracteriza al humano en tanto animal perverso. Desde niño ha sido expulsado del orden natural. La de D. es la humanidad que nosotros hemos perdido, insinceros al piano y concupiscentes del libro. Pero me estoy perdiendo, hay un principio y un fin para todo texto, en la sucesión de descargas del teclado. Ya sé que es interesante la prosa poética pero mucha gente la hace, ustedes la pueden encontrar por todas partes, mi función aquí es otra.
Mi función es despertar interés, ya que no existe el contexto objetual del libro, Contarles que D, va a publicar su primera novela que llamaré A. Y cerrar evocando mi lectura de América de Kafka en una convalecencia psiquiátrica, totalmente atontado y cómo para mí el libro de Kafka era una promesa de una nueva existencia. El objeto era de una digna fealdad, sin defectos, un libro anónimo, "América, por Franz Kafka¨. Empezaba en un camarote, seguía con un ascensor y un piano subiendo una escalera y terminaba sin terminar, en un circo. Por supuesto lo interesante era qué daría eso en pintura, y, aún más, aplicado a la vida. La pintura hacía la transición con la vida, ya un poco manual, un poco viscosa. La tinta vieja, cuando está un poco evaporada, y no se le ha mezclado agua, es, antes de secarse completamente y ponerse dura, una pasta viscosa.
dimanche 1 mars 2009
miettes de ce soir
...
La matière est une porte de sortie.
Se faire mordre par les requins du paradis.
Dans l'ivresse, les corps prennent autant de plaisir à se séparer qu'à s'unir.
Apprenez que Jean-Luc Godard a tourné dès qu'il a pu en couleur. Et envoyez balader Jim Jarmush et puis Godard lui-même.
Destructif, le moine avait réduit à du vide sa pensée, sa chair, et le bol.
Les Américains, gens du Nouveau Monde, ont le romantisme et la poésie, la spontanéité, dans le sang. Le notre est restée si propre qu'il est de la limonade.
L'impuissance est la liberté.
Le situationnisme c'était d'abord être contre Godard.
A quoi je pense quand j'écris ?
J'aime l'oeuvre "encore psychanalytique" de Tobie Nathan (Le Sperme du Diable, ou plutôt Une psychanalyse païenne), quand il repère le lien pour la structure dans le rituel, mais alors, dans son oeuvre Médecins et Sorciers (avec Isabelle Stengers), j'adore quand la psychanalyse fait Boum !
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La matière est une porte de sortie.
Se faire mordre par les requins du paradis.
Dans l'ivresse, les corps prennent autant de plaisir à se séparer qu'à s'unir.
Apprenez que Jean-Luc Godard a tourné dès qu'il a pu en couleur. Et envoyez balader Jim Jarmush et puis Godard lui-même.
Destructif, le moine avait réduit à du vide sa pensée, sa chair, et le bol.
Les Américains, gens du Nouveau Monde, ont le romantisme et la poésie, la spontanéité, dans le sang. Le notre est restée si propre qu'il est de la limonade.
L'impuissance est la liberté.
Le situationnisme c'était d'abord être contre Godard.
A quoi je pense quand j'écris ?
J'aime l'oeuvre "encore psychanalytique" de Tobie Nathan (Le Sperme du Diable, ou plutôt Une psychanalyse païenne), quand il repère le lien pour la structure dans le rituel, mais alors, dans son oeuvre Médecins et Sorciers (avec Isabelle Stengers), j'adore quand la psychanalyse fait Boum !
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samedi 28 février 2009
Plastiquage
Ph. : E. L.
Je pense que c'est un acteur connu, qui joue Léo Scheer dans mon imagination et mon peu de mémoire, quand je l'évoque à côté des philosophes et écrivains que je lis dans ce qu'il publie. N'ayant aucun intérêt au cinéma actuel, j'ai dû emprunter les gestes et l'allure dans un ou plusieurs trailers qui ont dû passer avant Satyajit Ray ou un autre film blanc et noir, côté Sorbonne. Fin cultivateur à mes yeux, l'acteur qui joue son rôle ne travaille pas des états de colère injustifiée ou d'un excessif dérisoire. Lui, au moins, est en couleur.
Je fais la distance entre vouloir tout savoir et préférer rester dans le doute. Et ce n'a pas été une diminution du désir, mais une ouverture vers un désir plus complexe. En faisant le portrait à l'huile d'un ami collectionneur, j'avais attribué la partie non ressemblante à une ressemblance secrète avec l'autre. Finalement même la vision de mon ami, qui nous reçoit les bras ouverts à sa table à la Fontaine Gaillon, ou à la brasserie de la Closerie des Lilas, s'avérait n'être que mise en scène des retrouvailles supposées dans mes lectures.
Ce sont des phénomènes de l'imaginaire qui viennent illustrer l'idée de plastiquage dans le livre de la philosophe Catherine Malabou que je viens d'acheter et que j'étais en train de lire avant de m'adresser à vous. Une destruction de l'identité qui ne remplit pas la tache salutaire de l'apoptose synaptique, mais qui fait apparaître une identité autre, méconnaissable, qu'on qualifiera volontiers de maligne et qu'il faudrait identifier in extremis, et sans conséquence, comme ce qui permet la froideur du pervers, et sa distance sidérale par rapport à toute histoire de culpabilité.
L'auto-fiction devrait être rudement concernée par la prose artistique de ce dernier livre de Malabou. La notion de métamorphose, qui fait chez elle déjà apparition à propos d'Heidegger, est fondatrice chez Apulée encore plus que chez Ovide, pour ce qui est des formes modernes. Chez Malabou elle semble aussi être le principe du récit.
Il arrive que j'ai lu précédemment La nuit de Mai qui développe depuis un rêve du philosophe Clément Rosset son idée de désir. Il prend bien soin d'introduire dans le jeu de personnages le dépressif, chez qui le désir fait défaut.
Je me trouve à établir un premier pont, entre le plateau où évoluent les acteurs qui jouent en boucle chez Catherine Malabou, des âmes mortes, et le triangle du dépressif face à Balzac et à Proust. Le deuxième pont est tendu sur un étang à crocodiles, et relie les deux premiers à la galerie de pervers qu'Elisabeth Roudinesco mets en scène dans La part obscure de nous-mêmes, qui est sous-titré Une histoire des pervers.
Au dîner où Roudinesco a présenté son livre il a été question de la "souffrance" du pervers, qui justifie la cure. En fait, n'étant pas féru de tant de lectures que ces femmes et hommes illustres, je me représente ces structures de perversion, névrose ou psychose comme étant assez interconnectées et munies de maigres différences. Je peux très bien voir sur le même scénario des pervers à l'âme morte, des énergumènes désirants qui subliment l'abject par l'écriture et des créateurs au passé de dandy. Dans la comédie philosophique, je suis surpris par chaque tour de main de l'acteur, charmé par le glamour que je leur accorde. Moi-même, ne me défais-je de ma propre identité quotidienne dans mon travail d'artiste ? Ne suis-je quelqu'un que je croiserais avec surprise ? Même de l'émotion ? Ne suis-je déjà sous l'impératif d'agir naturellement qui est le seul principe des silhouettes dans un tournage ?
Suis-je une personnalité traumatique, qui ne va jamais prendre sa forme finale, puisqu'elle oppose au monde une surprise constante, inépuisable ? Il faudrait que je vive en parasite de moi-même, ce qui m'a d'abord gêné dans ce que j'appelais mon écriture lunaire ou paroxystique. Mais le parasite il vide, il libère de l'espace au pervers, à toute une société secrète, un monde en marge, il permet par le tournage permanent d'un film anonyme, dans mon imagination, qu'une nouvelle réalité fasse image, fasse écran, là où l'accident, pour reprendre Catherine Malabou, avait brisé le réel. Si ce n'est que les conditions du tournage n'aient été elles-mêmes abolies par l'accident.
Les rêves se sont avérés être un très bon matériel pour ma poésie et pour ma prose poétique. Mais que dire quand le vouloir du poème reste onirique ? C'est comme un rêve sans désir, une amorce de cauchemar. Même si j'ai fait des efforts à bien écrire toute une nuit durant. C'est le cas du poème Larmes pour la mort d'Echo, composé hier en haute nuit. Je l'ai livré au public instantané de la Toile dans une demande de reconnaissance qui demande de reconnaître juste quelque chose que je ne suis pas prêt à reconnaître, qui me demeure lunaire, propre au délire. Je vois là la fonction fatale de l'oracle. L'oracle en tant que destruction, et je crie "au secours". Je voudrais ne soit-il qu'on se moque, un peu d'humour en tout cas. Et qu'on me sépare de ce puit de violence qu'est mon inconscient.
jeudi 26 février 2009
Parvati, pastel on canvas
Larmes pour la mort d'Echo
Echo, l'écho de l'Enfer te crie
à la sorcière
que de la glace de ta mie
et de ta mort tu as fait le Miroir pour l'homme
inventrice du Miroir
seul Narcisse t'adore, trompé
dans la folie qui excelle ? l'avare amant de soi
ou le paroxysme des miroirs ? Dans la boue
l'image de mon corps
déchire sa chemise et tombe
sur la matière
pure et propre de la terre
voulant n'être plus mémoire de ma vie
Verse, douce Echo, de l'eau noire
sur moi
les débris du Miroir sont les atomes qui me composent,
je ne suis que la soif, le prétexte
pour le regard, le peintre
est Narcisse de retour de la mort
un ensemble de perles sur tes paupières
un oiseau
douce Echo
la mie de ton corps de mercure
dont si peu de soucis se fait l'Enfer
Comme dans un mélodrame les idées et les postiches
me torturent
je ne suis pas Narcisse que tu aimes
et j'ai besoin d'aide
puisque Narcisse est mon nom
Je serai bref devant ta tombe
une chansonnette à la tête
Es-tu, sorcière, le démon de la Musique
la liberté des esclaves
cette folle sagesse
dans l'image double de ton sein
en es-tu sûre
la Musique encore dure ?
Des mains menteuses
des tulipes
mon corps semblera mourir entre tes jambes
devenu fleur pour toi
chanson innocente qui nous apprend l'angoisse
blessures
dans les couleurs sans mixture d'une voix d'enfant
qui n'est pas né pour souffrir autant
Echo, morte tu te caches
à toi, à ta mémoire
et je suis toi avant que tu n'existes
il convient à l'attention du poète
plier
adresser toujours de dernières paroles
mercredi 25 février 2009
Les presento a... Nabe.
Marc Edouard Nabe es, como Bukowsky, un escritor del just be yourself, del "sé tú mismo". Apenas leídas unas líneas, uno se ve involucrado en sus propios pensamientos y las cosas empiezan a transcurrir bajo el signo de Nabe. Como la fiesta en un hotel particular, de la diseñadora Karen Moller, que ha escrito en inglés sus memorias hace poco. No hacía mucho que había desembarcado con mi novia en la bulliciosa fiesta cuando uno de los raros jóvenes presentes me da una palmada en el hombro para saludarme, estilo "cuánto tiempo". Enseguida se disculpa porque me había confundido con otra persona. Curioso e inconsciente le pregunto con quién me había confundido, y me responde que con el escritor Marc Edouard Nabe.
A él se le ha reservado la impureza de escribir en las paredes, o en internet, que para los consumidores es igualmente vergonzoso. Cuando se encuentra su obra disgregada y exhibida en reliquia en la única edición que tengo de algo suyo, Morceaux choisis, editada por Léo Scheer, comisariada por Angie David, que es ella misma un personaje de novela. Cuando ocurre que desde el principio ha sido rechazado de lo aceptable, de lo que pueda ser entronizado en una papelería o librería, la identificación con mi caso respecto a España es total, aunque aquí suscito cierta curiosidad. Bueno, sobre todo una señora de Burdeos me manda comentarios admirativos cada vez que lee alguno de mis textos franceses. Pero es la punta del iceberg, algo pasa, con Nabe y conmigo, algo semoviente en la tierra que nos dice que nuestro sortilegio ha despertado a algún espíritu.
Yo no tengo nada que ver con Nabe, en el plano real, no es el mismo proyecto, ni la misma táctica. Pero es como si hubiera un imán en ese tomo de los Morceaux choisis, me enloquezco, desencadena mi paranoia, como de forma negativa ya ha hecho con sus no lectores.
...
A él se le ha reservado la impureza de escribir en las paredes, o en internet, que para los consumidores es igualmente vergonzoso. Cuando se encuentra su obra disgregada y exhibida en reliquia en la única edición que tengo de algo suyo, Morceaux choisis, editada por Léo Scheer, comisariada por Angie David, que es ella misma un personaje de novela. Cuando ocurre que desde el principio ha sido rechazado de lo aceptable, de lo que pueda ser entronizado en una papelería o librería, la identificación con mi caso respecto a España es total, aunque aquí suscito cierta curiosidad. Bueno, sobre todo una señora de Burdeos me manda comentarios admirativos cada vez que lee alguno de mis textos franceses. Pero es la punta del iceberg, algo pasa, con Nabe y conmigo, algo semoviente en la tierra que nos dice que nuestro sortilegio ha despertado a algún espíritu.
Yo no tengo nada que ver con Nabe, en el plano real, no es el mismo proyecto, ni la misma táctica. Pero es como si hubiera un imán en ese tomo de los Morceaux choisis, me enloquezco, desencadena mi paranoia, como de forma negativa ya ha hecho con sus no lectores.
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El gesto del converso (slam)
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Escribir en español, en esta época en que las frases me vienen en francés, me pregunto ¿para dirigirme a quién? Las personas que puedo encontrar leen Babulia todas las semanas, o andan ojeados por la pesadumbre cotidiana.
Bien, escribir en español para introducirlos, a los pobres, en el paraíso de la modernidad parisina que yo sólo me he construído. Introducir en España la noción de miette o miga, forma en explosión de la expresión escrita. Muchos temas a la vez.
Escribir en español para mis aficionados en el ajo.
¿No me importa más en realidad el futuro, escondido y en secreto ?
Blasfemar como un poseso acerca de la izquierda profesoral en la que he nacido. Perderme en la abyección. ¿Lo ves? Sigo pensando en francés.
Mis padres ya tienen asumido que soy una especie de rock star de la literatura, hay que dejarme hacer el número. Qué importa si me pongo en pelotas y escupo al público. Lo importante es vender mi obra, y sobre todo hacerla, en el tiempo que me queda.
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Escribir en español, en esta época en que las frases me vienen en francés, me pregunto ¿para dirigirme a quién? Las personas que puedo encontrar leen Babulia todas las semanas, o andan ojeados por la pesadumbre cotidiana.
Bien, escribir en español para introducirlos, a los pobres, en el paraíso de la modernidad parisina que yo sólo me he construído. Introducir en España la noción de miette o miga, forma en explosión de la expresión escrita. Muchos temas a la vez.
Escribir en español para mis aficionados en el ajo.
¿No me importa más en realidad el futuro, escondido y en secreto ?
Blasfemar como un poseso acerca de la izquierda profesoral en la que he nacido. Perderme en la abyección. ¿Lo ves? Sigo pensando en francés.
Mis padres ya tienen asumido que soy una especie de rock star de la literatura, hay que dejarme hacer el número. Qué importa si me pongo en pelotas y escupo al público. Lo importante es vender mi obra, y sobre todo hacerla, en el tiempo que me queda.
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mardi 24 février 2009
dimanche 22 février 2009
miettes indépendantes (2) Waterloo Sunset
...
clic pour l'image du désir (2)
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Perché sur soi-même, le parkinsonien arrive à l'écriture. Il n'a rien d'autre à dire.
Au chien de génie de suivre la pierre jusqu'au fond du lac.
Quand on tient à sa bataille, la mort des guerriers est décomptée.
Un fromage sec et ranci peut nous faire choisir la vertu et sauver notre âme. Il existe une magie propre au Nom du Rédempteur, qui a été établie par Fray Luis de Leon, et que l'on trouve dans la poésie des choses.
L'idiot peut faire le mort et flotter dans le naufrage, le héros a besoin toujours de l'aide des dauphins, ou d'une croix.
J'aimerais autant retrouver le goût alexandrin d'anamnèse et autres figures et tropes de l'invention des Ethiopiques de Héliodore où l'on ressent une structure de coquillages jetés dans le sable, d'algues ramassées, face à ces séries où les images sont serrées comme au métro aux heures de pointe.
