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Matar la imaginación en el toro de luz de una foto
para no tener nada que pensar, entregado
a los testigos de mi propia tauromaquia instantánea, tus besos al aire
tus actitudes en el sofá
o en un contraluz tamizado
sentada con un menú del día en Los Pueblos
tu bar de Málaga en aquella época
en alguna foto pareces una doctorada de Harvard
en otras tu repertorio es cruel compasión y papel serio
tanto las manos ayudan al corazón del momento
los gitanos estaban al lado
como el latido dilatado del huevo
que comprendías serenamente
que ponía una noche y una eternidad
en el pubis último de tus ojos de canto lírico y de exaltada
los gitanos estaban al lado
como en un sueño tú fumabas
o apenas sostenías el redondo claroscuro
de una guayaba y una cuchara
los elementos de la sensualidad
eran sencillos, oblicuos y lúcidos
hiciste fotos de mi en la Alameda
con un envoltorio y clavellinas en la mano
recibiendo la tarde suave y tibia
encuentro en ellas los contrastes medidos
del extraño caviar de mi amor masculino
el trémolo de mármol de mi media sonrisa y mi descaro frágil
esos éramos los dos en el loft cerca de la calle Larios
ahuyando como ciervos y callando como carteristas en el alba
éramos una sucesión de instantáneas de plata y de aceituna gris y oscura
éramos papel satinado que parece haberse quemado en el centro
en el beso del ángel que se bañaba en nosotros
la pupila infantil del toro que desaparece descabelladamente
la fotografía que nos vigila como una conciencia
la conciencia sigue allí en la baraja
siete años son las esferas de su secreta juventud
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2 commentaires:
Una sucesion de escenas sugerentes, No son necesarias las fotos.
Para el poema no son necesarias, pero yo les tengo apego.
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