texte (pathologique ?)

J'ai pu paraître ferme et convaincu au téléphone. Je sais pas. Les gens qui veulent nous donner des leçons ne sont que des morts. Je suis crevé jusqu'à l'agonie. Très laid, le psychiatre que j'ai rencontré. C'est la laideur qui me fiche l'angoisse, je peux à peine respirer. Si j'avais de l'humour je te dirais que tu me fasses un bouche à bouche. Mais je ne ris même pas de mon idée. Je me sens une filasse d'un mécanisme qu'on peut abandonner sur la route, dès qu'on essuie la poisse. On ne peut garder la douceur de l'amie pour toujours dans une boîte. Quitte à collectionner les amies épinglées comme des papillons sur les vitrines du narcissisme. Et la mort vient nous réveiller de la narcose du narcisse avec la surprise d'un cauchemar. Mon grand-père était tailleur, de pierre et de costumes, successivement, ce qui est troublant. En quoi peut rassembler le marteau aux ciseaux. C'est ça un ancêtre pour moi. Quelque chose d'inépuisable. Et toi, tigresse... tu es l'esprit, la seule lumière sous la brume d'un lieu qui regorge de torture et de misère. La façon dont tu tiens le souffle, dont tu souffres, dont tu ris de ce rire qu'on vient de soutirer des mamelles de la louve capitoline, des raisins écrasés par la main ou le pied, qui pleurent de bonheur un jus conspirateur et léger, du lait, du vin, de l'eau. Il se peut qu'être vivant ressemble à la soif, il n'y a qu'au mort que rien ne peut manquer. Un jour je serai mort, et d'être vivant sera chez moi une sécrète présomption. Je serai comme les autres, mais pour quoi faire, je sollicite, j'autorise, je vous serre la main en passant, comme un pape dans son cercueil se relève pour bénir et péter, couvert des miasmes de ses nonnes...