Des êtres solitaires qui évoquent la mort comme un objet de leur pensée quotidienne. Mon amie, une fois les protocoles de la solitude mis de côté, veut savoir si pour moi il y a un ailleurs, et cela me rend l'arrière-goût de ma propre solitude.
D'étranges autruches parcourent la nuit. Elles pondent des oeufs colossaux, et l'on se dit : d'abord frire l'oeuf, puis rôtir l'autruche.
Toujours questionné à propos de Dieu, j'en profite pour draguer. Mais au moment de l'action physique je suis foudroyé par la réponse, et me voici amoureux. J'ai pas appris à prendre distance, la réponse à ses questions c'était elle ! Et moi qui pensais que j'avais Dieu dans la poche...
Pas de merles encore, mais les Kinks (Waterloo Sunset) aux écouteurs. Qu'une défaite française ait donné une si belle chanson me donne de la compassion pour la bande des petits tyrans frustrés.
Le merle et moi partageons une cigarette à la fenêtre de la cuisine, il se souvient de chansons que je n'entendais pas depuis l'école. Nico chante Chelsea Girls. Le merle s'en va l'entendre aux arbres du Père Lachaise, près d'ici, loin de ma toux et de l'éclat de mes allumettes, plus jeune, comme elle était.
clic pour l'image du désir (2)
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Perché sur soi-même, le parkinsonien arrive à l'écriture. Il n'a rien d'autre à dire.
Au chien de génie de suivre la pierre jusqu'au fond du lac.
Quand on tient à sa bataille, la mort des guerriers est décomptée.
Un fromage sec et ranci peut nous faire choisir la vertu et sauver notre âme. Il existe une magie propre au Nom du Rédempteur, qui a été établie par Fray Luis de Leon, et que l'on trouve dans la poésie des choses.
L'idiot peut faire le mort et flotter dans le naufrage, le héros a besoin toujours de l'aide des dauphins, ou d'une croix.
J'aimerais autant retrouver le goût alexandrin d'anamnèse et autres figures et tropes de l'invention des Ethiopiques de Héliodore où l'on ressent une structure de coquillages jetés dans le sable, d'algues ramassées, face à ces séries où les images sont serrées comme au métro aux heures de pointe.
Des êtres solitaires qui évoquent la mort comme un objet de leur pensée quotidienne. Mon amie, une fois les protocoles de la solitude mis de côté, veut savoir si pour moi il y a un ailleurs, et cela me rend l'arrière-goût de ma propre solitude.
D'étranges autruches parcourent la nuit. Elles pondent des oeufs colossaux, et l'on se dit : d'abord frire l'oeuf, puis rôtir l'autruche.
Toujours questionné à propos de Dieu, j'en profite pour draguer. Mais au moment de l'action physique je suis foudroyé par la réponse, et me voici amoureux. J'ai pas appris à prendre distance, la réponse à ses questions c'était elle ! Et moi qui pensais que j'avais Dieu dans la poche...
Pas de merles encore, mais les Kinks (Waterloo Sunset) aux écouteurs. Qu'une défaite française ait donné une si belle chanson me donne de la compassion pour la bande des petits tyrans frustrés.
Le merle et moi partageons une cigarette à la fenêtre de la cuisine, il se souvient de chansons que je n'entendais pas depuis l'école. Nico chante Chelsea Girls. Le merle s'en va l'entendre aux arbres du Père Lachaise, près d'ici, loin de ma toux et de l'éclat de mes allumettes, plus jeune, comme elle était.
vendredi 20 février 2009
miettes indépendantes (1)
...
Désigner une avant-garde, ça ne se fait pas sur place.
Est-ce qu'il y a une "pensée Deleuze" ? Ce ne serait un "devenir Deleuze" dans le sens primaire de "faire comme Deleuze" ainsi que dans le sens sublime d'une ontologie qui se déplace ?
Le Royaume est des idiots. Moins je sais, plus je peux raconter.
C'est du non-sense que l'on peut apercevoir dans l'obscurité du sommeil, dans l'étrange parole ou syllabe du vomisseur.
Et ce non-sense nous fait regretter l'éveil et la saine nourriture du sens, du senti, du tout à fait compris.
Ce n'est pas le même ressenti celui du cuir que celui du moleskine, malgré que le moleskine reste du vieux plastique, du proto-plastique.
Mon corps est en cuir et mon cerveau en moleskine, dit le nouvel homme. Son dresseur lui répond, alors pas ciré, le cerveau.
Les fées et les elfes m'ont fait croire que je dors sur un canapé en cuir.
L'alcool établit un lien de parenté entre les images, chaleureux.
L'ivresse apathique qui résulte des médicaments est justement tout sauf une ivresse, c'est le principe de réalité en tant que Nécessité.
Le suicide est plus que jamais pervers, tout en restant névrotique.
Le delirium tremens peut subvenir à la première communion, avec le vin.
Seul me manque de chanter à la télé, du Brassens en karaoke, et je le jure par Roland Barthes et par Michel Foucault que je le ferai. Picabia organisait des cabarets.
Big Brother et tout son genre sont l'équivalent visuel de l'anicônique monde du musée d'art contemporain.
Mon rein hallucine quand je pisse.
La femme névrosée n'est pas hystérique (mes excuses pour le contresens).
Le snob (sine nobilitas) prends l'autre pour un idiot, mais une fois instruit, il comprend le monde et abandonne l'extravagance.
Le vieillard, dans sa démence, s'il a eu une vie vertueuse, peut remarquer quand-même l'affection des proches.
Le mélange sucré-salé peut être un délice pour les sens externes, mais reste un désastre pour la digestion. L'on raconte qu'en France, ils font du chocolat au camembert.
Désigner une avant-garde, ça ne se fait pas sur place.
Est-ce qu'il y a une "pensée Deleuze" ? Ce ne serait un "devenir Deleuze" dans le sens primaire de "faire comme Deleuze" ainsi que dans le sens sublime d'une ontologie qui se déplace ?
Le Royaume est des idiots. Moins je sais, plus je peux raconter.
C'est du non-sense que l'on peut apercevoir dans l'obscurité du sommeil, dans l'étrange parole ou syllabe du vomisseur.
Et ce non-sense nous fait regretter l'éveil et la saine nourriture du sens, du senti, du tout à fait compris.
Ce n'est pas le même ressenti celui du cuir que celui du moleskine, malgré que le moleskine reste du vieux plastique, du proto-plastique.
Mon corps est en cuir et mon cerveau en moleskine, dit le nouvel homme. Son dresseur lui répond, alors pas ciré, le cerveau.
Les fées et les elfes m'ont fait croire que je dors sur un canapé en cuir.
L'alcool établit un lien de parenté entre les images, chaleureux.
L'ivresse apathique qui résulte des médicaments est justement tout sauf une ivresse, c'est le principe de réalité en tant que Nécessité.
Le suicide est plus que jamais pervers, tout en restant névrotique.
Le delirium tremens peut subvenir à la première communion, avec le vin.
Seul me manque de chanter à la télé, du Brassens en karaoke, et je le jure par Roland Barthes et par Michel Foucault que je le ferai. Picabia organisait des cabarets.
Big Brother et tout son genre sont l'équivalent visuel de l'anicônique monde du musée d'art contemporain.
Mon rein hallucine quand je pisse.
La femme névrosée n'est pas hystérique (mes excuses pour le contresens).
Le snob (sine nobilitas) prends l'autre pour un idiot, mais une fois instruit, il comprend le monde et abandonne l'extravagance.
Le vieillard, dans sa démence, s'il a eu une vie vertueuse, peut remarquer quand-même l'affection des proches.
Le mélange sucré-salé peut être un délice pour les sens externes, mais reste un désastre pour la digestion. L'on raconte qu'en France, ils font du chocolat au camembert.
dimanche 15 février 2009
miettes pour des rossignols
...
La société est la guerre. Mais le drame de Merejkowsky c'est de ne pas comprendre qu'il rentre dans la catégorie des artistes parce que la guerre bourgeoise se modère elle-même. Tout comme la guerre grecque, elle écoute les deux partis, elle écoute son historicité.
Stalker peut se résumer, juste dans ce résumé il faudrait ne pas manquer de lui rendre justice. Je peux aussi être résumé.
La guerre orientale ne brandit pas d'arguments. Elle n'est pas historique.
Je me suis vu alternativement Marat caché dans son cloaque, un porc dans la boue, et Siegfrid couvert du sang du dragon.
Voilà pourquoi Léo Scheer est un éditeur d'avant-garde : parce qu'il ne fournit pas de simples livres, mais des faits historiques, constitués dans ces livres. Il a aussi le rapport à la bohême des avant-gardes.
La morale chrétienne, qui revient de nos jours, consiste à ce que le pauvre il faut l'empêcher de pécher. Ils veulent que l'affamé ne soit pas gourmand.
Les voix cristallines ne parlent pas à l'oreille de l'ignorant.
(...)
Bouddhisme trash et peinture rastafari, l'on pourrait croire que je suis le confident idéal.
En Espagne je suis de l'imposture intellectuelle, en France un proto philosophe de comptoir et un cochon; je suis curieux de voir qu'est qu'ils vont dire au Groenland.
J'adore les lieux communs quand l'autre y rentre dedans, soit pour les démentir, soit pour faire une concession.
Est-ce qu'il y a des professeurs au Groenland ? C'est pour un exil de mauvais élève.
Un dogme sceptique ?
Des macro-organes, la beauté en est un, ainsi que le monde, ainsi que la cécité, l'oeuvre d'un philosophe aussi.
16. Le samedi 14 février 2009 par Manuel
Laissez-moi deviner... Tout deuil nous affaiblit pour une réalité et nous renforce dans une autre plus faible. L'écriture est ce genre de deuil, c'est une inhumation.
17. Le samedi 14 février 2009 par Manuel
Il a fallu que cette ambulance passe dans la rue à ce moment-ci pour que je ressente l'agonie de l'humanité, comme Newton à la chute d'une pomme, ou Descartes en se réchauffant au brasero.
18. Le samedi 14 février 2009 par Manuel
Non, ça n'avait rien à voir... J'enlevais une arête dans ma voix avec deux miettes (pratique de salon alexandrin).
19. Le samedi 14 février 2009 par La chatte Mishima
Le sum de Descartes, par ailleurs, était déjà ruineux quand il l'a mis en pratique. Une autre ontologie accidentée.
20. Le samedi 14 février 2009 par La chatte Mishima
Ontologie plurielle par accident, la vieillesse nous fait double, enfants et sages. Éramos y éramos. La chatte Mishima ne vieillit pas, elle meure adulte. Elle ramasse des lauriers au Bardo Thodol.
C'est dans le penchant cognitiviste de Malabou que je ne vois en Espagne qu'un autre de cette grandeur : Ignacio Gomez de Liano, à une oeuvre encyclopédique, tout comme celle, plus jeune, de Malabou.
La voix qui imite inconsciemment une voix collective et qui est consciente quand elle imite ses propres pensées. Et puis la voix qui a fait une pensée de la voix collective.On dirait une chansonnette. On dirait que la musique est scientia infusa. Comment s'entassent les espaces dans la mémoire, génitalement donc avec sensualité, la voix est un organe de la mémoire de l'espace. Silence, parole et son sont les trois dimensions de l'espace, silence et son relèvent d'une science infuse, ils font surface. L'ignorant peut être persuasif, s'il sait du moins apprendre sur le champ. Et voilà qu'on aurait l'espace dans sa plasticité musicale (chez l'écrivain ?)
La société est la guerre. Mais le drame de Merejkowsky c'est de ne pas comprendre qu'il rentre dans la catégorie des artistes parce que la guerre bourgeoise se modère elle-même. Tout comme la guerre grecque, elle écoute les deux partis, elle écoute son historicité.
Stalker peut se résumer, juste dans ce résumé il faudrait ne pas manquer de lui rendre justice. Je peux aussi être résumé.
La guerre orientale ne brandit pas d'arguments. Elle n'est pas historique.
Je me suis vu alternativement Marat caché dans son cloaque, un porc dans la boue, et Siegfrid couvert du sang du dragon.
Voilà pourquoi Léo Scheer est un éditeur d'avant-garde : parce qu'il ne fournit pas de simples livres, mais des faits historiques, constitués dans ces livres. Il a aussi le rapport à la bohême des avant-gardes.
La morale chrétienne, qui revient de nos jours, consiste à ce que le pauvre il faut l'empêcher de pécher. Ils veulent que l'affamé ne soit pas gourmand.
Les voix cristallines ne parlent pas à l'oreille de l'ignorant.
(...)
Bouddhisme trash et peinture rastafari, l'on pourrait croire que je suis le confident idéal.
En Espagne je suis de l'imposture intellectuelle, en France un proto philosophe de comptoir et un cochon; je suis curieux de voir qu'est qu'ils vont dire au Groenland.
J'adore les lieux communs quand l'autre y rentre dedans, soit pour les démentir, soit pour faire une concession.
Est-ce qu'il y a des professeurs au Groenland ? C'est pour un exil de mauvais élève.
Un dogme sceptique ?
Des macro-organes, la beauté en est un, ainsi que le monde, ainsi que la cécité, l'oeuvre d'un philosophe aussi.
16. Le samedi 14 février 2009 par Manuel
Laissez-moi deviner... Tout deuil nous affaiblit pour une réalité et nous renforce dans une autre plus faible. L'écriture est ce genre de deuil, c'est une inhumation.
17. Le samedi 14 février 2009 par Manuel
Il a fallu que cette ambulance passe dans la rue à ce moment-ci pour que je ressente l'agonie de l'humanité, comme Newton à la chute d'une pomme, ou Descartes en se réchauffant au brasero.
18. Le samedi 14 février 2009 par Manuel
Non, ça n'avait rien à voir... J'enlevais une arête dans ma voix avec deux miettes (pratique de salon alexandrin).
19. Le samedi 14 février 2009 par La chatte Mishima
Le sum de Descartes, par ailleurs, était déjà ruineux quand il l'a mis en pratique. Une autre ontologie accidentée.
20. Le samedi 14 février 2009 par La chatte Mishima
Ontologie plurielle par accident, la vieillesse nous fait double, enfants et sages. Éramos y éramos. La chatte Mishima ne vieillit pas, elle meure adulte. Elle ramasse des lauriers au Bardo Thodol.
C'est dans le penchant cognitiviste de Malabou que je ne vois en Espagne qu'un autre de cette grandeur : Ignacio Gomez de Liano, à une oeuvre encyclopédique, tout comme celle, plus jeune, de Malabou.
La voix qui imite inconsciemment une voix collective et qui est consciente quand elle imite ses propres pensées. Et puis la voix qui a fait une pensée de la voix collective.On dirait une chansonnette. On dirait que la musique est scientia infusa. Comment s'entassent les espaces dans la mémoire, génitalement donc avec sensualité, la voix est un organe de la mémoire de l'espace. Silence, parole et son sont les trois dimensions de l'espace, silence et son relèvent d'une science infuse, ils font surface. L'ignorant peut être persuasif, s'il sait du moins apprendre sur le champ. Et voilà qu'on aurait l'espace dans sa plasticité musicale (chez l'écrivain ?)
vendredi 6 février 2009
d'autres miettes (g)
(g)
Rémunération du travail de deuil, je me suis réveillé en pensant à des pleureuses qui rient dedans et vice-versa, des rieuses qui pleurent dedans, et avec l'intention de me consacrer encore plus à la lecture du work in process d'Ignacio G. de Liano.
Il n'a pas vu l'ennemi de près. Mais parlez-lui par la petite trompette, le travail au canon l'a laissé sourd.
Le social normalisé a la structure éclatée d'une guerre.
La radio me distrait parce que je deviens sourd, ou qu'elle est très basse.
Mon grand-père aurait participé à la résistance de l'Albaicin, pour ensuite se dissimuler dans son poste d'officier jusqu'au moment où, vraisemblablement, ça n'a plus tenu et il a été fusillé pour sabotage ?
C'est une hypothèse, maman, ton papa aurait été trouvé chez lui au moment de la prise du quartier et il aurait feint de venir d'arriver pour vérifier le bon état de sa maison. Après, pour son engagement dans la résistance ultérieure, notamment le réseau de la Tia del Abanico, tout serait légende. Mais il a bel et bien été fusillé avec ce réseau-là. Règlement de comptes ou mort héroïque ?
