samedi 9 octobre 2010

Conversacion de pintores




manuel que tal?
cuanto tiempo sin comunicarme contigo
a veces creo qcomo que te escribo, o que sigo en contacto contigo, por tu libro que tengo aqui o por los post que leo en tu blog, peor en verdad hace tiempo que no
el otro dia me acordé de ti por que escribí un verso de una rana que saltaba de entre los muslos de una dama
los muslos desnudos y humedos
y la rana allí estaba tan tranquila, criandose
aunque no tenia un verde natural , pese a la humedad de la entrepierna
no sé
esto de la creación se lo podian haber quedado los dioses
menos mal que nos quedan los vicios y algunos libros a los que agarrarnos
no sé
03:59
olé
03:59
hay mas cosas, no solo libros
03:59
si, los toros
03:59
jeje tu crees?
hombre ultimamente lo pienso y si que existe ese arte de enfrentarse directamente a la muerte, aunque en mi epoca adolescente coleccionaba fotos de cornadas
04:00
totalmente convencido y enviciado
04:00
jejeje
al final es una acto que contiene bastante pureza
el hombre contra el animal
04:01
jobar has mejorado el estilo
04:01
que estilo?
04:01
se ve que redactas mas
dime
04:02
je, no te creas, creo que escribo menos pero pienso algo mas, le doy mas vueltas a algunos asuntos
depende del dia Manuel, hay dias que me siento un total analfabeto
pero ahora me pillas con unas cervezas de mas y un gintonic en la mano
04:03
espera que eso lo arregla la vejez
04:03
los años dirás tu aun no has llegado a eso llamado vejez
04:03
lo del gintonic es muy torero
04:04
jeje sí, me faltan las patillas
y unas banderillas
siempre he sido de gintonic
04:04
viste mi metamorfosis en toro
04:04
creo que no
04:04
que ha sido premio Edipo
04:05
esta en tu blog?
04:05
si en setiembre
04:05
voy a ver
04:06
quieres que te ponga musica ?
04:06
estoy con tom waits, pero abierto a sugerencias
04:06
lo mio es mas de andar por la calle canturreando
te lo pongo y luego lo borras si no te gusta
04:07
canturrea canturrea
yo suelo silbar, por que veo que la gente ya no vive
jeje llevaba anos sin escucharla
no se trata de la union, pero has escuchado a diego vasallo?
el ex de ducan dhu
04:09
no me va
detesto duncan dhu
04:10
yo tambien
pero diego vasallo no tiene nada que ver con duncan dhu
me he acordado por que hoy he escuchado que habia sacado nuevo disco
empecé a leer sexus de henry miller despues de la ultima conversacion que tuvimos
me gusta, es un bukowsky mas sofisticado,
04:13
eso esta muy bien dicho
justamente me enfadé con un autor de mi generacion por eso
04:14
por que¿
04:14
menospreciaba a Miller
no habia salido de Bukowsky
04:14
oh, no no, es otra forma de estar en la vida, pero en esencia son iguales
04:14
ciertamente
no menosprecio a Bukowsky tampoco
04:15
pues es bueno llegar a miller despues de bukowsky, al contrario no lo sé, puede que bukowsky resulte burdo , si se hace de forma contraria
04:15
hace décadas que lei Hot Water Music
04:15
pero si realmente conoces a bukowski no e snada burdo es otro genio
es bueno ese
yo me enganché abukowski por sus libros de relatos cortos
04:16
hay que leerlo en inglés
04:17
sí, debería
que me recomiendas en frances
es una lengua que agradezco mas
04:17
Drieu de la Rochelle
por ejemplo
o Diderot
o Femmes de Sollers
04:18
de diderot tengo un ensayo sobre arte, que lei hace años
04:18
tambien Le Sabbat
el mejor francés que he leido
aparte de Stendhal
son dos extranjeros
Potocki y Casanova
04:19
a ver
04:20
cuando lees ediciones respetuosas de su mala ortografia
entonces ves el francés con suficiente distancia para entenderlo
04:21
jejeje
04:21
como va el gintonic ?
04:21
pues esta casi vacio
04:21
oye
04:21
en breve lo voy a reponer, el problema es que solo me queda una ginebra mala
dime
04:21
la ginebra se te va la mamoria ?
04:22
de verdad¿
04:22
no
no sé
04:22
jajajajajaja
no, que yo sepa no
si no si que tengo un problema
04:22
yo bebi vodka con luna llena
04:23
pff tengo un vodka en la nevera que me ha traido un amigo
04:23
y ahora que miro me acuerdo de todo
04:23
de praga , un vodka checo
04:23
qué suerte
04:23
te reflejas en él
04:23
oye esto ultimo ponlo en tu blog
por qué no haces como yo ?
04:24
las conversaciones te refieres¿
04:24
