miettes dans le congélateur

miettes dans le congélateur

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Et j'aimerais dire quelque chose de compréhensible. J'aime me perdre, l'hérésie, l'aurore féminine, je peux parler. Je peux parler, c'est presque un miracle pitoyable et misérable, venir parler dans le noir. Atque cunctos in umbras micare.

Les Etats qui suivent la volonté de leurs citoyens n'ont pas besoin d'espions.

Mais l'on pourrait parler en démocratie d'anges ?

Qu'en serait-il de sa position si on savait qu'il n'a pas d'autorité sur ses invités anarchistes ?

Qu'en serait-il de ma position si je n'avais pas de position ? Juste des postures...

Yogini, tu es semblable au nuage qui descend apaiser la soif dans la pierre. Tu es bleue, bleu chair, sur une chaire de noyaux de cerises crachés de beauté. Tu es l'oxyde du couteau qui sépare en jour et en nuit. Tes yeux sont des poignards de Lucrèce, si tu louches, mais des serpents... ?

Est-ce que ça va passer ? Ce suicide virtuel qui est pire que la mort.

Je suis livré à la réalité, c'est ça qui fait de moi quelqu'un de lamentable.

J'appelle le gourou dans le feu de mon chandelier, chantant des berceuses tristes à la flamme.

Coupable d'avoir des pensées politiques, tu n'es plus philosophe, mais agitateur. Maffesoli, cela s'ouvre sur un scénario du Moine de Lewis. Puis une série de philosophes ecclésiaux qui se fondent aux outils d'un salon de l'Inquisition, et ils appellent ça culture, tandis que les gestes et les outils relèvent de la torture.

La publicité ne propose plus rien, elle annonce ce qu'on va subir.

Pas le choix, il faut jouir du Mal, si l'on ne veut être hors-jeu dans ce monde.

J'étais dans le péché, et c'était ma destinée éternelle.

Le démon qui cherche à embrasser sur la joue ne peut trahir que Jésus. Soit tranquille dans le péché, ta naissance précède l'Humanité.

La danse de la Mort a des fous rires, des amours, les fantômes des ancêtres sont dans ces squelettes qui nous tiennent la main et nous mènent au Réveillon, aux confetti de la Tour du Tarot de Marseille, à un mystère profond qui nous manquait.

La flamme que la yogini nous apporte avec urgence est notre courte vie.

Au zoo, à six ans, les lions, à douze et encore vingt ans, les primates, les macaques, à vingt ans passés, la femelle éléphant et son jeune mâle qui montre ses pensées.

J'ai accompli tellement de fois l'Oeuvre de Dieu que je suis fatigué, me disait mon démon.

Lorsqu'on a compris le merveilleux, l'on est prêt à disparaître.

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