Je me console à penser que bientôt les hommes compréhensifs feront le trottoir au froid. Pour qui me prenez-vous ?
L'Espagne n'est pas une société, elle reste tragiquement une famille.
Rémunération du travail de deuil, je me suis réveillé en pensant à des pleureuses qui rient dedans et vice-versa, des rieuses qui pleurent dedans, et avec l'intention de me consacrer encore plus à la lecture du work in process d'Ignacio G. de Liano.
Il n'a pas vu l'ennemi de près. Mais parlez-lui par la petite trompette, le travail au canon l'a laissé sourd.
Le social normalisé a la structure éclatée d'une guerre.
La radio me distrait parce que je deviens sourd, ou qu'elle est très basse.
Mon grand-père aurait participé à la résistance de l'Albaicin, pour ensuite se dissimuler dans son poste d'officier jusqu'au moment où, vraisemblablement, ça n'a plus tenu et il a été fusillé pour sabotage ?
C'est une hypothèse, maman, ton papa aurait été trouvé chez lui au moment de la prise du quartier et il aurait feint de venir d'arriver pour vérifier le bon état de sa maison. Après, pour son engagement dans la résistance ultérieure, notamment le réseau de la Tia del Abanico, tout serait légende. Mais il a bel et bien été fusillé avec ce réseau-là. Règlement de comptes ou mort héroïque ?
Je me console à penser que bientôt les hommes compréhensifs feront le trottoir au froid. Pour qui me prenez-vous ?
L'Espagne n'est pas une société, elle reste tragiquement une famille.
d'autres miettes (f)
(f)
L'hygiène sera toujours négligée pour l'Histoire. Le savon est substance du temps.
C'est en peignant que j'écrivis mes meilleurs tableaux.
Se laisser surprendre par sa vigueur, après s'être défoulé dans la langueur.
Jouir d'une insomnie "recherchée" est le privilège des amants et des poètes.
Elle ne se rend compte qu'à son âge elle ne peut qu'être poète.
Le jour où tu te verras en parfait stupide, tu viendras à moi, dit la déesse. Etait-ce Zoé ou Moïra ?
L'âne a beaucoup de patience, parce qu'il a de l'espoir.
La mère qui nous donne la vie nous transmet la mort.
Panique scénique avant de dormir.
La bêtise est une purgation de jeunesse pour tous les âges. Si ma bêtise ne me soulageait un peu, j'exploserais.
On veut redresser une lordose. Colonne de feu, c'est trop tard, si c'est de papier. Pour l'huile fraîche c'est une autre affaire.
Je porte mon cahier avec la même appréhension que si c'était un ordinateur portable, dans la rue, et mon ordinateur portable avec la même allégresse que si c'était un cahier.
L'hygiène sera toujours négligée pour l'Histoire. Le savon est substance du temps.
C'est en peignant que j'écrivis mes meilleurs tableaux.
Se laisser surprendre par sa vigueur, après s'être défoulé dans la langueur.
Jouir d'une insomnie "recherchée" est le privilège des amants et des poètes.
Elle ne se rend compte qu'à son âge elle ne peut qu'être poète.
Le jour où tu te verras en parfait stupide, tu viendras à moi, dit la déesse. Etait-ce Zoé ou Moïra ?
L'âne a beaucoup de patience, parce qu'il a de l'espoir.
La mère qui nous donne la vie nous transmet la mort.
Panique scénique avant de dormir.
La bêtise est une purgation de jeunesse pour tous les âges. Si ma bêtise ne me soulageait un peu, j'exploserais.
On veut redresser une lordose. Colonne de feu, c'est trop tard, si c'est de papier. Pour l'huile fraîche c'est une autre affaire.
Je porte mon cahier avec la même appréhension que si c'était un ordinateur portable, dans la rue, et mon ordinateur portable avec la même allégresse que si c'était un cahier.
d'autres miettes (e)
(e)
Quel drôle de poète qu'est François Villon, un Homère à l'oeil vif pour les vues fatiguées.
Comprendre les parfaits arguments de la bêtise dans les hurlements de l'âne, et lui faire porter de la chaux et du sable.
Voici que le Christ a été l'âne docile jusqu'à un point où il a passé la relève à un certain Joseph.
La partie divine du Christ était impatiente.
Merveille des Ecce Homo du Bosch, à sornettes.
Le sage décline l'expérience.
Parfois les images font collage parce qu'elles sont restées en surface en même temps, d'autres fois on cherche partout une femme nue ou une tête d'homme. Le collage est ainsi double, un double bind, tout comme la Réalité est un double bind, parce qu'elle est traumatique.
Il a fallu que je ressente un malaise pour qu'elle s'y intéresse, aurait dit Tristan d'Isolde. C'est la phrase de l'homme qui fuit sa réussite.
Même un escargot me gagne à la course de la vie.
Les laids avec les laides, c'était Platon ?
Et si, au retour de l'Histoire, le dieu unique se mettait à imiter à tour de rôle tous les autres ?
A 23 heures la pilule qui sauve, pas avant.
Quel drôle de poète qu'est François Villon, un Homère à l'oeil vif pour les vues fatiguées.
Comprendre les parfaits arguments de la bêtise dans les hurlements de l'âne, et lui faire porter de la chaux et du sable.
Voici que le Christ a été l'âne docile jusqu'à un point où il a passé la relève à un certain Joseph.
La partie divine du Christ était impatiente.
Merveille des Ecce Homo du Bosch, à sornettes.
Le sage décline l'expérience.
Parfois les images font collage parce qu'elles sont restées en surface en même temps, d'autres fois on cherche partout une femme nue ou une tête d'homme. Le collage est ainsi double, un double bind, tout comme la Réalité est un double bind, parce qu'elle est traumatique.
Il a fallu que je ressente un malaise pour qu'elle s'y intéresse, aurait dit Tristan d'Isolde. C'est la phrase de l'homme qui fuit sa réussite.
Même un escargot me gagne à la course de la vie.
Les laids avec les laides, c'était Platon ?
Et si, au retour de l'Histoire, le dieu unique se mettait à imiter à tour de rôle tous les autres ?
A 23 heures la pilule qui sauve, pas avant.
d'autres miettes (d)
(d)
A l'atelier je suis comme le curé de Bread and Water, qui "pourrait être là", quand il verse du lait dans son café.
Il en est de l'écriture du peintre comme de celle de l'alchimiste baroque, il vient rapporter l'expérience de l'atelier, de l'athanor.
La réalité est double, faite d'ombre et lumière. Est-ce que l'image peut rendre ça ?
La peinture périt héroïquement à éclaircir les ombres, la photographie, en négatif, assombrit la lumière, par le hasard et par l'art, ou par l'art du hasard.
Les sens nous trompent par la perception inconsciente.
Expulsé diplomatiquement de mon lycée en Espagne à une époque où j'arrivais ivre en classe, en 1987 (pour de meilleures conditions à Paris), je n'oserais accorder aucun enseignement qui ne prêche justement la désobéissance. C'est pour ça que je suis peintre, cela me rend muet, et les émissions de pensée sont entendues avec indulgence.
L'alcool nous sort d'une Nécessité, donc il nous libère, mais c'est pour nous interner dans une autre encore plus fatale.
L'alcool nous sort de l'école, nous accordant une certaine connaissance accomplie, mais c'est pour nous interner dans la maison de santé, du morbe de n'avoir rien à apprendre.
En lisant Système de la Mode, de Barthes, je m'endormis au son des mots inconnus, mais l'ennui est une condition dont on doit remercier les penseurs, et en être fier, et discret.
La beauté ennuyeuse est la plus délicieuse.
Pour revenir à la Madonna de la chaise, est-ce que la Vierge se faisait remarquer ?
Ce n'est pas la même chose que tu poses pour une Vierge ou pour une Sainte Thérèse. Pour une Céres ou pour une bacchante.
Les variantes phonétiques de l'indo-européen sont faites d'inhibitions du proche et de substitutions. Ainsi le nom du dieu se voit pris à la frontière.
Je pose pendant la nuit des objets sur la toile blanche pour que le tableau à venir soit comme un château habité de fantômes. Je dors à l'atelier pour fixer leur ombre au futur tableau. Mais je dois avouer que pour bien peindre, il faut chasser ces fantômes. Ainsi les traits sont un sacrement d'exorcisme, que d'ailleurs l'Eglise devrait accorder aux peintres et à tout père et mère de famille.
La nostalgie religieuse est un mal de tête contagieux.
Les devoirs symboliques de l'enfant lui sont parfois insupportables.
Me dépeindre en tant que le Christ me conduit à adresser des prières à mon image, avec le temps, ce qui est fort curieux.
Tout homme est son propre Messie.
On ne gagne pas au jeu de la Nécessité. Seule la Réalité est généreuse et nous laisse de l'avantage, et c'est alors qu'il faut en profiter.
Qui est en besoin n'est pas invité au repas de la Réalité. Il nous faut toucher du bois.
A l'atelier je suis comme le curé de Bread and Water, qui "pourrait être là", quand il verse du lait dans son café.
Il en est de l'écriture du peintre comme de celle de l'alchimiste baroque, il vient rapporter l'expérience de l'atelier, de l'athanor.
La réalité est double, faite d'ombre et lumière. Est-ce que l'image peut rendre ça ?
La peinture périt héroïquement à éclaircir les ombres, la photographie, en négatif, assombrit la lumière, par le hasard et par l'art, ou par l'art du hasard.
Les sens nous trompent par la perception inconsciente.
Expulsé diplomatiquement de mon lycée en Espagne à une époque où j'arrivais ivre en classe, en 1987 (pour de meilleures conditions à Paris), je n'oserais accorder aucun enseignement qui ne prêche justement la désobéissance. C'est pour ça que je suis peintre, cela me rend muet, et les émissions de pensée sont entendues avec indulgence.
L'alcool nous sort d'une Nécessité, donc il nous libère, mais c'est pour nous interner dans une autre encore plus fatale.
L'alcool nous sort de l'école, nous accordant une certaine connaissance accomplie, mais c'est pour nous interner dans la maison de santé, du morbe de n'avoir rien à apprendre.
En lisant Système de la Mode, de Barthes, je m'endormis au son des mots inconnus, mais l'ennui est une condition dont on doit remercier les penseurs, et en être fier, et discret.
La beauté ennuyeuse est la plus délicieuse.
Pour revenir à la Madonna de la chaise, est-ce que la Vierge se faisait remarquer ?
Ce n'est pas la même chose que tu poses pour une Vierge ou pour une Sainte Thérèse. Pour une Céres ou pour une bacchante.
Les variantes phonétiques de l'indo-européen sont faites d'inhibitions du proche et de substitutions. Ainsi le nom du dieu se voit pris à la frontière.
Je pose pendant la nuit des objets sur la toile blanche pour que le tableau à venir soit comme un château habité de fantômes. Je dors à l'atelier pour fixer leur ombre au futur tableau. Mais je dois avouer que pour bien peindre, il faut chasser ces fantômes. Ainsi les traits sont un sacrement d'exorcisme, que d'ailleurs l'Eglise devrait accorder aux peintres et à tout père et mère de famille.
La nostalgie religieuse est un mal de tête contagieux.
Les devoirs symboliques de l'enfant lui sont parfois insupportables.
Me dépeindre en tant que le Christ me conduit à adresser des prières à mon image, avec le temps, ce qui est fort curieux.
Tout homme est son propre Messie.
On ne gagne pas au jeu de la Nécessité. Seule la Réalité est généreuse et nous laisse de l'avantage, et c'est alors qu'il faut en profiter.
Qui est en besoin n'est pas invité au repas de la Réalité. Il nous faut toucher du bois.
d'autres miettes (c)
(c)
Toute bibliothèque est la graine ou semence d'un (seul) livre. Elle se doit de noircir dans le temps et de produire une fermentation qui, à la longue, la transfigure, d'où l'on peut déduire que la totalité des bibliothèques du monde est prête à disparaître et faire une nouvelle apparition mutatis formis.
Quand j'écoute l'accent de la Panthère Rose, je suis un adulte qui se souvient du dedans de son enfance.
La Madonna de la chaise, bien accomplie, aux Pitti de Florence, et toute autre vierge emplie de beauté, comme les écrivaines adolescentes qui entourent tout bon mécène des avant-gardes de nos jours, offrent à de longues méditations le problème théologique contemporain de la beauté de Marie.
Elle s'appela Marie par sa beauté et Jeanne parce qu'elle venait toujours à nous.
Savoir traduire le latin, quel avantage de l'adolescent que je fus sur l'adulte que je suis. Penser en latin au fond de mon cerveau, maigre victoire de l'adulte que je suis et qui ne peut rien apprendre.
Suis-je un adulte dans les jeux d'esprit pour les yeux du vieillard (s'il y a des vieillards qui ne soient pas aveugles) ?
L'aveugle semble nous faire confiance.
L'aveugle semble nous guetter du fond de son obscurité. Dans nos rêves nous regardons la femme peu de minutes avant le chant des merles, telle une statue insomniaque aux yeux blancs.
Child in Time, musique sacrificielle où la guitare est épargnée de disparaître, comme l'homme est racheté par la Croix. D'où l'on peut aisément imaginer un orchestre de romains et juifs en train de jouer un concert dans le mont Calvaire, au pied du Christ mourant. On peut entendre la percussion qui martèle les clous aux mains, on peut ressentir l'inadéquation du divin torturé...
Toute bibliothèque est la graine ou semence d'un (seul) livre. Elle se doit de noircir dans le temps et de produire une fermentation qui, à la longue, la transfigure, d'où l'on peut déduire que la totalité des bibliothèques du monde est prête à disparaître et faire une nouvelle apparition mutatis formis.
Quand j'écoute l'accent de la Panthère Rose, je suis un adulte qui se souvient du dedans de son enfance.
La Madonna de la chaise, bien accomplie, aux Pitti de Florence, et toute autre vierge emplie de beauté, comme les écrivaines adolescentes qui entourent tout bon mécène des avant-gardes de nos jours, offrent à de longues méditations le problème théologique contemporain de la beauté de Marie.
Elle s'appela Marie par sa beauté et Jeanne parce qu'elle venait toujours à nous.
Savoir traduire le latin, quel avantage de l'adolescent que je fus sur l'adulte que je suis. Penser en latin au fond de mon cerveau, maigre victoire de l'adulte que je suis et qui ne peut rien apprendre.
Suis-je un adulte dans les jeux d'esprit pour les yeux du vieillard (s'il y a des vieillards qui ne soient pas aveugles) ?
L'aveugle semble nous faire confiance.
L'aveugle semble nous guetter du fond de son obscurité. Dans nos rêves nous regardons la femme peu de minutes avant le chant des merles, telle une statue insomniaque aux yeux blancs.
Child in Time, musique sacrificielle où la guitare est épargnée de disparaître, comme l'homme est racheté par la Croix. D'où l'on peut aisément imaginer un orchestre de romains et juifs en train de jouer un concert dans le mont Calvaire, au pied du Christ mourant. On peut entendre la percussion qui martèle les clous aux mains, on peut ressentir l'inadéquation du divin torturé...
d'autres miettes (b)
(b)
Le mensonge est un principe de réalité. Celui qui ment se doit de mesurer son mensonge et arpenter le Possible. L'on pourrait décerner au mensonge d'être une pratique de genre, plutôt en rapport à l'univers féminin, comme dans le conte piquant où Blanche Neige, la jupe retroussée, s'assoit sur le visage de Pinocchio et le supplie : "encore un mensonge".
La physique quantique ne m'intéresse que peu. Et les fractals sont la chose la plus répétitive qui existe. Je m'intéresse à Aristote et aux catastrophes, au dantesque en physique.
Quel gaspillage n'ai-je fait des sages et des génies que j'ai rencontrés, me voulant depuis petit un esprit autodidacte.
On a dit avec justesse que les hommes qui pilotent de grosses bagnoles et klacsonent tout le monde ont de petits pénis. De même certaines femmes, en raison de l'impuissance de leur clitoris à faire jouir quiconque, voudraient se décupler par clonage.