piratear conversaciones (con la debida discrecion)
y usarlas de vitrina
04:24
jejeje, sí he leido hace nada esa en ingles y me ha gustado
04:25
es que hay algunas que tienen duende
04:25
si hay conversaciones para guardar y mostrar, aunque sea vanidoso , el hecho
si
04:25
te lo digo porque lo puedes hacer tu
04:25
has leido la charla esa de lorca sobre el duende¿
bueno una de sus conferencias
04:26
se la acabo de regalar a Eve en bilingue
04:26
que habla sobre el duende la musa, y el no seque
buah
es una joya el libro ese de las conferencias
por cierto no se donde lo tengo
04:26
eres muy chico pa fumar
04:27
jajajaja
no fumo, tabaco no, y maria solo en compañia
ahora he descubierto un metodo nuevo
jajaja estoy destilando maria en botellas de ginebra
le metes a la botella maria y la dejas unos 3 meses, es una delicia
04:28
sera una teoria y juego (del duende)...
04:28
si , eso mismo, teoria y juego
04:28
esta parte se puede cortar
como decia dali
04:28
si, no ha aportado mucho al grueso
sabes que estoy indagando ahora, como tematica¿
04:29
di
04:29
me he aburrido del versus
estoy relacionando el canibalismo y la religion catolica
(voy a rellenar la ginebra)
04:30
una chica que conoci por internet
también hacia esa relacion
pero son los protestantes alemanes los que pasan al acto; y los japoneses
de todas formas la comunion es sencilla en el fondo
04:32
(me he echado una copa de absenta, jajaja)
si la comunion es sencilla
04:32
qué aguante tienes
04:32
pero la relacion entre el canibalismo ritual y la eucaristia es bastante obvio
04:32
bueno absenta sacramental
04:32
jajaja si, la absenta bien tomada es revitalizante
04:32
tambien es una eucaristia
04:33
s,i, aunque ahora mismo no estoy haciendo muchos ritos para beberla
04:34
qué sabras qué es un rito
dios es viejo
04:35
llevas razón, hoy en dia se utilizan muchas palabras la la ligera verdad¿
la gente noe s consciente de lo que hay detras de algunas palabras
04:35
chico
04:35
y vuelvo a que parece que s enos pasa por alto el que estamos comiendo la carne y bebiendo la sangre de cristo
dime
04:36
esta en la absenta ?
04:36
si, aqui estoy
04:36
lo has sentido ?
04:36
en la garganta¿
04:36
cada uno tiene su parte mistica
si tu garganta siente el duende
04:37
bueno, a veces supongo que si
sabe scuando siento el duende¿
cuando dibujas y te ries de loq ue haces
jajajaja
04:38
mira chico aprende a aparcar el pensamiento positivo cuando bebes
04:38
cuando acabas untrazo , te distancias y sonries, y despues ries mirando el dibujo y pensando que vaya lo que acabas de hacer
jajaja
me estoy pasando verdad¿
04:39
no creo
vas bien
04:39
sabes
04:40
tengo otro amigo que bebe
04:40
no se si te pasará a ti pero hay veces en que estoy rasante y no creo en lo que hago, no es que no crea, si no que no lo veo claro
04:40
en la francia profunda
04:40
y otras veces toco techo y pienso que me follaria al 90 por cien de los artistas que me rodean,
04:40
que quiere venirse con su novia rusa
04:41
jejeje
04:41
a la capital
04:41
de la rusia profunda
y como ves tu eso?
04:41
no me distraigas
04:41
de acuerdo
dime
04:41
tengo otro amigo que bebe
04:41
si
04:42
y se puso en pelotas en no sé qué circunstancia elevada de espiritu
y desde entonces se siente malquerido por Granada
04:43
Granada es muy poco agradecida en ese sentido
ahora que hemos mencionado a Lorca, hasta el mismo lo dice en muchos de sus testos
textos
04:44
ya
04:44
será por eso lo del emburjo granadino
04:44
no
04:44
no es lo que parece
aunque tiene mucho de autentico aun
04:44
es por la burguesia
como en todas partes
pero tienes razon
04:45
la burguesia, aqui la burguesia son unos catetos con principios
04:45
es brujeria
eso es brujeria
el silencio
04:46
jeje
si, los principios son las formulas de brujeria
04:46
pulsion de muerte ?
04:46
si , a ratos
04:46
esta el senorito ?
04:47
no lo sé, supongo que si
04:47
asi
04:48
la burguesia granadina es muuy de carmenes, to pa dentro y lo que pase fuera no me interesa
04:48
y van a manifestaciones
los burgueses de izquierdas (con perdon)
04:49
y sin perdon
04:49
y los obreros aburguesados
y los estudiantes se equivocan de manifa y se casan
04:50
si o se hacen guardia civil
la gente no tiene guias
04:51
