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Souillure en est la sagesse et la philosophie. Souillure d'un retour éternel, menstruation du cerveau, jusqu'à présent douloureuse pour moi.
J'ai la cuite pour une période de réflexion.
Comme un messager frénétique, je cours en faisant mourir mes montures.
Pensais-je au mensonge ou à la vérité dans la publicité de moi-même ?
Si j'affiche que je suis imbécile, tournera la Terre ?
Une bave noire monte de mon corps. Cette bave est la parole sans écriture que j'entends depuis mes viscères. Aucun rapport, dit la directive grise, et elle tombe dans la bave plus noire encore.
Découpée en mots et en instants, notre existence est décapitée par l'écriture de la machine.
Images de violence cherche le souffrant pour s'apaiser, dans la chaîne du rêve.
Maudit soit par Dieu le bassiste et batteur de mon corps. Maudites soient les plantes de mes pieds, pour qu'elles évitent de marcher. Maudite par Dieu soit ma verge, pour qu'elle sache enfin se conduire entre les cuisses des femmes. Maudit soit mon crâne, pour qu'il soit vide un jour, demeure peut-être de la tarentule couturière avec ses commérages télépathiques.
Reconnaître un frère, une soeur lointaine, voilà des illusions sublimes parfois quand je fume.
Le café est comme une saleté qui nous fait réagir. Même parfumé de cynisme, ou blanchi de la crème des vaches cornues. Même édulcoré il est pareil à une saleté qu'on cherche tous les matins, parfois la nuit.
Sang menstruel, viens à moi.
Machin était un philosophe de la magie noire, et les snobs étaient "machiniens".
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