Le mensonge est un principe de réalité. Celui qui ment se doit de mesurer son mensonge et arpenter le Possible. L'on pourrait décerner au mensonge d'être une pratique de genre, plutôt en rapport à l'univers féminin, comme dans le conte piquant où Blanche Neige, la jupe retroussée, s'assoit sur le visage de Pinocchio et le supplie : "encore un mensonge".
La physique quantique ne m'intéresse que peu. Et les fractals sont la chose la plus répétitive qui existe. Je m'intéresse à Aristote et aux catastrophes, au dantesque en physique.
Quel gaspillage n'ai-je fait des sages et des génies que j'ai rencontrés, me voulant depuis petit un esprit autodidacte.
On a dit avec justesse que les hommes qui pilotent de grosses bagnoles et klacsonent tout le monde ont de petits pénis. De même certaines femmes, en raison de l'impuissance de leur clitoris à faire jouir quiconque, voudraient se décupler par clonage.
mercredi 4 février 2009
Portrait d'Eve au fusain et pastel
Prochainement d'autres miettes (b) au bord de ma fenêtre, chers moineaux, merles de l'aube et pigeons sensibles. Pour les colombes gourmandes, des croutons sur m@nuscrits du site Léo Scheer.
lundi 26 janvier 2009
d'autres miettes (a)
Nicolas de Staël, mis à part son suicide, donne à l'art abstrait une tournure triste, nostalgique, dans le sens d'une pensée qui nous fait mal quelque part. Ceci est possible car en tant qu'européen il a du mal à une rupture totale avec le passée qui lui était transmis par le dix-neuvième siècle. Les américains sont venus avec un esprit inventif, ça ne leur coutait rien de travailler sans souvenirs, sans réminiscences. La nostalgie de Nicolas de Staël vient du fait que chez lui l'abstraction était vraiment une rupture sans deuil accompli, il restait fusionné au fond du coeur avec le paysagisme.
Une autre remarque sur Nicolas de Staël est la facilité avec laquelle il coule sa composition dans le rectangle et ses juxtapositions consubstantielles.
Introduire l'intelligence du sujet naturel ou humain au sein de la machine, comme l'âme dans la glaise d'un golem, voilà l'artifice d'internet. Le millénaire jeu d'échec avait ce principe. Si l'on considérait cette âme en tant que sagesse, nous serions en train de revivre le mythe de la chute de Sophia.
Le monde est chair ouverte, la chair est monde fermé, dit Ignacio Gomez de Liano dans ses Iluminaciones filosoficas, d'où l'on ne peut conclure que le monde et la chair soient damnés, comme le veut la foi catholique, que si l'on a horreur des choses qui s'ouvrent et se ferment l'une donnant sur l'autre et à l'inverse.
Je comprends pourquoi il avait du mal à peindre des personnages. Il craignait de mettre des rectangles debout.
Ou plutôt la foi catholique veut que chair et monde (et même le diable) soient damnés non de leur propre faute, mais en tant qu'organes de la damnation de l'âme.
J'abandonne mes peintures à la publicité pour qu'elles soient damnées. Qu'elles se damnent et montrent leur liberté, ce qui démontrerait qu'elles portent une âme capable de choisir le bien et le mal, un génie vivant.
Le fromage fait grossir certains, d'autres non, au contraire, restent minces et même pèsent moins. C'est de même pour la peinture à l'huile, qui fait grossir et mincir sans besoin de diètes ou appétits particuliers.
Marie devait être une bonne mégère pour Joseph. C'est pour ça que j'admire la vierge, plutôt que l'honorer.
Ecrire développe les fesses, de là que je trouve préférables les femmes écrivains que les hommes écrivains.
Les miettes font pas grossir.
Peindre et faire des bandes dessinées, bel exemple de polyvalence typique du professeur de dessin le plus courant.
J'aime me dire que si je faisais des bandes dessinées elles seraient éditées chez Taschen. Mais je ne serais pas capable de fournir mille pages de la même chose, hélas.
jeudi 22 janvier 2009
miettes perdues et miettes à Martine (par la chatte Mishima)
a) miettes perdues
...
Le chanteur était si imbu de soi qu'il n'entendait pas l'orchestre.
Ce que font John Rawls et Ignacio Gomez de Liano, malgré leur apparente nouveauté, c'est une vivification de la façon de faire de Descartes, puis de Comte.
El cerebro sometido a metaforas. Le cerveau soumis à des métaphores. Y el poder de la metafora, como la metafora "mejor no seguir". Et le pouvoir de la métaphore...
Les plus jeunes ont du mal à comprendre ce que c'était un clochard, depuis l'arrivée des SDF. De même, je crains que le concept d'imagination ne soit plus ce qu'il était.
Le tarot est une écriture en images qu'il faut savoir déchiffrer dans sa multiplicité.
Tu le fais mieux que moi, dit le paresseux. La faute cardinale qui gît sous cette paresse est celle d'être à l'origine de tous les soucis.
b)
Le jeudi 22 janvier 2009 par La chatte Mishima:
Le comble du ridicule des gender studies est cet(te) artiste qui faisant de la broderie en tant qu'art contemporain venait annoncer qu'il(elle) s'appropriait d'une pratique de genre. Il(elle) oubliait que depuis un bon moment, c'est les chinois qui le font à la chaîne.
Si je ne me moque pas un peu du suicide de l'intelligence j'étouffe.
Quand je pense que le classicisme était éclectique, j'ai envie de m'approprier ma propre identité.
Le problème des écrivains anxieux de feedback est de ne pas avoir compris que le lecteur idéal ne lit "en entier" que les livres de ceux qui ont vécu "en entier" (c'est à dire, qui sont morts).
Avec mon goût du fromage en haute nuit, je vous ai laissé la table semée de miettes. Je les ramasse demain, si vous me réveillez.
mardi 20 janvier 2009
APRES COUP/FONDATION RICARD (bilingue)
1)
Ce début de soirée, Mark Alizart a invité à la Fondation Ricard les historiens d'Art Contemporain Fabien Danesi, Katia Schneller et Hélène Trespeuch. Le sujet était de savoir s'il y avait un retour du postmodernisme.
J'ai eu dans les questions du public une intervention fougueuse qui me pose ce soir le doute de ma pertinence. Donc, c'est pour éclaircir ma position que je vous livre mes impressions et pensées de cette soirée.
1)
Al final de la tarde, Mark Alizart ha invitado en la Fundación Ricard a los historiadores del Arte Contemporáneo Fabien Danesi, Katia Schneller y Hélène Trespeuch. El tema era saber si tenía lugar un retorno del postmodernismo.
Tuve en el turno de preguntas del público una intervención fogosa que me plantea esta noche la duda de mi pertinencia. Entonces, no es sino para clarificarme yo mismo por lo que les doy parte de mis impresiones y pensamientos del coloquio.
2)
Alizart commence avec une mise en contexte qui présente grosso modo le postmodernisme, en tant que philosophie, dans une position minoritaire et en retrait, du moins en France, son berceau, alors qu'aux USA elle aurait eu une certaine postérité. Pour ceux qui suivent son travail nous étions déjà familiarisés avec cette ébauche.
Ensuite chaque participant s'est fait écho de cet état de choses. L'arrière-fond du débat, la vigueur du postmodernisme en esthétique, se faisait attendre.
Mon intervention, si je peux l'avancer, consista à prendre au vol l'idée des intervenants, la problématique de savoir s'il y a ou non une "forme" postmoderne. Selon Lyotard l'époque postmoderne se caractérise par la fin des grands récits fondateurs. Et je me suis permis d'évoquer graphiquement une duplicité de la forme postmoderne (en laissant établi que l'idée de forme en soi peut être totalement adultérée). En quoi consiste cette duplicité et quel est son piège ? Substantiellement à établir deux modèles : a) la ruine et l'image brisée ou précaire, b) le retour du passé (j'aurais dû expliciter que sur ce retour pèse la taxation de l'appropriationnisme et de la citation).
2)
Alizart comienza con una puesta en contexto que presenta grosso modo la posmodernidad, en tanto filosofía, en una posición minoritaria y en retirada, al menos en Francia, su cuna, cuando en USA habría tenido una cierta posteridad. Los que seguimos su trabajo ya estábamos familiarizados con ese esbozo.
Seguidamente cada participante se ha hecho eco de ese estado de cosas. El trasfondo del debate, la vigencia del posmodernismo en estética, se hacía esperar.
Mi intervención consistió en cojer al vuelo una idea de los intervinientes, la problemática de saber si hay o no una "forma" posmoderna.Según Lyotard la época posmoderna se caracteriza por el fin de los grandes relatos fundadores. Y me permití evocar gráficamente una duplicidad de la forma posmoderna (aclarando que la idea de forma en sí puede estar totalmente adulterada). ¿En qué consiste esta duplicidad y cuál es su trampa? Básicamente en establecer dos modelos a) La ruina y la imagen rota o precarizada b) el retorno del pasado (debiera haber aclarado que sobre ese retorno pesa la tasación del apropiacionismo y de la cita)
3)
Alors, ce qui a donné un je ne sais quoi de sursaut à cette brève intervention, c'est un état de la discussion, surtout de la part de Mark Alizart et de Katia Schneller, selon lequel, puisqu'il existerait des postmodernes de gauche et des postmodernes de droite, il y aurait des "bonnes" oeuvres postmodernes et des oeuvres postmodernes "réactionnaires". Et pour comble, quelqu'un du public avait signalé comme fautives les oeuvres proprement picturales, à cause de leur promiscuité plus large (?) avec et le public et l'argent. Il semble être passé à côté des réflexions de Lyotard sur le négoce et à propos de Madame Edwarda.
Pour Fabien Danesi et surtout Hélène Trespeuch, on reste avec la sensation qu'il y a toute une longue discussion à développer, et des échanges prometteurs, au plan des ouvrages du bord théorique et du bord plastique.
3)
Entonces, lo que le dio un no sé qué de sobresalto a mi breve intervención es un estado de la discusión, sobre todo de la parte de Mark Alizart y de Katia Schneller, según el cual, ya que existirían posmodernos de izquierda y posmodernos de derecha, habría "buenas" obras posmodernas (progresistas, si no revolucionarias) y obras posmodernas "reaccionarias". Y para colmo, alguien del público había señalado como culpables a las obras propiamente pictóricas, a causa de su promiscuidad más amplia (?) con el público y con el dinero. Parece que pasó de largo por las reflexiones de Lyotard sobre el negocio y a propósito de Madame Edwarda.
Por Fabien Danesi y sobre todo Hélène Trespeuch, uno se queda con la sensación de que hay toda una larga discusión a desarrollar, e intercambios prometedores, en el plano de las obras de la orilla teórica y de la orilla plástica.
4)
Ce qui est curieux de découvrir est qu'il y a un art postmoderne radical si intégré dans les musées ici et là, qu'à juste titre il pourrait s'appeler "conformisme révolutionnaire", comme on dit "réalisme socialiste", et qui est marqué par le mépris souverain du petit collectionneur, et de son back-ground, c'est à dire par une clochardisation du public qui visite le musée, par une espèce de terrorisme d'Etat. Ce qui, au départ était un art de la critique et de la dénonciation est devenu un art pervers et menaçant, d'où la clochardisation dont je fais état.
4)
Lo que es curioso de descubrir es que hay un arte posmoderno de izquierda tan integrado en los museos aquí y allá que a justo título se podría llamar "conformismo revolucionario", como quien dice "realismo socialista", y que está marcado por el desprecio soberano por el pequeño coleccionista, y su bagaje cultural, o sea por una precarización del público que visita el museo, por una especie de terrorismo "de estado". Lo que al principio era un arte de la denuncia y de la critica se a convertido en un arte perverso y amanazador lo que supone la precarización de la que doy parte.
post scriptum)
Je reproduit ici un commentaire fait sur lunettes rouges qui peut donner encore un repère sur ce à quoi je voulais m'adresser :
Il avait été question de De Chirico à un colloque à la fondation Ricard (j’ai fait une note dans mes archives de blog sous Théorie bilingue). Là j’avais eu une réaction un peu brusque au moment ou Katia Schneller a dit une tournure du genre “au moment où nous avons déverrouillé l’oeuvre tardive de De Chirico”. Pour moi c’était un exemple de la critique (le “nous”) en tant que maître du Spectacle. Et surtout la prétention que les clefs pour déverrouiller sont du domaine académique. D’où ma colère non retenue. Je tenais à m’excuser mais il y a une distance entre le peintre et le critique qui rend cela difficile. Autrement, les Dianes et les centaures de De Chirico m’ont appris beaucoup sur ce que Klossowski et Balthus avaient déjà suggéré sur le simulacre, et chez De Chirico la chair et les peaux du peint.
Ce début de soirée, Mark Alizart a invité à la Fondation Ricard les historiens d'Art Contemporain Fabien Danesi, Katia Schneller et Hélène Trespeuch. Le sujet était de savoir s'il y avait un retour du postmodernisme.
J'ai eu dans les questions du public une intervention fougueuse qui me pose ce soir le doute de ma pertinence. Donc, c'est pour éclaircir ma position que je vous livre mes impressions et pensées de cette soirée.
1)
Al final de la tarde, Mark Alizart ha invitado en la Fundación Ricard a los historiadores del Arte Contemporáneo Fabien Danesi, Katia Schneller y Hélène Trespeuch. El tema era saber si tenía lugar un retorno del postmodernismo.
Tuve en el turno de preguntas del público una intervención fogosa que me plantea esta noche la duda de mi pertinencia. Entonces, no es sino para clarificarme yo mismo por lo que les doy parte de mis impresiones y pensamientos del coloquio.
2)
Alizart commence avec une mise en contexte qui présente grosso modo le postmodernisme, en tant que philosophie, dans une position minoritaire et en retrait, du moins en France, son berceau, alors qu'aux USA elle aurait eu une certaine postérité. Pour ceux qui suivent son travail nous étions déjà familiarisés avec cette ébauche.
Ensuite chaque participant s'est fait écho de cet état de choses. L'arrière-fond du débat, la vigueur du postmodernisme en esthétique, se faisait attendre.
Mon intervention, si je peux l'avancer, consista à prendre au vol l'idée des intervenants, la problématique de savoir s'il y a ou non une "forme" postmoderne. Selon Lyotard l'époque postmoderne se caractérise par la fin des grands récits fondateurs. Et je me suis permis d'évoquer graphiquement une duplicité de la forme postmoderne (en laissant établi que l'idée de forme en soi peut être totalement adultérée). En quoi consiste cette duplicité et quel est son piège ? Substantiellement à établir deux modèles : a) la ruine et l'image brisée ou précaire, b) le retour du passé (j'aurais dû expliciter que sur ce retour pèse la taxation de l'appropriationnisme et de la citation).
2)
Alizart comienza con una puesta en contexto que presenta grosso modo la posmodernidad, en tanto filosofía, en una posición minoritaria y en retirada, al menos en Francia, su cuna, cuando en USA habría tenido una cierta posteridad. Los que seguimos su trabajo ya estábamos familiarizados con ese esbozo.
Seguidamente cada participante se ha hecho eco de ese estado de cosas. El trasfondo del debate, la vigencia del posmodernismo en estética, se hacía esperar.
Mi intervención consistió en cojer al vuelo una idea de los intervinientes, la problemática de saber si hay o no una "forma" posmoderna.Según Lyotard la época posmoderna se caracteriza por el fin de los grandes relatos fundadores. Y me permití evocar gráficamente una duplicidad de la forma posmoderna (aclarando que la idea de forma en sí puede estar totalmente adulterada). ¿En qué consiste esta duplicidad y cuál es su trampa? Básicamente en establecer dos modelos a) La ruina y la imagen rota o precarizada b) el retorno del pasado (debiera haber aclarado que sobre ese retorno pesa la tasación del apropiacionismo y de la cita)
3)
Alors, ce qui a donné un je ne sais quoi de sursaut à cette brève intervention, c'est un état de la discussion, surtout de la part de Mark Alizart et de Katia Schneller, selon lequel, puisqu'il existerait des postmodernes de gauche et des postmodernes de droite, il y aurait des "bonnes" oeuvres postmodernes et des oeuvres postmodernes "réactionnaires". Et pour comble, quelqu'un du public avait signalé comme fautives les oeuvres proprement picturales, à cause de leur promiscuité plus large (?) avec et le public et l'argent. Il semble être passé à côté des réflexions de Lyotard sur le négoce et à propos de Madame Edwarda.