puedo fumar ?
04:51
faltaria mas
04:51
me voy a la ventana, no tardo mucho
04:52
oks
tengo una amiga poeta por aqui hablandome
04:53
esas poetisas que trasnochan, eh ?
04:53
siempre, no sé como lo hacen
04:53
a ver si pones versos de ella
que soy fan potencial
04:54
si la conocierás lo serias aún mas
es una poeta gallega
04:54
como Jean François Lyotard ?
04:55
pues no lo sé
04:55
eso se ve a la primera
es como tener acento en la forma de vestir
04:56
hay gente qu lo tiene
tu lo tienes verdad?
o yo al menos te lo he visto
mi cuñado tambien lo tiene
04:57
soy fan en cuanto se lo vea el acento
dile que saludos
a ti se te ve muy suelto como te decia
04:58
sabes a quien me recordaste en el albaicin la primera vez que nos vimos¿
si, ya te digo que a ratos
04:58
bueno dime
vanidad
04:58
je bueno a dustin hoffman, en cowboy de media noche
04:58
de pintores
eso dice Eve
04:59
actor al que admiro profundamente
04:59
pero no vi la peli
04:59
pues vela, es buena pieza
04:59
estuve en el museo del Prado
hay un Guido Reni espléndido
y un Correggio legendario
de tematica sacra el segundo
y el primero hermético
Hipomenes y Atalanta
Luego hay otra Atalanta de Poussin que es la atalanta de meleagro
05:01
tendré que verlos pa proxaima vez que vay
05:01
da mucho de si
05:02
este verano estuve en la National
por segunda vez
05:02
bueno yo ahi no me meto
05:02
esos museos los deberian de recetar por dosis
05:02
porque no llego a tanto
05:03
hay obra de toda esta gnete que me hablas, claro que llegas, y de sobra
los ingleses tienen demasiadas cosas heredadas
05:03
sin entrar en hogarth
05:03
pero londres es una gran ciudad, para comprar y comer
05:04
to pa dentro
burgués
05:04
jajajajaja
sí, al fin y al cabo vivo aqui
no me gusta comprar
comer si
y beber
pero comprar no, me agobian esos centros
es algo horrible
05:05
chaval que granada es muy actual
05:05
je , dimelo a mi que hoy he estado de inauguración de Jose piñar
es actual, sí, pero tambien tiene una faceta rancia como ninguna otra ciudad
y lo peor es que lagente que esta aqui no nota eso, es como si eso fueese un fantasma, o lo mismo es mi fantasma
05:07
que es como Savannah
05:08
pue sno lo sé
a eso no llego
05:08
no llegas
05:09
no, tengo mis limitaciones
igual e sla edad, aunque no creo
05:09
tus limitaciones no las tienes
05:09
pero es un plus eso de la edad, depende para que cosas
no las quiero
las limitaiones
05:09
ves ?
ora et labora
05:10
bueno, depende de para ue cosas es necesario saber tus limitaciones
05:10
buh
05:10
pero siempre hay que tener la utopia sobre la testa no?
05:10
la utopia pesa mucho con tantas murallas
mira la Cibeles
05:11
jeje
allí esta callada
05:11
ella ?
05:12
me referia a la escultura no a la diosa
05:12
es una mujer
como Cristo era un hombre
Madrid
05:12
si si lo sé, frigida no¿
05:13
no si le da el sol
se pone cachonda en pleno dia
05:13
por algun costado le dará
05:14
amamos mas a las estatuas que a las diosas
porque las diosas no son cosas
05:15
sí, aunque hoy en dia yo creo que ni a las estatuas se les tiene aprecio
05:15
y el ojo y el oido son avaros de la primera verdad, de la manzana de oro
la metamorfosis
busca en Ovidio metamorfosis de diosas
no digo mujeres eh ?
05:16
lo tengo aqui cerca
05:16
a ver
05:16
sabes lo que decia heraclito
05:16
que yo no lo tengo en Paris
no dime Ovidio por favor
05:17
“Malos testigos para los hombres son sus ojos y sus oídos, si tienen almas bárbaras”
ok eso es heraclito
pero espera que tengo aqui a ovidio
05:17
eso el pitagorico y mago
que por eso lo echaron de Roma
05:18
tengo aqui mismo las metamorfosis de ovidio, en edicion austral antogua
que quieres que busque¿
05:18
metamorfosis de diosas
apuesto que no hay nada mas que metamorfosis inducidas por las diosas en los mortales
05:19
jejeje
como la de diana a acteon¿
05:20
en mi dibujo Europa le da con una varita a Zeus para convertirlo en toro
05:20
sí lo ví antes al decirmelo
me ha gustado eso de entre los cuernos
de el rapto de europa?
05:21
te voy a poner otra musica
05:21
el toro sobre el que suele estar europa lo recuerdo fiero y decidido
y este esta totalmente entregado a lo que diga su europa
jejejej
pon , pon musica
caturrea
estoy buscando lo de las diosas

