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Peut-il, un écrivain, se mettre dans la tête d'un criminel ? Tic-toc-tic-toc-tic-toc.
Quand le Roi Salomon écrivait, la Reine de Saba mettait les carottes à cuire. Il était forcé de faire du sapientiel et des paragraphes courts, parce qu'il les aimait "al dente".
Wanda enrhumée à la gare, envoyée presque se prostituer peu de jours après accoucher, et Leopold inconscient de sa décadence et de la Confession de Ma Vie, qui chez cette courageuse écrivaillonne s'installait avec des forces décuplées.
Carnaval = Métamorphose.
De l'humain travesti en de l'humain, science du nombril. Ni trop enfoncé, ni trop saillant.
Dali et Gala dans les jardins de mes viscères.
On a tout le temps de se convertir, une fois qu'on est mort.
Je n'exprime aucune pensée, je ne suis pas comme toi. Bon, on est pareil.
Le requin manque de dimension politique. Les baigneuses en Andalousie s'enlacent parfois à des dauphins en rut.
La couleur verte doit être taillée pour doser son parfum.
On peine à croire le tournesol mis en phrase chez Cennino Cennini.
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