Pour Fabien Danesi et surtout Hélène Trespeuch, on reste avec la sensation qu'il y a toute une longue discussion à développer, et des échanges prometteurs, au plan des ouvrages du bord théorique et du bord plastique.
3)
Entonces, lo que le dio un no sé qué de sobresalto a mi breve intervención es un estado de la discusión, sobre todo de la parte de Mark Alizart y de Katia Schneller, según el cual, ya que existirían posmodernos de izquierda y posmodernos de derecha, habría "buenas" obras posmodernas (progresistas, si no revolucionarias) y obras posmodernas "reaccionarias". Y para colmo, alguien del público había señalado como culpables a las obras propiamente pictóricas, a causa de su promiscuidad más amplia (?) con el público y con el dinero. Parece que pasó de largo por las reflexiones de Lyotard sobre el negocio y a propósito de Madame Edwarda.
Por Fabien Danesi y sobre todo Hélène Trespeuch, uno se queda con la sensación de que hay toda una larga discusión a desarrollar, e intercambios prometedores, en el plano de las obras de la orilla teórica y de la orilla plástica.
4)
Ce qui est curieux de découvrir est qu'il y a un art postmoderne radical si intégré dans les musées ici et là, qu'à juste titre il pourrait s'appeler "conformisme révolutionnaire", comme on dit "réalisme socialiste", et qui est marqué par le mépris souverain du petit collectionneur, et de son back-ground, c'est à dire par une clochardisation du public qui visite le musée, par une espèce de terrorisme d'Etat. Ce qui, au départ était un art de la critique et de la dénonciation est devenu un art pervers et menaçant, d'où la clochardisation dont je fais état.
4)
Lo que es curioso de descubrir es que hay un arte posmoderno de izquierda tan integrado en los museos aquí y allá que a justo título se podría llamar "conformismo revolucionario", como quien dice "realismo socialista", y que está marcado por el desprecio soberano por el pequeño coleccionista, y su bagaje cultural, o sea por una precarización del público que visita el museo, por una especie de terrorismo "de estado". Lo que al principio era un arte de la denuncia y de la critica se a convertido en un arte perverso y amanazador lo que supone la precarización de la que doy parte.
post scriptum)
Je reproduit ici un commentaire fait sur lunettes rouges qui peut donner encore un repère sur ce à quoi je voulais m'adresser :
Il avait été question de De Chirico à un colloque à la fondation Ricard (j’ai fait une note dans mes archives de blog sous Théorie bilingue). Là j’avais eu une réaction un peu brusque au moment ou Katia Schneller a dit une tournure du genre “au moment où nous avons déverrouillé l’oeuvre tardive de De Chirico”. Pour moi c’était un exemple de la critique (le “nous”) en tant que maître du Spectacle. Et surtout la prétention que les clefs pour déverrouiller sont du domaine académique. D’où ma colère non retenue. Je tenais à m’excuser mais il y a une distance entre le peintre et le critique qui rend cela difficile. Autrement, les Dianes et les centaures de De Chirico m’ont appris beaucoup sur ce que Klossowski et Balthus avaient déjà suggéré sur le simulacre, et chez De Chirico la chair et les peaux du peint.
lundi 19 janvier 2009
vendredi 16 janvier 2009
mercredi 14 janvier 2009
lundi 8 décembre 2008
pas de passage à l'acte aujourd'hui (bilingue)
L'auteur à une rage de dents qui l'empêche de penser à rien. Ses pensées étant des pensées d'artiste bohème (soi disant néo-pauvre) la maladie tombe bien, faisant fonction de saine auto-censure. Et bien sûr, après qu'il aura rencontré le dentiste, il sera en condition de vous surprendre avec ses créations dans bien des domaines, beaucoup plus mesuré et poli, par l'inspiration que donnent les soins médicaux. Donc, vous n'aurez pas de passage à l'acte sur le blog aujourd'hui.
El autor esta pasando un dolor de muelas que le impide pensar. Habida cuenta de sus pensamientos de artista bohemio (o sea neo-pobre), la enfermedad le sienta bien, cumpliendo la funcion de una discreta auto-censura. Y por supuesto, una vez que haya ido al dentista, estara en condiciones de sorprenderles con sus creaciones en bien diversos campos, mucho mas sopesado y pulido, por la inspiracion que dan los cuidados del médico. Asi pues, no tendran ustedes de mi parte un paso al acto en el blog hoy.
El autor esta pasando un dolor de muelas que le impide pensar. Habida cuenta de sus pensamientos de artista bohemio (o sea neo-pobre), la enfermedad le sienta bien, cumpliendo la funcion de una discreta auto-censura. Y por supuesto, una vez que haya ido al dentista, estara en condiciones de sorprenderles con sus creaciones en bien diversos campos, mucho mas sopesado y pulido, por la inspiracion que dan los cuidados del médico. Asi pues, no tendran ustedes de mi parte un paso al acto en el blog hoy.
dimanche 30 novembre 2008
vendredi 28 novembre 2008
Trois miettes
...
Si un jour je me mettais à classifier tous mes Antonio Lopez ? Le peintre, le photographe, le chanteur, le poète, et chacun sa physionomie.
Si on savait les noms des entreprises qui ont vidé les fosses communes de Franco à Grenade dans les poubelles ? Même la justice voudrait pardonner.
Celui qui a été soldat sait ce que c'est la chair de l'Autre. Il ne rit même pas devant les spécialités du bordel.
Si un jour je me mettais à classifier tous mes Antonio Lopez ? Le peintre, le photographe, le chanteur, le poète, et chacun sa physionomie.
Si on savait les noms des entreprises qui ont vidé les fosses communes de Franco à Grenade dans les poubelles ? Même la justice voudrait pardonner.
Celui qui a été soldat sait ce que c'est la chair de l'Autre. Il ne rit même pas devant les spécialités du bordel.
nouvelles miettes II
miettes II
...
Les femmes se maquillent quand elles vont au restaurant pour que nous ne les voyons rougir à nos ardeurs d'ivrogne, buveur ou pas.
Je pense que le tableau de Pierre au crayon de couleur "dénonce-moi" était fait d'après pose de Gabriel. C'est dommage d'avoir la moitié de mes livres en Espagne.
Cela peut aider les gens à sublimer leurs instincts, la miette de pensée qui arrête et démolit le serpent dans l'oeuf. Une image allégorique de cette vertu, assez frappante, chez Ripa, était l'infanticide sur la pierre.
La célébrité, elle déteint sur le linge blanc ? Je ne voudrais pas savoir si je passe à la télé, le maquillage obscurcit ma connaissance.
Les bonnes étaient pour l'allemand, et les têtes folles pour l'espagnol, héritage aventurier que l'Espagne a reçu les bras ouverts.
L'espagnol cultivé n'est jamais international, il lui faut réfléchir par la main, comme un peintre, pour se détacher de sa provinciale stupeur.
Un texte non lu n'existe pas. Le tableau, une fois peint, il est quelque part. Cet ordre est renversé de nos jours. Fait apparition le souci du catalogue chez le peintre, et, inversement, le livre peut être stocké dans un monde virtuel qui est l'humus qui le fera germer.
Chatouiller la déesse dans une comblée dévotion, si vous ajoutez la distance qui me rend ma mesure démultipliée, vous aurez l'image de mes rêves.
Le hibou dormait pendant les heures de veille de l'hiver. Un petit oiseau et son chien s'approchèrent chanter à son oreille : ring, ring, ring. Le hibou décrocha une patte et farfouilla des excuses à chaque explication : Je ne me souviens pas. Le chien étant invisible, et ayant été invisible, pur geste de le prendre dans les bras, pure déictique, il n'échappa pas au hibou, qui à peine eut le temps de dire : Je me souviens. Une promesse de se revoir et le début du soir pour ses cogitations.
Si d'une sonnette on pouvait appeler l'infirmière mentale et sexuelle... parfois une clope suffit, ou une tasse de café.
Je me devrais d'arrêter le lettrisme que je fais avec mes miettes ? Il est oraculaire, donc une prospection propre à la science artistique. Je peux sentir la mort et nonobstant la mémoire invente une nouvelle vie. (réflexion à Vince Vintage)
...
Les femmes se maquillent quand elles vont au restaurant pour que nous ne les voyons rougir à nos ardeurs d'ivrogne, buveur ou pas.
Je pense que le tableau de Pierre au crayon de couleur "dénonce-moi" était fait d'après pose de Gabriel. C'est dommage d'avoir la moitié de mes livres en Espagne.
Cela peut aider les gens à sublimer leurs instincts, la miette de pensée qui arrête et démolit le serpent dans l'oeuf. Une image allégorique de cette vertu, assez frappante, chez Ripa, était l'infanticide sur la pierre.
La célébrité, elle déteint sur le linge blanc ? Je ne voudrais pas savoir si je passe à la télé, le maquillage obscurcit ma connaissance.
Les bonnes étaient pour l'allemand, et les têtes folles pour l'espagnol, héritage aventurier que l'Espagne a reçu les bras ouverts.
L'espagnol cultivé n'est jamais international, il lui faut réfléchir par la main, comme un peintre, pour se détacher de sa provinciale stupeur.
Un texte non lu n'existe pas. Le tableau, une fois peint, il est quelque part. Cet ordre est renversé de nos jours. Fait apparition le souci du catalogue chez le peintre, et, inversement, le livre peut être stocké dans un monde virtuel qui est l'humus qui le fera germer.
Chatouiller la déesse dans une comblée dévotion, si vous ajoutez la distance qui me rend ma mesure démultipliée, vous aurez l'image de mes rêves.
Le hibou dormait pendant les heures de veille de l'hiver. Un petit oiseau et son chien s'approchèrent chanter à son oreille : ring, ring, ring. Le hibou décrocha une patte et farfouilla des excuses à chaque explication : Je ne me souviens pas. Le chien étant invisible, et ayant été invisible, pur geste de le prendre dans les bras, pure déictique, il n'échappa pas au hibou, qui à peine eut le temps de dire : Je me souviens. Une promesse de se revoir et le début du soir pour ses cogitations.
Si d'une sonnette on pouvait appeler l'infirmière mentale et sexuelle... parfois une clope suffit, ou une tasse de café.
Je me devrais d'arrêter le lettrisme que je fais avec mes miettes ? Il est oraculaire, donc une prospection propre à la science artistique. Je peux sentir la mort et nonobstant la mémoire invente une nouvelle vie. (réflexion à Vince Vintage)
jeudi 27 novembre 2008
Shawarmaness (2)
1)
Quelqu'un qui avait été prisonnier politique dans le Tiers Monde me racontait que les blessures produites par les séances de torture, et que personne ne soignait, c'étaient les larves de mouche qui les nettoyaient, ne mangeant que les parties pourries.
Il avait aussi pour ami un lézard, qui disparut un jour.
1)
Alguien que había sido prisionero político en el Tercer Mundo me contaba que las heridas producidas por las sesiones de tortura, y que nadie curaba, eran las larvas de mosca las que las limpiaban, comiéndose tan sólo las partes podridas.
Tenía tambien por amigo un lagarto, que un día desapareció.
Quelqu'un qui avait été prisonnier politique dans le Tiers Monde me racontait que les blessures produites par les séances de torture, et que personne ne soignait, c'étaient les larves de mouche qui les nettoyaient, ne mangeant que les parties pourries.
Il avait aussi pour ami un lézard, qui disparut un jour.
1)
Alguien que había sido prisionero político en el Tercer Mundo me contaba que las heridas producidas por las sesiones de tortura, y que nadie curaba, eran las larvas de mosca las que las limpiaban, comiéndose tan sólo las partes podridas.
Tenía tambien por amigo un lagarto, que un día desapareció.
mercredi 26 novembre 2008
Shawarmaness
BILINGUE
1)
Tout malade qui se veut est en vue de décrier sa solitude. La vie nous enlève la supportablilité de notre solitude d'enfant. Il devient urgent, alors, de prendre le cahier et de se plaindre, sur le papier, de notre abandon. Mais il commence à devenir rare celui qui écrit par rapport au nombre de ceux qui s'adonnent au vice. J''ai donné la main à quelque jeune pervertie qui se console de sa cruauté. Mon être est distrait dans ces chocs, et si ce n'était mon corps qui me donnait le souvenir, je ne les retiendrais que par effusion divine. Mais elle écrit, et constamment, juste parce qu'il n'y a pas de solitude, même cruelle, qui ne puisse se passer des lettres. Même l'esclave, enivré par sa misère, demande à l'écrivain de le coucher en écriture. Même lui, qui s'humilie devant les caméras de surveillance à désinfecter le passage des foules.
Le riche voudrait par instants occuper sa place, sous l'empire de la femme, ne concevant d'autres hommages emphatiques, et sur l'écran de sa vie il projette sa soumission à la beauté.
1)
Todo enfermo que se precie está en vistas de protestar de su soledad. La vida se nos lleva la soportabilidad de nuestra soledad de niño. Se vuelve urgente, entonces, tomar el cuaderno y quejarse, sobre el papel, de nuestro abandono. Pero empieza a ser raro el que escribe en relación a los que se dan al vicio. Le he dado la mano a alguna joven pervertida que se consuela con su crueldad. Mi ser se distrae durante esos choques, y si no fuera mi cuerpo el que me diera el recuerdo, yo no los retendría sino por efusión divina. Pero ella escribe, y constantemente, justo porque no hay soledad, incluso cruel, que pueda pasarse de las letras. Incluso el esclavo, embriagado por su miseria, pide al escribano ser consignado en escritura. Incluso él, que se numilla frente a las cámaras de vigilancia desinfectando el paso de la multitud.
El rico querría por instantes ocupar su papel, bajo el dominio de la mujer, no concibiendo otros homenajes enfáticos, y sobre la pantalla de la vida él proyecta su sumisión a la belleza.
2)
C'est pour cela que, même menant une vie d'artiste plutôt chaotique, l'on trouve encore l'impulsion de l'écriture. Qu'il puisse avoir un lien contractuel de notre solitude à une autre, est le sous-entendu du fantasme de l'infirmière dans l'écriture de la chanson Enfermera de noche, de La Mode.
La proximité du démon dans le vice a son dédoublement dans la familiarité du génie chez l'écrivain. On peut ainsi dire qu'il n'y a de solitude sans duplicité.
L'on se sent dans un cachot, abandonné à l'humidité et aux rats. Pourquoi mort et solitude se ressemblent autant ?
2)
Por esto es por lo que incluso llevando una vida de artista más bien caótica, encontramos aún el impulso de la escritura. Que pueda haber un vínculo contractual de nuestra soledad a otra, es el sobre-entendido del fantasma de la enfermera en la escritura de la canción Enfermera de noche, de La Mode.
La proximidad del demonio en el vicio tiene su desdoblamiento en la familiaridad del genio en el escritor. Se puede así decur que no hay soledad sin duplicidad.
Uno se siente en una celda. abandonado a la humedad y las ratas. ¿Por qué muerte y soledad se parecen tanto?
3)
Le solitaire, comme le malade de démence, fustige parfois la nuit des voisins avec une chanson obsessionnelle ou avec ses déambulations sur le parquet.
Le souvenir des femmes entrevues a tendance à se dissoudre dans la vicieuse mélancolie, destinée inévitable de nous tous. Et c'est si sain de se précipiter au monde de l'escalier en criant VIVE LA FEMME. Et c'est si sain d'évoquer ces femmes entrevues pour nos instants solitaires de vice. Il serait important de noter cette prédominance des femmes dans les circuits de la mémoire. Et donc la réminiscence du flirt dans le travail du texte.
3)
El solitario, como el enfermo de demencia, fustiga a veces la noche de los vecinos con una canción obsesiva o con sus deambulaciones sobre el parqué.
El recuerdo de las mujeres entrevistas tiene tendencia a disolverse en la viciosa melancolía, destino inevitable de todos nosotros. Y es tan sano precipitarse al mundo de la escalera gritando VIVA LA MUJER. Y es tan sano evocar esas mujeres entrevistas para nuestros instantes solitarios de vicio. Sería importante anotar esta predominancia de las mujeres en los circuitos de la memoria. Y por tanto la reminiscencia del flirt en el trabajo del texto.
dimanche 23 novembre 2008
Klossowski, encore
récit critique
Pour les personnages sadiens, tantôt c'est la
qualité de la même victime sur laquelle s'acharne,
diversement pratiqué, l'acte de son bourreau, qui
l'emporte sur la notion de l'acte, tantôt c'est le
même acte réitéré qui, exercé indifféremment sur
un quantité de victimes, affirme la qualité de l'acte.