vampirismo estructural


.

Matar la imaginación en el toro de luz de una foto

para no tener nada que pensar, entregado

a los testigos de mi propia tauromaquia instantánea, tus besos al aire

tus actitudes en el sofá

o en un contraluz tamizado

sentada con un menú del día en Los Pueblos

tu bar de Málaga en aquella época

en alguna foto pareces una doctorada de Harvard

en otras tu repertorio es cruel compasión y papel serio

tanto las manos ayudan al corazón del momento

los gitanos estaban al lado

como el latido dilatado del huevo

que comprendías serenamente

que ponía una noche y una eternidad

en el pubis último de tus ojos de canto lírico y de exaltada

los gitanos estaban al lado

como en un sueño tú fumabas

o apenas sostenías el redondo claroscuro

de una guayaba y una cuchara

los elementos de la sensualidad

eran sencillos, oblicuos y lúcidos

hiciste fotos de mi en la Alameda

con un envoltorio y clavellinas en la mano

recibiendo la tarde suave y tibia

encuentro en ellas los contrastes medidos

del extraño caviar de mi amor masculino

el trémolo de mármol de mi media sonrisa y mi descaro frágil

esos éramos los dos en el loft cerca de la calle Larios

ahuyando como ciervos y callando como carteristas en el alba

éramos una sucesión de instantáneas de plata y de aceituna gris y oscura

éramos papel satinado que parece haberse quemado en el centro

en el beso del ángel que se bañaba en nosotros

la pupila infantil del toro que desaparece descabelladamente

la fotografía que nos vigila como una conciencia

la conciencia sigue allí en la baraja

siete años son las esferas de su secreta juventud

.

