une soirée expressionniste rétro

Sólo un borrico como Paul Auster podía autocoronarse autor de una Trilogía de Nueva York. Yo dejo pasar los borricos en mi callejón, llevan mucho peso y lo tienen claro.




Voulant revenir aux sources de mon idée d'expressionnisme rétro j'ai dansé avec Eve, de retour du restaurant, la nuit avancée et sur un disque des hits de Neil Young. Rentré dans la transe par Down by the river et Cowgirl in the sand, j'ai enlevé mon pull, déboutonné ma chemise italienne, caressé les courbes d'Eve, jeté la chemise, dansé l'impossible du serré, et finalement j'étais complètement nu. Je jouais avec ma pine comme si elle était ma guitare électrique. On s'est embrassé sur les lèvres et je me suis mis à peindre, la cigarette à la bouche, à l'essence de pétrole et aux tubes d'huile. Ce ne sont pas mes huiles habituelles, au lieu de mon recherché Noir de Vigne, j'avais le toujours triomphant Noir d'Ivoire. J'avais des Siennes moins exultants que ceux de mon atelier, plus éteints, un Naples qui tournait au citron, mais, en revanche, un parfait rouge de cinabre (sous la diplomatique inscription de Rouge de Chine Vermillonné) un jaune fort et lumineux, des bleus cobalt et Prusse impeccables.

La tête du cantaor Enrique Morente est venue inconsciemment, j'ai commencé par le front et le contour du visage, je pensais à un autoportrait, jusqu'à ce que j'ai été pris de quelque chose en dessinant ses yeux fermés, et je me suis dit : "mais, c'est Morente, qui vient de mourir !". Je lui ai enfilé une chemise au noir éléphantin.

Puis je me suis laissé flotter dans les réminiscences, pour une suite de visages indécise.