Pierre Klossowski, La monnaie vivante
Musée des horloges, le souvenir des années quatre-vingts espagnoles est une bonne introduction au pourquoi de Klossowski chez moi. Que cela passe par la musique comme méthode de connaissance, essentielle dans ce qu'est la Movida et qui a posé pour l'Espagnol une certaine manière de lire Klossowski, assez éloignée de la méfiance du public français, est, pour l'absence délibérée d'un point d'appui sonore, propice à fournir plutôt des scènes, tout au long de mon évocation de ces années de lecture de Klossowski en Espagne.
Ce furent dans mon cas les quelques années consécutives aux années quatre-vingts qui furent décisives dans ma lecture de Pierre Klossowski.
Ces scènes nous montreraient ceux qui allaient être de leur vivant mes maîtres à penser espagnols, sans négliger la figure de Salvador Dali, qui présidait depuis son rôle transitionnel toute la Movida. Son refus du parti communiste donna lieu parmi les artistes à des bohèmes pour lesquels le snobisme et le dandysme, inutiles chez le révolutionnaire traditionnel, étaient de rigueur. Certains, tel Barcelo dans la peinture, et une pléiade d'avatars d'Orphée chez les musiciens, ont atteint une certaine notoriété.
Ces conditions données, les artistes n'avaient la crainte hypocrite de cacher leur condition de fils de la vieille bourgeoisie ou leur culture pointue et avancée, du moins par rapport aux vieux artistes contestataires, avec une bonne dose d'innovation et de talent. Cela enveloppait dans une ambiance d'euphorie créatrice les jeunes intellectuels tels mes deux maîtres à penser le poète Antonio Lopez Luna et le philosophe Ignacio Gomez de Liano. Mais j'avais suivi le fil qui menait à Klossowski quelque peu avant les rencontrer. Eux d'ailleurs semblaient dépassés par l'état avancé de mes lectures.
L'oeuvre de Klossowski entrait en Espagne alors au nom de l'érotisme et de la liberté d'expression. Ses romans étaient publiés dans une collection de littérature érotique, et ses essais étaient lus comme s'il s'agissait d'une affaire de modernité ou de mode à outrance. Il était le mot de passe d'un certain esprit libertin, et son âge avancée n'était pas perçue, de toutes façons on se le figurait mort jeune. C'était une époque où l'on ne débridait pas sa part de créativité sur la Toile, en soi transparente, mais où ils existaient des oeuvres, des chansonnettes, sur le support d'une matière opaque, tel l'oeuvre unique.
Comment cet état de choses à donné dans nos temps qu'Ignacio se soit penché vers des cercles politiques de droite; et qu'après un ouvrage érudit et monumental dans l'esprit aristocratique et avant-gardiste des années quatre-vingt et quelque peu plus, il ait voulu établir un système philosophique dense dans un autre gros et ambitieux ouvrage, plus près de la tradition anglosaxone, on dirait, ou des tentations simplificatrices d'un Auguste Comte, prenant sur son dos la lourde et inutile tâche de devenir le philosophe du cognitivisme néo-liberal ? Il s'était toujours réclamé de Giordano Bruno, et restait nonobstant assez prudent face au catholicisme espagnol. A-t-il étudié à Salamanque ou à Madrid, ses souvenirs à lui ne coïncident avec la figure de lui en tant qu'enfant terrible ou dandy junior dont faisait état une dame, professeure, qui l'avait connu étudiant ? Elle se sentait prise par lui et son cercle d'intimes telle une moutonne, comme on dit en Espagne. La génération des novisimos n'était pas à l'heure de la majorité des jeunes inquiets, encore, qui se voulaient plus lecteurs de Blas de Otero ou de Buero Vallejo. Puis vint sa condition d'exclu dans le jeu des idées gagnantes, appuyé sur des majorités justement "moutonnes". L'impénétrabilité progressive de son écriture, qui s'offre comme un trésor d'Ali Baba où l'on ne sait à quel bijou s'entretenir d'abord, arrive à son comble dans sa pensée philosophique propre, structurée en paragraphes numérotés, tel le Tractatus. L'esprit est élevé, dans ses descentes dans la philosophie naturelle, et alors l'impénétrable se manifeste dans les implications indiscernables des sous-entendus sociaux et politiques.
On avait la sensation que de Bruno on passait à Machiavel. Tant était l'ambiguïté classique de ses dernières démarches.
Qu'il se soit intéressé en tant qu'éventuel objet d'un livre aux parcours italiens de Stendhal, prouve le versant moderne de son érudition. Et encore plus la thèse inouïe qu'il arbore dans son opera magna préalable à l'entrée en philosophie, à savoir le tracé grec de type mnémotechnique du mandala tibetain, propre à un génie plutôt qu'à un simple spécialiste, propre déjà au philosophe qu'il allait devenir.
La rigueur dans laquelle je me tenais quant à mon sujet m'a empêché même de penser à le citer dans mon étude en espagnol sur Pierre Klossowski, malgré que tous deux aient navigué sur la patristique et les hérésiologues. N'ayant pas d'influence mutuelle je les lisais pour des fins délimités et étanches, dans mon projet d'avenir. L'un était mon Ptolémée, l'autre mon Bruno, des rôles d'ailleurs échangeables entre les deux.
Maintenant je regrette de ne pas me souvenir du nom italien de la place devant le Palazzo Publico de Sienne, une de mes premières visions de l'espace, et je regrette de n'avoir lu que le début du Decameron. Dans ces espaces profanes, géométrique et littéraire, la force de Sainte Catherine de Sienne ne cesse pas pour autant d'agir. L'image allégorique de la Paix à Sienne a tout d'une vision hellénisante de Marie. Les nonnes, qui sont faites de chair et os comme nous tous, ne sont pas loin. Il est question de nonnes quelque part chez Stendhal. Si Ignacio se respecte en tant que philosophe de génie il n'aura d'autre choix que le retour, tout contradictoire, à la Foi. Ou bien une profession de l'extravagance qui puisse donner sortie à sa créativité refoulée dans l'entreprise de l'intellectuel, d'être pris pour intellectuel de droite avant que pour philosophe.
Il a encore des seuils à franchir, et le jour où il aura compris l'ampleur de la contre-attaque au cognitivisme de droite qui se prépare à cheval de Nanterre et de Berkeley, il devra franchir le seuil du couvent pour unique réponse. Se réfugier dans une certaine nouveauté d'écriture mystique espagnole, quitte à ne s'en tenir qu'à la pure philosophie, empreinte de ses connaissances universelles et spécialisées. Ou bien sortir un personnage médiatique de tout cela, ce qui serait une diminution de sa dignité actuelle.
Voir devenir cet ami de Salvador Dali, un jeune dans la mouvance de l'ère du Verseau, un poète expérimental, d'une décennie à l'autre professeur sifflé dans les auditoriums, objet du mépris du consommateur de culture, peut constituer une réactualisation de la vision de Klossowski oublié, même des philosophes, puisque selon Léo Scheer, qui avait voulu partager avec Catherine Malabou sa passion pour les essais de Pierre, celle-ci n'avait pas été très convaincue d'être devant l'oeuvre d'un penseur majeur. De la même façon que ses dessins avaient fait dire aux conservateurs des Grands Musées parisiens, qu'il s'agissait d'un "petit maître".
Surtout que ces siffleurs "engagés" seront reconnus tacitement par l'institution culturelle. Ils n'auront pas de zéro en conduite, pas la moindre admonestation à supporter en vue. Cela a été le cas des siffleurs catalanistes qui ont empêché Félix de Azua de donner ses cours à l'université de Barcelone, et sera le cas des boycotts à tous ceux qui mettent en doute le bonheur du système, ou de son ombre.
Mais je ne veux pas vous ennuyer avec l'Espagne, malgré la Renaissance philosophique de celle-ci, puisque visiblement ce qui intéresse en France, concernant l'Espagne, ce sont les best-sellers et les BD. La France est trop occupée avec ses problèmes.
Qui ne dit mot consent, et ayant posé la question de l'indiscrétion au témoin principal, je me permets de vous faire part de ce qui s'est passé dans la vieillesse croissante de Pierre.
Un des principaux modèles adolescents de Pierre Klossowski était devenu un jeune homme qui avait quitté depuis pas mal de temps l'atelier de l'artiste. Après avoir emmené Pierre à l'Hôtel Dieu pour une opération au laser qui lui permit de retrouver la vue qu'il croyait avoir perdue. Quand Léo Scheer est passé voir Pierre le lendemain, il le trouva, accroupi sur de grandes feuilles de papier, en train de sortir des forces de sa sénilité et de colorier frénétiquement plusieurs portraits qui se voulaient évocation de cet adolescent. Il répétait son prénom, à chaque trait, au travail. Et habité depuis des semaines par le souvenir de son modèle, un soir il finit par composer son numéro de téléphone. Gabriel, en entendant sa voix avait immédiatement raccroché, dans un laps cruel, agacé. Pierre resta prostré sur le portrait où reposait le téléphone et fut frappé par une hémorragie cérébrale massive. Léo Scheer l'emmena, inconscient, avec Denise aux urgences de l'hôpital proche de la rue de la Glacière. L'ayant laissé dans une chambre d'hôpital, plongé dans le coma, le médecin de garde avait dit à Denise : "Madame, il faut vous préparer, le pronostic vital est engagé."Léo raconte qu'il passa la soirée en compagnie de Denise, à évoquer leur passé. Le lendemain matin, Léo étant passé chercher Denise pour retourner à l'hôpital, ils découvrirent Pierre, contre tout pronostic, debout sur le lit, bondissant à leur vue en s'exclamant : "Vous voyez bien, Denise, je vous l'ai toujours dit : je suis immortel !"
Je pense à cet adolescent dont la pendaison a pour but de lui procurer le plaisir ultime de la mort, et de déclencher chez lui une puissante éjaculation.
En espagnol "raccrocher le téléphone" se dit "pendre", et "laisser pendu" est synonyme d'abandon d'une personne, ainsi que "un pendu" est un fou. Si cela peut vous éclairer dans le sort du vieux philosophe-artiste.
Mon amie Patience, qui est petite-fille de Denise Klossowski, m'a raconté plus d'une fois comment, les dernières années de sa vie, Pierre discutait fréquemment des raisons qui faisaient de La monnaie vivante un livre si difficile à comprendre. C'est Pierre lui-même qui insista, persuadé de l'importance du texte, demandant à Léo Scheer d'organiser un séminaire autour de la Monnaie Vivante. Denise donna à Léo le manuscrit original, une liasse d'environ 2000 pages, écrites à la main, toutes de la même écriture, avec très peu d'effacements, soit quatre ramettes de feuilles DIN A4. Il n'y a aucune pagination, et Léo découvre que les pages ne se suivent pas. Il en parle à Denise qui lui explique que la liasse est tombée et qu'il fut impossible de rétablir l'ordre. Il fallut environ six mois de travail pour reconstituer le document qui se composait de plusieurs versions recopiées, les unes après les autres, en supprimant progressivement des passages importants des premiers textes pour aboutir au livre très condensé des 70 pages publiées. Ainsi, la moitié des 500 premières pages sont consacrées à Kant et au droit canon; elles ont totalement disparu du livre. Le séminaire eut lieu pendant un an à La Maison Européenne de la Photographie, dont quelques séances en présence de Pierre et Denise. De nombreux philosophes et essayistes participèrent à cette tentative pour rendre clair un des textes les plus énigmatiques du XXe siècle.
Et bien, l'essai de La Monnaie Vivante, édité originalement avec des photos blanc et noir de Pierre Zucca, quelque peu sulfureuses, est un texte mince et concentré, qui nous choque comme un canular pour accompagner le trouble des images, et dont l'accès à quelque fil conducteur est très progressif. Il parait que toute une grande partie qui ouvrait le texte et qui a été rejetée dans l'édition du livre, était consacrée à Kant. Et là, je ne peux éviter de penser à la mort de la métaphysique dans les traditions française et allemande ainsi qu'au rejet de Descartes et Kant par mon ami Ignacio, qui appartiendrait à une autre tradition.
Si le texte de Klossowski est prophétique dans le domaine de l'économie et plus largement de la sociologie, combien ne serait-il intéressant de remettre au grand jour ses intuitions sur le sort de la métaphysique, ou raison pure. Même s'il s'avérait que Klossowski n'eut travaillé que sur la Critique du Jugement, il y aurait de l'intérêt, malgré qu'elle fusse plus fréquentée, à en connaître ses fulgurances à son propos. Mais la muse de la mémoire vient à mon secours et, me souvenant un peu plus de la conversation, me corrige. Ce serait sur un texte de Kant concernant le contrat marital que Klossowski aurait entrepris La monnaie vivante. L'a-t-il rejeté pour trop évident ? Cela enlevait-il du mordant visionnaire à la suite de son texte ? Visiblement son intérêt était plus à faire l'emphase sur les temps à venir.
Telle qu'elle est retenue, sous les masques du littéraire, dans un roman d'Ignacio, la rencontre à Venise d'Almodovar, le cinéaste, Perez Villalta, le peintre espagnol contemporain qui m'a le plus influencé, et lui-même, dans un palais appartenant à une dame - mais où ils rencontrent aussi son ami Alain, qui encore aujourd'hui fait le chemin de Venise régulièrement - semble une réunion de fondation d'un certain avenir intellectuel. Les portraits que dresse mon ami Ignacio de cette faune culturelle sont mordants et acides, aucune complaisance à la coïncidence, sinon dire que, grâce aux autres invités et invitées, les jours de fête ont été mémorables.
Les oeuvres de fiction, même autobiographiques, venant des philosophes ou des sémiologues, sont pour la plupart convenues et sans suspense. Ce n'était pas le cas de Klossowski où lui-même évoque la souffrance de subir la censure maritale. Ce que Jean-Noël Vuarnet définit comme philosophe-artiste cadre à Klossowski et à peu d'autres ; l'urgence, le besoin compulsif de romancer, puis de dessiner, sont absents de la plupart des penseurs de la post-modernité qui ont pratiqué la littérature ou, comme Barthes, la peinture. Je tache d'imaginer les philosophes que je connais à l'oeuvre sur une fiction, et seul un dérangement inattendu pourrait les amener à vouloir subir les stigmates du vrai artiste. Peut-on attendre du nouveau tournant (plasticité destructrice) de Catherine Malabou une rupture de cette ampleur ? Ou va-t-on trouver encore une autre écrivaine didactique et complaisante ? Dans ma peur de la déception je ne sais pas si le fait, chez elle, de ne pas lire Klossowski compte pour ou contre.
Moi-même en tant que public, j'ai été pour ainsi dire fidélisé par Ignacio avec son oeuvre sur le gnosticisme et le bouddhisme, pour rester lecteur de ses thèses philosophiques cognitives, puis de ses romans. Et j'arrive même à voir de la poésie dans tous ses non-dits, dans sa prudence si peu artistique. Si je persiste dans la lecture de mes philosophes admirés, il est possible que j'achèterais leurs romans. Mais ils vont être, en manque de risque, perçus comme des retraits in minore. Cela n'arrive pas avec Pierre Klossowski, où la philosophie correspond par sa folie à la chair de ses personnages. C'était aussi le cas de Kierkegaard, dans le Journal d'un séducteur. Ce qui arrive dans La monnaie vivante est que l'artiste rentre dans le philosophe amoindri, il met en abîme toute la pensée ordonnée jusqu'à ce jour.