vendredi 8 octobre 2010

planche contact 010 d'Eve Livet

planche 010

*

Le fait qu'on doive ne lire qu'une annexe critique de l'oeuvre

le manque de rythme invalide l'art

je te parle de ton travail et je t'endoctrine

tout comme la mise en musique de la paranoïa

chez Derribos Arias aux 80's espagnols que je réécoute

et parfois pour la première fois pendant que tu regardes un loup-garou italien

faire son théâtre lunatique dans une vieille cassette des frères Taviani

pour la première fois cette série de photos du rouleau 010

dans la planche de Toroslab

me parle de ta première réflexion sur moi

en solitaire avec une série d'objets

d'objets dépôts de paroles, quoique un cru d'André Kertesz

de par l'éclairage naturel et la gélatine coupée au noir

les livres qui sont mitraillés en 37 photos sont deux

un livre artisanal qui contient mon roman Pleroma

et une édition en peau teintée de bleu marin

des Oracles Chaldaïques chez Gredos

Tu as vécu une histoire d'amour seule pendant une de mes premières absences

avec moi

le fruit de la grenade dans une chambre à Grenade

le soleil du matin d'été ou du tendre automne andalou

ton pied nu orné d'un chapelet

dépôt des paroles d'une prière étrangère

en boules de turquoise dont le gris stylise la couleur

la soie que je ne finirai d'aimer et qui portait tes grains de beauté

ton pied bronzé et délicat, ton pied gauche

s'approche de mes livres sur le blanc du lit ou sur le pur acte magique

indescriptible sans la phrase la nudité du pied

est répétée depuis le positif onze au vingt et un

puis tu fais des assemblées de dessins de Raul mon ami de fac de beaux arts

des minutieuses illustrations du personnage féminin et magique

que la lecture de Pleroma lui avaient inspiré

le type de femme de la Movida

la petite bouche peinte en noir

les cheveux d'une romantique peignée comme une reine

nue dans des rectangles de feu et des draps mauve

un peu petite précieuse des entre-guerres

avec mon livre aussi sur le drap comme dans le romance d'amour

d'une revue pour jouir faite de dessins à moi et à lui

ta jupe me mange ou mange mon livre mon corps porteur de parole

tu est seule au long du rouleau comme la liberté est sérieuse

pensées à la vue d'un jour d'art

vision pure d'une nature morte personnelle

plaisir de voir ton pied

répété comme chez une déesse

blasphème, prière et oracle devant la Nikon

Xanthippa la courtisane de mon roman

urine accroupie sur un nain

des choses étranges se passent dans les photos 16 à 21

où ton pied caresse l'or et la peau bleu des Oracles Chaldaïques

au niveau de la lumière

comme si un film soviétique passait à grande vitesse

enfin c'est le texte de Pirandello qui est travaillé dans Kaos

non, sur la planche contact 010 ce sont mes livres et dessins

et ta connaissance du soufisme

qui m'arrachait des soupirs d'impatience

et me faisait pressentir l'ange du passé

et l'immensité de l'avenir

*

The love of Jesus


[08/10/10 21:29:44] Manuel Montero: con quién hablo ?
[08/10/10 21:31:04] Manuel Montero: vous êtes quelle Maria ?
[08/10/10 21:31:27] Maria: pls English
[08/10/10 21:31:45] Manuel Montero: you are a friend of mine ?
[08/10/10 21:31:52] Maria: no
[08/10/10 21:32:08] Maria: only find contacte
[08/10/10 21:33:01] Manuel Montero: but do you know something of me wich may interess you ?
[08/10/10 21:33:35] Maria: friendship
[08/10/10 21:34:22] Manuel Montero: yes friendship is fine, but I want to say why me ?
[08/10/10 21:35:14] Manuel Montero: do you know my background ? or just a little, anyway ?
[08/10/10 21:41:34] Manuel Montero: Maria you found contacte somehow. Say something. If not, I could think I'm responsible.

jeudi 7 octobre 2010

The Rape of Europe

*


*

Taking aknowledge on me I surprised the beast, the lion

having abandoned

having abandoned the steel of the cruisade

devoting to solitude and its temptations

I found my feet bare on golden grass

walking in a hugh to my fairy castle, at night

and paying some silence to the abandoned castle of Europe Fair

only the daily veil of darkness was set at the tears of crystal rain that gave the castle to my sight

deep in the memory I discovered the inside of her castle

brown leaves remained the only solid surface on the side

as in tears of dust incinerated

and once in my castle I asked Satan

this tumultuous spectator of our acts

if I once have kissed the boots of Europe

my childy heart answered in the name of my entire body :

