A las fotos de la Alhambra por Eve Livet

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No se sabe en qué se piensa
la Alhambra se instila en tus pasos
o tus ojos te han mentido
con un palacio de poesía vacía
estás en blanco enfocando una foto
perdida en la Alhambra de tu edad
piensa con sed en las fuentes
en el fresco abrigo de las oquedades exquisitas
el precio de tus visitas
es la muerte escrita en cada foto
tú ya no estás
tú que eras la única visión posible
tú que eras la Alhambra

La fotografía de un palacio como máscara
emblema de la vanidad, te ha dado la enseñanza
que dan a la oración las naturalezas muertas
composiciones de objetos de tibia codicia
que la vida nueva del espíritu en parte
nos conduce a ignorar. El muerto
monumento se muere un poco en tu lugar
a la espera de otra vida y del deseo
sin otra palabra que el mudo asentimiento
a la instantánea sin aviso
que se arregla sin pensar
como el disparo amoroso de estos versos
en la cámara de las luces perdidas
que dicen que es la luna y que soy yo
papel sibilino encendido por tus ojos
gelatina de plata, misterio
del cazador de diosas y de hojas del otoño
del barrendero de recuerdos que canta escribiendo
porque debe tener limpio el sitio adverso
donde va a echarse a dormir
amor y huesos en cruz
huevo de dibujos al sol
emboscada de cipreses obscenos
y madreselva primera palabra del jardín,
aperitivo dinatorio de los políticos un día
contigo comulgué, Alhambra, las últimas vanidades
sin ganar ni perder
perfectamente igual a ti que no te paras ya a pensar
sino en la cúbica batalla de estrellas
en los pájaros, puntos del negativo, y en el otro sol
ése que se desea sin querer
y que te precedió antes de ser escrita.

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