C'est par la transsubstantiation qu'opère le prix du corps, que celui-ci reçoit la Forme d'une monnaie, ou hostie comme auraient dit Scheffer ou Jean-Clet Martin. C'est par le truchement de la jouissance sadique que Klossowski analyse l'avenir du Capital. Je pense que faire entrer en collision cette pensée finalement économique de Monnaie vivante, avec le nouvel humanisme des sciences cognitives sera le mérite des prochaines lectures de Klossowski. De ce livre en particulier. Puis reste à voir comment une nouvelle religiosité du culte de l'art serait enrichie par ses apports dans le domaine de l'esthétique, de ce que Wollheim appellerait une esthétique substantive. Ce dernier enrichissement culturel demande de lourds changements sociaux, et constitue la clé de voute finale de la prophétie klossowskienne. In fine on dirait qu'il a voulu avec Sade une société plus naturelle, et conséquemment plus convulse. In fine on dirait qu'il a menacé de mort l'académisme à venir pour parvenir à son utopie. Et que la prostitution ou exposition de l'écriture sur la Toile viennent fournir la dernière communion du Capital et la restructuration de l'art autour de la pièce unique en tant que prix accordé à la parole. Le naturalisme de l'utopie viendrait rejoindre sa vocation suspendue, son artifice de latiniste.
Je cite La monnaie vivante : "Ainsi, dans la Nouvelle Justine, Verneuil constate chez la D'Esterval une particularité anatomique, garante d'une propension lubrique à ses yeux inestimable, mais ne veut se livrer à l'expérience prometteuse qu'à condition que sa partenaire accepte d'être rémunérée : mise à pris objectivante qui provoque chez celle-là une jouissance immédiate. Le numéraire exerce ici une fonction évidente de transsubstantiation - sans utilité autre que cette fonction même : donc, une opération purement ludique".
Quand je vois qu'une histoire personnelle, un roman ou auto-fiction, peuvent amener à la consommation d'un tel nombre de choses, je ne doute pas que le corps bloggy, avec sa mémoire à court terme, est une forme, une monnaie, et qu'on ne peut l'envisager, à son encontre, que comme objet régressif, comme excédent ou plus-value qui appartient à une nouvelle oligarchie, me sentant moi-même sous cette intensité économique, autant dans la position d'argent que de spéculateur. Cette monnaie ou corps-forme est vivante justement parce qu'on est devant une monnaie qui circule d'elle-même, qui abrite des sentiments dans sa chair, dévaluations ou catastrophes boursières. Quel intérêt à vouloir entraver le flux du capitalisme utopique, du nouvel esclavagisme, puisqu'on se voulait de finir avec l'humanisme d'un côté à l'autre du spectre politique ? L'humanisme cognitif ne serait que l'entrainement au nouvel ordre du Capital, et la lutte de l'anti-capitalisme passe par la profanation ou accomplissement capitaliste du corps, de sa valeur, comme si l'on découpait aux ciseaux des billets de banque ou des chèques, geste suprême de nouveau riche. Je regrette dans les séquences de bondage le manque de l'instant conclusif de la délivrance, de la mise en liberté, ne soit-elle que de mettre à la porte son partenaire, d'un coup de pied, de même que je ne suis tranquille en égard d'un contrat que quand c'est signé.
Vous allez m'excuser, mais depuis mes découvertes dans le terrain du micro-roman, j'évite la formulation journalistique de la pensée, et je n'aime pas écrire des chutes prononcées, donc je vous laisse avec ce double aperçu de deux philosophes, étant moi-même censé retourner à mes pinceaux.
Ce furent dans mon cas les quelques années consécutives aux années quatre-vingts qui furent décisives dans ma lecture de Pierre Klossowski.
Ces scènes nous montreraient ceux qui allaient être de leur vivant mes maîtres à penser espagnols, sans négliger la figure de Salvador Dali, qui présidait depuis son rôle transitionnel toute la Movida. Son refus du parti communiste donna lieu parmi les artistes à des bohèmes pour lesquels le snobisme et le dandysme, inutiles chez le révolutionnaire traditionnel, étaient de rigueur. Certains, tel Barcelo dans la peinture, et une pléiade d'avatars d'Orphée chez les musiciens, ont atteint une certaine notoriété.
Ces conditions données, les artistes n'avaient la crainte hypocrite de cacher leur condition de fils de la vieille bourgeoisie ou leur culture pointue et avancée, du moins par rapport aux vieux artistes contestataires, avec une bonne dose d'innovation et de talent. Cela enveloppait dans une ambiance d'euphorie créatrice les jeunes intellectuels tels mes deux maîtres à penser le poète Antonio Lopez Luna et le philosophe Ignacio Gomez de Liano. Mais j'avais suivi le fil qui menait à Klossowski quelque peu avant les rencontrer. Eux d'ailleurs semblaient dépassés par l'état avancé de mes lectures.
L'oeuvre de Klossowski entrait en Espagne alors au nom de l'érotisme et de la liberté d'expression. Ses romans étaient publiés dans une collection de littérature érotique, et ses essais étaient lus comme s'il s'agissait d'une affaire de modernité ou de mode à outrance. Il était le mot de passe d'un certain esprit libertin, et son âge avancée n'était pas perçue, de toutes façons on se le figurait mort jeune. C'était une époque où l'on ne débridait pas sa part de créativité sur la Toile, en soi transparente, mais où ils existaient des oeuvres, des chansonnettes, sur le support d'une matière opaque, tel l'oeuvre unique.
Comment cet état de choses à donné dans nos temps qu'Ignacio se soit penché vers des cercles politiques de droite; et qu'après un ouvrage érudit et monumental dans l'esprit aristocratique et avant-gardiste des années quatre-vingt et quelque peu plus, il ait voulu établir un système philosophique dense dans un autre gros et ambitieux ouvrage, plus près de la tradition anglosaxone, on dirait, ou des tentations simplificatrices d'un Auguste Comte, prenant sur son dos la lourde et inutile tâche de devenir le philosophe du cognitivisme néo-liberal ? Il s'était toujours réclamé de Giordano Bruno, et restait nonobstant assez prudent face au catholicisme espagnol. A-t-il étudié à Salamanque ou à Madrid, ses souvenirs à lui ne coïncident avec la figure de lui en tant qu'enfant terrible ou dandy junior dont faisait état une dame, professeure, qui l'avait connu étudiant ? Elle se sentait prise par lui et son cercle d'intimes telle une moutonne, comme on dit en Espagne. La génération des novisimos n'était pas à l'heure de la majorité des jeunes inquiets, encore, qui se voulaient plus lecteurs de Blas de Otero ou de Buero Vallejo. Puis vint sa condition d'exclu dans le jeu des idées gagnantes, appuyé sur des majorités justement "moutonnes". L'impénétrabilité progressive de son écriture, qui s'offre comme un trésor d'Ali Baba où l'on ne sait à quel bijou s'entretenir d'abord, arrive à son comble dans sa pensée philosophique propre, structurée en paragraphes numérotés, tel le Tractatus. L'esprit est élevé, dans ses descentes dans la philosophie naturelle, et alors l'impénétrable se manifeste dans les implications indiscernables des sous-entendus sociaux et politiques.
On avait la sensation que de Bruno on passait à Machiavel. Tant était l'ambiguïté classique de ses dernières démarches.
Qu'il se soit intéressé en tant qu'éventuel objet d'un livre aux parcours italiens de Stendhal, prouve le versant moderne de son érudition. Et encore plus la thèse inouïe qu'il arbore dans son opera magna préalable à l'entrée en philosophie, à savoir le tracé grec de type mnémotechnique du mandala tibetain, propre à un génie plutôt qu'à un simple spécialiste, propre déjà au philosophe qu'il allait devenir.
La rigueur dans laquelle je me tenais quant à mon sujet m'a empêché même de penser à le citer dans mon étude en espagnol sur Pierre Klossowski, malgré que tous deux aient navigué sur la patristique et les hérésiologues. N'ayant pas d'influence mutuelle je les lisais pour des fins délimités et étanches, dans mon projet d'avenir. L'un était mon Ptolémée, l'autre mon Bruno, des rôles d'ailleurs échangeables entre les deux.
Maintenant je regrette de ne pas me souvenir du nom italien de la place devant le Palazzo Publico de Sienne, une de mes premières visions de l'espace, et je regrette de n'avoir lu que le début du Decameron. Dans ces espaces profanes, géométrique et littéraire, la force de Sainte Catherine de Sienne ne cesse pas pour autant d'agir. L'image allégorique de la Paix à Sienne a tout d'une vision hellénisante de Marie. Les nonnes, qui sont faites de chair et os comme nous tous, ne sont pas loin. Il est question de nonnes quelque part chez Stendhal. Si Ignacio se respecte en tant que philosophe de génie il n'aura d'autre choix que le retour, tout contradictoire, à la Foi. Ou bien une profession de l'extravagance qui puisse donner sortie à sa créativité refoulée dans l'entreprise de l'intellectuel, d'être pris pour intellectuel de droite avant que pour philosophe.
Il a encore des seuils à franchir, et le jour où il aura compris l'ampleur de la contre-attaque au cognitivisme de droite qui se prépare à cheval de Nanterre et de Berkeley, il devra franchir le seuil du couvent pour unique réponse. Se réfugier dans une certaine nouveauté d'écriture mystique espagnole, quitte à ne s'en tenir qu'à la pure philosophie, empreinte de ses connaissances universelles et spécialisées. Ou bien sortir un personnage médiatique de tout cela, ce qui serait une diminution de sa dignité actuelle.
Voir devenir cet ami de Salvador Dali, un jeune dans la mouvance de l'ère du Verseau, un poète expérimental, d'une décennie à l'autre professeur sifflé dans les auditoriums, objet du mépris du consommateur de culture, peut constituer une réactualisation de la vision de Klossowski oublié, même des philosophes, puisque selon Léo Scheer, qui avait voulu partager avec Catherine Malabou sa passion pour les essais de Pierre, celle-ci n'avait pas été très convaincue d'être devant l'oeuvre d'un penseur majeur. De la même façon que ses dessins avaient fait dire aux conservateurs des Grands Musées parisiens, qu'il s'agissait d'un "petit maître".
Surtout que ces siffleurs "engagés" seront reconnus tacitement par l'institution culturelle. Ils n'auront pas de zéro en conduite, pas la moindre admonestation à supporter en vue. Cela a été le cas des siffleurs catalanistes qui ont empêché Félix de Azua de donner ses cours à l'université de Barcelone, et sera le cas des boycotts à tous ceux qui mettent en doute le bonheur du système, ou de son ombre.
Mais je ne veux pas vous ennuyer avec l'Espagne, malgré la Renaissance philosophique de celle-ci, puisque visiblement ce qui intéresse en France, concernant l'Espagne, ce sont les best-sellers et les BD. La France est trop occupée avec ses problèmes.
Qui ne dit mot consent, et ayant posé la question de l'indiscrétion au témoin principal, je me permets de vous faire part de ce qui s'est passé dans la vieillesse croissante de Pierre.
Un des principaux modèles adolescents de Pierre Klossowski était devenu un jeune homme qui avait quitté depuis pas mal de temps l'atelier de l'artiste. Après avoir emmené Pierre à l'Hôtel Dieu pour une opération au laser qui lui permit de retrouver la vue qu'il croyait avoir perdue. Quand Léo Scheer est passé voir Pierre le lendemain, il le trouva, accroupi sur de grandes feuilles de papier, en train de sortir des forces de sa sénilité et de colorier frénétiquement plusieurs portraits qui se voulaient évocation de cet adolescent. Il répétait son prénom, à chaque trait, au travail. Et habité depuis des semaines par le souvenir de son modèle, un soir il finit par composer son numéro de téléphone. Gabriel, en entendant sa voix avait immédiatement raccroché, dans un laps cruel, agacé. Pierre resta prostré sur le portrait où reposait le téléphone et fut frappé par une hémorragie cérébrale massive. Léo Scheer l'emmena, inconscient, avec Denise aux urgences de l'hôpital proche de la rue de la Glacière. L'ayant laissé dans une chambre d'hôpital, plongé dans le coma, le médecin de garde avait dit à Denise : "Madame, il faut vous préparer, le pronostic vital est engagé."Léo raconte qu'il passa la soirée en compagnie de Denise, à évoquer leur passé. Le lendemain matin, Léo étant passé chercher Denise pour retourner à l'hôpital, ils découvrirent Pierre, contre tout pronostic, debout sur le lit, bondissant à leur vue en s'exclamant : "Vous voyez bien, Denise, je vous l'ai toujours dit : je suis immortel !"
Je pense à cet adolescent dont la pendaison a pour but de lui procurer le plaisir ultime de la mort, et de déclencher chez lui une puissante éjaculation.
En espagnol "raccrocher le téléphone" se dit "pendre", et "laisser pendu" est synonyme d'abandon d'une personne, ainsi que "un pendu" est un fou. Si cela peut vous éclairer dans le sort du vieux philosophe-artiste.
Mon amie Patience, qui est petite-fille de Denise Klossowski, m'a raconté plus d'une fois comment, les dernières années de sa vie, Pierre discutait fréquemment des raisons qui faisaient de La monnaie vivante un livre si difficile à comprendre. C'est Pierre lui-même qui insista, persuadé de l'importance du texte, demandant à Léo Scheer d'organiser un séminaire autour de la Monnaie Vivante. Denise donna à Léo le manuscrit original, une liasse d'environ 2000 pages, écrites à la main, toutes de la même écriture, avec très peu d'effacements, soit quatre ramettes de feuilles DIN A4. Il n'y a aucune pagination, et Léo découvre que les pages ne se suivent pas. Il en parle à Denise qui lui explique que la liasse est tombée et qu'il fut impossible de rétablir l'ordre. Il fallut environ six mois de travail pour reconstituer le document qui se composait de plusieurs versions recopiées, les unes après les autres, en supprimant progressivement des passages importants des premiers textes pour aboutir au livre très condensé des 70 pages publiées. Ainsi, la moitié des 500 premières pages sont consacrées à Kant et au droit canon; elles ont totalement disparu du livre. Le séminaire eut lieu pendant un an à La Maison Européenne de la Photographie, dont quelques séances en présence de Pierre et Denise. De nombreux philosophes et essayistes participèrent à cette tentative pour rendre clair un des textes les plus énigmatiques du XXe siècle.
Et bien, l'essai de La Monnaie Vivante, édité originalement avec des photos blanc et noir de Pierre Zucca, quelque peu sulfureuses, est un texte mince et concentré, qui nous choque comme un canular pour accompagner le trouble des images, et dont l'accès à quelque fil conducteur est très progressif. Il parait que toute une grande partie qui ouvrait le texte et qui a été rejetée dans l'édition du livre, était consacrée à Kant. Et là, je ne peux éviter de penser à la mort de la métaphysique dans les traditions française et allemande ainsi qu'au rejet de Descartes et Kant par mon ami Ignacio, qui appartiendrait à une autre tradition.
Si le texte de Klossowski est prophétique dans le domaine de l'économie et plus largement de la sociologie, combien ne serait-il intéressant de remettre au grand jour ses intuitions sur le sort de la métaphysique, ou raison pure. Même s'il s'avérait que Klossowski n'eut travaillé que sur la Critique du Jugement, il y aurait de l'intérêt, malgré qu'elle fusse plus fréquentée, à en connaître ses fulgurances à son propos. Mais la muse de la mémoire vient à mon secours et, me souvenant un peu plus de la conversation, me corrige. Ce serait sur un texte de Kant concernant le contrat marital que Klossowski aurait entrepris La monnaie vivante. L'a-t-il rejeté pour trop évident ? Cela enlevait-il du mordant visionnaire à la suite de son texte ? Visiblement son intérêt était plus à faire l'emphase sur les temps à venir.
Telle qu'elle est retenue, sous les masques du littéraire, dans un roman d'Ignacio, la rencontre à Venise d'Almodovar, le cinéaste, Perez Villalta, le peintre espagnol contemporain qui m'a le plus influencé, et lui-même, dans un palais appartenant à une dame - mais où ils rencontrent aussi son ami Alain, qui encore aujourd'hui fait le chemin de Venise régulièrement - semble une réunion de fondation d'un certain avenir intellectuel. Les portraits que dresse mon ami Ignacio de cette faune culturelle sont mordants et acides, aucune complaisance à la coïncidence, sinon dire que, grâce aux autres invités et invitées, les jours de fête ont été mémorables.