"you have kissed the right and left of her smile, this is sufficient"

this is because I was a lion, a beast

or have I more than one knowledge on me

*

misery of fingerprints on a mirror

literature is less than smoke to my silent face

flesh helmet of words to attack thee

I pray as my eye bleed about some roses of decay

there is a gift thrown against grey sounding ocean

there is my bride jewel stolen by luxury

offered to fate, to wisdom keendome, to an open hand

but no fate, no wisdom, no hand I find in my prayer

but my thief injured gesture of death

wishing to say something

as a light brown bull darkened by blood

refusing

by luxury of a killing jewel spell

by misery of disproportion and of sound

the sword

some wisdom acute metal concealed to him

by queens and ocean of grey

by worms and dragons of decay

love was certain

these days

so Zeus

Susan

Giordano burning in painly proud

had just begun to finish and started

jalousy makes a beautiful jail

of grape black worlds

*

miettes en rhapsodie


*

un Don Juan cornu est poignardé au bord du volcan

c'est le Nirvana, l'on ne sent rien

les doutes, les doutes te tuent mon ami, mon mari

amer sucre d'Amérique, le chien botté

un tableau de cire m'attira les abeilles, mais pas les curators du Grévin

un monsieur à barbe à quatre pattes

mes boucles te lassent, mais elles te lacent ?

parfum et rumeur sont bons pour les poils

à la fin, le retour, rire et lumière, horreur !

j'ai essayé la chemise du bonheur, mais quand ?

tout pour les mouches, retouches alchimiques sur ma bouche

un visage comme une chaise branlante, un coeur inverti

l'insulte est le nom grec de l'homme

la haine est la prière la plus désespérée de l'amour

la liturgie totale est atomique et la mort ressemble au sommeil

dans la nuit seul l'ange porte souvenir

seul l'ange et la vierge écrivent encore au ciel

le saint homme ronfle de fatigue à l'aéroport

le papillon se pense soleil, le néon imite la Lune

la tulipe dort débout

pacotille d'une sauce pour manger la sagesse, l'alcool rouge

police assassine et publicité, esprits vagabonds que je domine

les sirènes sont la pub de Pandora et l'on achète des clés

des pensées qui manquent, tu tousses dans le noir

tourbillon au printemps, les hirondelles tôt le matin

je domine la violence au prix d'un suicide

il n'y a que le comble de l'oubli, Dieu, pour m'entendre encore à cette heure

l'idée s'accouple à l'idiot

voyons la cruauté de la vie, écoutons la musique des sphères

l'instantané est le signe attendu de nostalgie

je ramène à l'amour le bouc de mes pupilles

et le bouquet d'amour de tes pupilles s'éparpille

Catherine de Sienne me dira qu'est-ce qu'une larme, si elle me vient aux yeux

la résine du regard est dans le zèle du portrait

mystère d'une amourette bicéphale, l'âge de raison, si loin

je te fais faire, il y a toi

tourbillon pour plus tard, me relire

le cul civilisé nous cache votre vulve, mais les mamelles sont devant

si tu étais chinoise, alors tu serais chinoise

une cigarette avant l'aurore, si le temps existait

la maladie qui nous rend heureux est semblable à la mort

la mystique est une pisseuse

Lao Zi sort d'un ventre mourant

le sacrifice du soldat ne peut être que religieux

le chamanisme du Tao ne sacrifie pas l'homme

pourquoi le Japon ?

toujours la Chine si on saute les Montagnes Rocheuses

quand le chien mord l'ange, Adam remange et honte au Christ !

d'autres corps nus très loin sur le sable

le nu n'est qu'un au miroir

j'aimerai tant de jambes...

le chien funéraire, l'orang-outan thérapeutique, quoi d'autre sinon le tigre ensorceleur et l'humain préservatif ?

l'on brûlera les églises pour que leur enfer existe

l'injustice a besoin d'une incompétence supérieure

en cachette, au fond du tiroir ou de la tasse, le creux et la poussière

c'est presque demain, le matin, la main du mat tient sa sacoche et tourne le chiffre sur le vide de l'heure perdue

j'attends tellement d'amour que je tremble pour le reste de mes jours

le messager a couru depuis pour annoncer une ponctuelle déesse ailée

la victoire des anciens n'a plus de tête mais des seins et des jambes moulées par le drapé

la ruse est dans le destin, l'oracle nous dégourdit

Mao aurait été enfin poète ?

je suis parti de tellement de bibliothèques que je suis érudit du regret

je séduis, j'abandonne et je suis jaloux

je n'ai d'autre choix que l'érotisme

liseuse, essuie la sueur de tes aisselles après notre pugilat

la lectrice était masquée

pourquoi le Japon, donc ?

*

lettre auddie trois septembre dix


La publication de cette lettre, à titre d'encouragement, ne tient pas compte de la lettre d'auddie à Léo Scheer, que je ne connais pas et dont je n'ai encore rien entendu raconter, puisque je viens d'arriver d'une absence sans connexion.


Cher Auddie,

je rédige ça sans connexion internet et je ne sais pas quand est-ce que je pourrai te le faire parvenir. Tu peux imaginer que depuis un bon moment je ne fais pas un suivi serré de ce qui se passe sur le net, même en ce qui pourrait me concerner. Je voulais t'encourager à poursuivre ton expérience, malgré que tu aies été objet de piques d'ironie parfois. C'est une sorte de baptême à travers non pas de l'eau purificatrice, mais d'une humeur plus près de la glu, qui colle à toi et qui ne sent pas bon, pour quelque temps. Rassure-toi, tu es en train de te conduire correctement, j'ai apprécié et pris au vol ton expression "punk no-look", je me suis en partie reconnu et j'ai compris que cela mettait en contexte notre amitié. Mais en même temps, il ne faut pas penser qu'on a découvert la poudre. Les mots sont sujets à un régime d'obsolescence très pervers, pense que google fonctionne en tapant des mots, il existe un capitalisme du mot, pour ainsi dire, qui est forcément quelque chose qui "aplatit la parole". Cela ne serait pas nouveau, mais ça nous concerne comme une affaire d'une urgence absolue. Patience, faisons ce que nous savons faire, mettons nous à parler comme ça vient quand nous avons une bonne écoute, nous sommes des fragiles bêtes, c'est pas le vaccin de l'Alzheimer ni de la carie qui va nous épargner cette fragilité, ni les vitamines. Nous avons juste pour tenir un moment, mais du moins tenons ce temps, cette occasion d'exister, il n'y a pas grand choix. Je suis dans l'ensemble très content des dernières choses. L'idée d'un nouveau site est excellente et opportune, d'ailleurs. C'est un élément qui peut marquer une étape autre que celle qui s'épuise à présent de plus en plus, malheureusement, chez Léo Scheer. Rends-toi compte que tu vas rendre un grand service à la culture et reste léger. Tu connais déjà ça, il me semble. Peu de monde va te remercier, mais les assoiffés de l'esprit te seront reconnaissants sans oser se faire remarquer. Ils sont là, le chiffre est un énigme, laisse-les occuper la place de tout énigme, c'est ça que je veux signifier par "rester léger". Je te souhaite plein de bonnes choses et j'espère qu'on reprendra contact ultérieurement.

Amitiés,

Manuel Montero

mardi 5 octobre 2010

mi trozo de pastel


Détail du pastel sarasvati
chef d'oeuvre de 2005
d'un mètre de base

vendredi 1 octobre 2010

Madrid año diez


fotografìa de Eve Livet


El aliento de vino, el fuego central de un susurro involuntario,

quiero dormir, dices, y, haz conmigo lo que quieras.

Esa extraña voluntad la llamo susurro involuntario, quieras o no quieras.

Una cena generosa cena en casa Lucio será infinita cena

coño cocinado por sueño delicioso entre las sábanas de hilo

el Ritz todo lo que de ti me ha dado es ese placer rancio y lujoso

de un baldaquino que abruma mi imaginacion y un silencio lustral.

Los grabados de las musas en el dormitorio de fumador, música y astronomía,

y en el pasillo Venus, Ceres y Abundancia, el Panteón de Agripa,

tipos costumbristas, el desayuno en el cuarto, la cuesta de Moyano.

Solamente el Prado supera su ficción, con un exceso propio

a los mejores amantes y a la defenestración de una infinita mirada.




fotografìa de Eve Livet

*

lundi 27 septembre 2010

tinta japonesa para la Mancha (Salon Oedipe) BILINGUE


Prix Oedipe 2010

décerné à Michèle Montrelay
pour son livre
La portée de l'ombre

Le rapt d'Europe ?
encre japonaise sur papier
21 x 15 cm
dessin de Manuel Montero