Les oeuvres de fiction, même autobiographiques, venant des philosophes ou des sémiologues, sont pour la plupart convenues et sans suspense. Ce n'était pas le cas de Klossowski où lui-même évoque la souffrance de subir la censure maritale. Ce que Jean-Noël Vuarnet définit comme philosophe-artiste cadre à Klossowski et à peu d'autres ; l'urgence, le besoin compulsif de romancer, puis de dessiner, sont absents de la plupart des penseurs de la post-modernité qui ont pratiqué la littérature ou, comme Barthes, la peinture. Je tache d'imaginer les philosophes que je connais à l'oeuvre sur une fiction, et seul un dérangement inattendu pourrait les amener à vouloir subir les stigmates du vrai artiste. Peut-on attendre du nouveau tournant (plasticité destructrice) de Catherine Malabou une rupture de cette ampleur ? Ou va-t-on trouver encore une autre écrivaine didactique et complaisante ? Dans ma peur de la déception je ne sais pas si le fait, chez elle, de ne pas lire Klossowski compte pour ou contre.
Moi-même en tant que public, j'ai été pour ainsi dire fidélisé par Ignacio avec son oeuvre sur le gnosticisme et le bouddhisme, pour rester lecteur de ses thèses philosophiques cognitives, puis de ses romans. Et j'arrive même à voir de la poésie dans tous ses non-dits, dans sa prudence si peu artistique. Si je persiste dans la lecture de mes philosophes admirés, il est possible que j'achèterais leurs romans. Mais ils vont être, en manque de risque, perçus comme des retraits in minore. Cela n'arrive pas avec Pierre Klossowski, où la philosophie correspond par sa folie à la chair de ses personnages. C'était aussi le cas de Kierkegaard, dans le Journal d'un séducteur. Ce qui arrive dans La monnaie vivante est que l'artiste rentre dans le philosophe amoindri, il met en abîme toute la pensée ordonnée jusqu'à ce jour.
C'est par la transsubstantiation qu'opère le prix du corps, que celui-ci reçoit la Forme d'une monnaie, ou hostie comme auraient dit Scheffer ou Jean-Clet Martin. C'est par le truchement de la jouissance sadique que Klossowski analyse l'avenir du Capital. Je pense que faire entrer en collision cette pensée finalement économique de Monnaie vivante, avec le nouvel humanisme des sciences cognitives sera le mérite des prochaines lectures de Klossowski. De ce livre en particulier. Puis reste à voir comment une nouvelle religiosité du culte de l'art serait enrichie par ses apports dans le domaine de l'esthétique, de ce que Wollheim appellerait une esthétique substantive. Ce dernier enrichissement culturel demande de lourds changements sociaux, et constitue la clé de voute finale de la prophétie klossowskienne. In fine on dirait qu'il a voulu avec Sade une société plus naturelle, et conséquemment plus convulse. In fine on dirait qu'il a menacé de mort l'académisme à venir pour parvenir à son utopie. Et que la prostitution ou exposition de l'écriture sur la Toile viennent fournir la dernière communion du Capital et la restructuration de l'art autour de la pièce unique en tant que prix accordé à la parole. Le naturalisme de l'utopie viendrait rejoindre sa vocation suspendue, son artifice de latiniste.
Je cite La monnaie vivante : "Ainsi, dans la Nouvelle Justine, Verneuil constate chez la D'Esterval une particularité anatomique, garante d'une propension lubrique à ses yeux inestimable, mais ne veut se livrer à l'expérience prometteuse qu'à condition que sa partenaire accepte d'être rémunérée : mise à pris objectivante qui provoque chez celle-là une jouissance immédiate. Le numéraire exerce ici une fonction évidente de transsubstantiation - sans utilité autre que cette fonction même : donc, une opération purement ludique".
Quand je vois qu'une histoire personnelle, un roman ou auto-fiction, peuvent amener à la consommation d'un tel nombre de choses, je ne doute pas que le corps bloggy, avec sa mémoire à court terme, est une forme, une monnaie, et qu'on ne peut l'envisager, à son encontre, que comme objet régressif, comme excédent ou plus-value qui appartient à une nouvelle oligarchie, me sentant moi-même sous cette intensité économique, autant dans la position d'argent que de spéculateur. Cette monnaie ou corps-forme est vivante justement parce qu'on est devant une monnaie qui circule d'elle-même, qui abrite des sentiments dans sa chair, dévaluations ou catastrophes boursières. Quel intérêt à vouloir entraver le flux du capitalisme utopique, du nouvel esclavagisme, puisqu'on se voulait de finir avec l'humanisme d'un côté à l'autre du spectre politique ? L'humanisme cognitif ne serait que l'entrainement au nouvel ordre du Capital, et la lutte de l'anti-capitalisme passe par la profanation ou accomplissement capitaliste du corps, de sa valeur, comme si l'on découpait aux ciseaux des billets de banque ou des chèques, geste suprême de nouveau riche. Je regrette dans les séquences de bondage le manque de l'instant conclusif de la délivrance, de la mise en liberté, ne soit-elle que de mettre à la porte son partenaire, d'un coup de pied, de même que je ne suis tranquille en égard d'un contrat que quand c'est signé.
Vous allez m'excuser, mais depuis mes découvertes dans le terrain du micro-roman, j'évite la formulation journalistique de la pensée, et je n'aime pas écrire des chutes prononcées, donc je vous laisse avec ce double aperçu de deux philosophes, étant moi-même censé retourner à mes pinceaux.
Manuel Montero, avec l'aide de Léo Scheer, novembre 008.
(Malgré quoi, j'envisage l'inclusion de ce texte dans un récit critique plus vaste sur lequel je travaille à présent, fin janvier 009)
lundi 17 novembre 2008
miettes du lundi
...
Le territoire du phallus est sensuel, au sens du sentido de Thérèse d'Avila. C'est pour cela que certaines de nos oeuvres sont stériles; au point que ce qui est Dieu pour moi ne le soit pas pour toi.
J'écris des sottises pour les relire et mieux comprendre l'âme humaine.
Jadis, l'on faisait confiance à ma condition d'enfant terrible, aujourd'hui je dois démontrer que je suis un fou de bonne qualité.
Je me sens comme le crâne du servant de Hamlet, qui ne se souvenait pas du texte.
On est plus près des excursions des croisades que des conquêtes de César.
Ma couronne de laurier et de complexes orchidées je l'ai gagnée au nom de la terre et non du ciel. C'est pour cela que les planètes s'en réjouissent, elles qui redoutent l'infini, c'est pour cela que la sage corneille l'emporte aux arbres, personnages mystiques couronnés par la nature.
Si j'avais un laurier dans mon parterre je l'appellerais du prénom d'Eve, pour que, réfugiée dans son apparence qui ne change de saison en saison, la femme première puisse cacher sa beauté au ciel, et vivre auprès de moi.
L'on dirait sortis de Calasso tous ces mythes qui se tissent dans la pure vision de la nature, et non, ils étaient avant.
Ground is your future. But you need sun and rain. Avec le peu d'anglais que je sais.
Mon ami Juan a commencé par citer à l'aveuglette des philosophes allemands, comme en découpage dadaïste, ce qui l'a amené à avoir une copine allemande qui lui a appris à les prononcer. Peut-être sait-il maintenant ce qu'il voulait dire.
Le territoire du phallus est sensuel, au sens du sentido de Thérèse d'Avila. C'est pour cela que certaines de nos oeuvres sont stériles; au point que ce qui est Dieu pour moi ne le soit pas pour toi.
J'écris des sottises pour les relire et mieux comprendre l'âme humaine.
Jadis, l'on faisait confiance à ma condition d'enfant terrible, aujourd'hui je dois démontrer que je suis un fou de bonne qualité.
Je me sens comme le crâne du servant de Hamlet, qui ne se souvenait pas du texte.
On est plus près des excursions des croisades que des conquêtes de César.
Ma couronne de laurier et de complexes orchidées je l'ai gagnée au nom de la terre et non du ciel. C'est pour cela que les planètes s'en réjouissent, elles qui redoutent l'infini, c'est pour cela que la sage corneille l'emporte aux arbres, personnages mystiques couronnés par la nature.
Si j'avais un laurier dans mon parterre je l'appellerais du prénom d'Eve, pour que, réfugiée dans son apparence qui ne change de saison en saison, la femme première puisse cacher sa beauté au ciel, et vivre auprès de moi.
L'on dirait sortis de Calasso tous ces mythes qui se tissent dans la pure vision de la nature, et non, ils étaient avant.
Ground is your future. But you need sun and rain. Avec le peu d'anglais que je sais.
Mon ami Juan a commencé par citer à l'aveuglette des philosophes allemands, comme en découpage dadaïste, ce qui l'a amené à avoir une copine allemande qui lui a appris à les prononcer. Peut-être sait-il maintenant ce qu'il voulait dire.
vendredi 14 novembre 2008
manifeste de Pierre Merejkowsky
ORDURES DE TOUS LES PAYS, UNISSEZ VOUS. (propos recueilli)
(je sais, il faut mettre le slogan en contexte, excusez ma nonchalance)
BASURAS DE TODOS LOS PAISES, UNIOS. (Pierre Merejkowsky)
(je sais, il faut mettre le slogan en contexte, excusez ma nonchalance)
BASURAS DE TODOS LOS PAISES, UNIOS. (Pierre Merejkowsky)
jeudi 13 novembre 2008
raoul / antoine
Le seul amour homosexuel qui a compté pour moi a été non abouti. Il était meilleur peintre que moi, plus fin philosophe, il avait du succès avec de très jolies filles. Il était flatté de mon admiration, mais très méprisant à mon égard, sauf quand il avait pour ainsi dire "un message à me transmettre". J'étais assez inconscient de son influence sur moi et surtout, je redoutais le corps-à-corps amoureux, pour lequel je me sentais inapte. Ma seule expérience, dans un cinéma de séance continue qui émettait, à tour de rôle, The eye of the tiger dont la musique me sidère, et La Santa Sangre de Jodorowsky, avec un vieil homme anonyme, fut sans lendemain. Donc, je me suis tourné vers l'écriture et en même temps, faute d'aboutir dans l'amitié platonique, je me suis mis tout simplement à imiter mon ami. J'ai commencé à être meilleur peintre, plus fin philosophe, et j'ai découvert les femmes. Ce sont elles qui m'ont fait goûter les délices et les fruits de la vie, et qui ont fourni le côté charnel de mon oeuvre. Tout cela, avec le recul de la mélancolie, me semble une bien triste jeunesse, tenue par des épingles, qui débouche sur mon actuelle hétérosexualité non exempte de culpabilité, soit de type masochiste, et que j'essaie toujours d'amener à un stade de sublimation.
Quand j'ai parlé avec Léo Scheer de mon éducation politique, que je passe pour l'instant sous silence, j'aurais dû lui dire qu'en tout cas mon histoire est peu conditionnée par les mots de passe de ma génération, étant plutôt celle d'un esthète anachronique, qui s'éduque plutôt avec les classiques et en faisant miroiter la génération de ses parents. L'amour raté avec mon ami était seulement la couronne d'épines qui venait poindre sur ma non-adéquation aux temps. Lui, s'est gardé de m'ôter cette couronne, puisque peut-être dans sa pensée d'artiste elle était faite pour moi. Il m'a fait cadeau, avec le temps et la distance, de l'aveu de son échec dans le bonheur, me laissant songeur à propos du renversement de nos rôles. Moi, je venais d'être père et avait reçu avec patience des femmes le cadeau du bonheur. Lui, débarquait chez moi de plus en plus détruit, et avec la blessure d'un avortement dans un couple fragile. N'empêche que pour moi il reste nimbé de génie et m'amène encore à plonger dans la froide piscine de l'humilité.
Etait-t-il au fond dépendant de mon admiration ? Au point de cultiver son mépris comme son seul mécanisme de contrôle de sa situation. Je ne peux que lui pardonner, faisant alternance de l'admiration et de la compassion. Qui d'autre peut consoler ce maître déchu, qui a stoppé sa carrière, qui s'est enfoncé dans la misanthropie, tandis que moi, qui ne faisait que suivre ses pas, je suis arrivé à une sorte de philanthropie et de communication ?
Un autre ami va permettre que je parle de politique, tout en sachant que les blogs sont surveillés par les espions de la propagande, dorénavant. Donc, une certaine austérité s'impose. Pas de mots de passe, pas d'idées. Alors comment faire ? J'irai par petits bouts. Il avait de solides assises dans la pensée critique et, en plus, était un leader contestataire à l'université, ça je peux le dire. Il avait quitté le marxisme pour l'anarchisme, tout en conservant la structure. J'en ai fait de même. Le facteur de cette évolution étaient les situationnistes. Il a été une sorte de protecteur, me faisant découvrir les choses sans toucher à ma liberté de choix et d'interprétation. Autant, qu'on a failli rompre pour toujours quand je suis devenu plus contestataire que lui. Il a fini par croire au vote utile, tandis que moi je partais dans tous les sens.
Combien n'en est il secondaire, quand je l'ai symboliquement tué et enterré, le dépassant de loin, accomplissant l'artiste qu'il n'a jamais réussi à être, malgré sa facilité pour les jeux de pouvoir et sa protection sur moi ? Sa critique dans une revue d'art à propos de l'une de mes expositions avait été pompeuse et maladroite, excessivement rhétorique et avec quelques mots mal placés. Parfois, je pense qu'il l'a fait à propos, pour garder la clé de notre amitié. Et en fait je n'ai cessé de relire son article me concernant, les années passées, me demandant à quoi il pouvait être en train de penser... Il évoque Kleist à mon sujet, c'est la seule chose qui me flatte, tout en étant fatale.
Quand j'ai parlé avec Léo Scheer de mon éducation politique, que je passe pour l'instant sous silence, j'aurais dû lui dire qu'en tout cas mon histoire est peu conditionnée par les mots de passe de ma génération, étant plutôt celle d'un esthète anachronique, qui s'éduque plutôt avec les classiques et en faisant miroiter la génération de ses parents. L'amour raté avec mon ami était seulement la couronne d'épines qui venait poindre sur ma non-adéquation aux temps. Lui, s'est gardé de m'ôter cette couronne, puisque peut-être dans sa pensée d'artiste elle était faite pour moi. Il m'a fait cadeau, avec le temps et la distance, de l'aveu de son échec dans le bonheur, me laissant songeur à propos du renversement de nos rôles. Moi, je venais d'être père et avait reçu avec patience des femmes le cadeau du bonheur. Lui, débarquait chez moi de plus en plus détruit, et avec la blessure d'un avortement dans un couple fragile. N'empêche que pour moi il reste nimbé de génie et m'amène encore à plonger dans la froide piscine de l'humilité.
Etait-t-il au fond dépendant de mon admiration ? Au point de cultiver son mépris comme son seul mécanisme de contrôle de sa situation. Je ne peux que lui pardonner, faisant alternance de l'admiration et de la compassion. Qui d'autre peut consoler ce maître déchu, qui a stoppé sa carrière, qui s'est enfoncé dans la misanthropie, tandis que moi, qui ne faisait que suivre ses pas, je suis arrivé à une sorte de philanthropie et de communication ?
Un autre ami va permettre que je parle de politique, tout en sachant que les blogs sont surveillés par les espions de la propagande, dorénavant. Donc, une certaine austérité s'impose. Pas de mots de passe, pas d'idées. Alors comment faire ? J'irai par petits bouts. Il avait de solides assises dans la pensée critique et, en plus, était un leader contestataire à l'université, ça je peux le dire. Il avait quitté le marxisme pour l'anarchisme, tout en conservant la structure. J'en ai fait de même. Le facteur de cette évolution étaient les situationnistes. Il a été une sorte de protecteur, me faisant découvrir les choses sans toucher à ma liberté de choix et d'interprétation. Autant, qu'on a failli rompre pour toujours quand je suis devenu plus contestataire que lui. Il a fini par croire au vote utile, tandis que moi je partais dans tous les sens.
Combien n'en est il secondaire, quand je l'ai symboliquement tué et enterré, le dépassant de loin, accomplissant l'artiste qu'il n'a jamais réussi à être, malgré sa facilité pour les jeux de pouvoir et sa protection sur moi ? Sa critique dans une revue d'art à propos de l'une de mes expositions avait été pompeuse et maladroite, excessivement rhétorique et avec quelques mots mal placés. Parfois, je pense qu'il l'a fait à propos, pour garder la clé de notre amitié. Et en fait je n'ai cessé de relire son article me concernant, les années passées, me demandant à quoi il pouvait être en train de penser... Il évoque Kleist à mon sujet, c'est la seule chose qui me flatte, tout en étant fatale.
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