TINTA JAPONESA PARA LA MANCHA



Dans les dessins exposés au parador de Alcala de Henares, ma démarche est celle d'un peintre quichottesque qui vit ce qui le traverse du réel par le truchement de dessins dans lesquels il note ses idées, ses tentations, l'intensité de ses doutes.
Concernant la féminité, c'est en tant qu'aventure qu'elle est ébauchée. Je dresse, donc, le portrait de la féminité soit à travers le fantastique, soit à travers les rencontres dues au hasard, rencontres qui, de toute manière, nous font porter le masque du fantastique.
Prenons par exemple L'Autoportrait en taureau avec la magicienne : le personnage doit se métamorphoser en taureau sinon il n'est plus lui-même. Dans cette petite oeuvre, j'ai la force du taureau, mais c'est une force condamnée à se perdre dans le sacrifice de l'art, de l'oeuvre d'art (j'avais bu du Redbull ce qui signifie taureau rouge.) C'est cela la métamorphose, un besoin de sublimation du désir sauvage qui sous-tend l'amour courtois, dans la mise en oeuvre de l'art.
Je resterai sur cette idée de notation de l'aventure, qui différencie l'artiste quichottesque du pur technicien ; il en va de même de Don Juan (plus proprement Juan de Tassis, comte de Villamediana), de la course à la sainteté chez Loyola, de Tristan (bien présent chez Cervantès), de l'Ovide et du Sade également punis et tous deux sujets du non-lieu, de Saint Antoine en proie aux démons, de Casanova, de Picasso, du Dali des journaux intimes, de Goya, et de tout ce qu'il y a d'incarné dans la peinture ou l'écriture.


En estos dibujos, mi forma de trabajar es la de un pintor quijotesco, que vive lo que se le atraviesa de lo real a través de sus dibujos en los que anota ideas, tentaciones...
Concerniendo la feminidad, es en tanto que aventura como es esbozada. Hago, pues, el retrato de la feminidad sea a través de lo fantástico, sea a través de los encuentros que nos hacen portar la máscara de lo fantástico.
Tomemos como ejemplo el Autorretrato como toro con la maga : el personaje debe metamorfosearse en toro pues, si no, no es ya él mismo. En esta obrita, tengo la fuerza del toro, pero es una fuerza condenada a perderse en el sacrificio del arte, de la obra de arte. Me había tomado algo de Red Bull (o sea "toro rojo"). En eso está la metamorfosis, una necesidad de sublimación del deseo salvaje que se trasluce en el amor cortés, por medio del trabajo artístico.
Me quedaría en esta idea de anotación de la aventura, que diferencia al artista quijotesco del puro técnico o teórico; no anda lejos Don Juan (con más propiedad Juan de Tassis, conde de Villamediana), ni la carrera por la santidad de Loyola, ni Tristán (bien presente en Cervantes), ni el Ovidio o el marqués de Sade igualmente castigados y ambos en situación legalmente ambigua, ni San Antonio sujeto a sus demonios, ni Casanova, ni Picasso, ni el Dalí de los diarios íntimos, ni Goya y todo lo que hay de encarnado en la pintura o la escritura.


MANUEL MONTERO

samedi 18 septembre 2010

Migas "chinas"

...

El arte es lo que está bien hecho.

Es arte lo que se parece al arte.

La cultura es inevitable, el arte se puede evitar.

Hay pensamientos que pertenecen a nuestros seres queridos, y a los que no podemos salvar de la muerte ni siquiera con el arte.

El arte es como el conservante que se añade a una determinada cultura, o sea, que el gobierno lo debería prohibir.

Mientras tu madre guarda durante años unas anchoas caducadas en el fondo del frigorífico, tú haces aún peor, te compras una gramática del sánscrito y una novela de Elsa Triolet. La cultura necesita una dosis elevada de despiste.

Bueno, ¿y qué?. La pintura es una práctica.

La injusticia y el desprecio son virtudes raras.

Estoy en la gloria cuando encuentro a una mujer que no habla español, ni francés, ni inglés, ni italiano, y me interesa discutir con ella, porque en tal situación la realidad de la telepatía es irrefutable.

No había nada nuevo y ahora no hay nada minoritario, por fin algo nuevo.

El odio es una ingenuidad que no debería perderse, pues es la base de la sociedad e incluso de la pareja.

La telepatía te va a destrozar la memoria, a ti y a toda la Humanidad. Ya era hora de dejarse ir y de olvidar un poco tanto pavo, somos fuertes, somos animales.

La sodomía tiene dos partes. Te toca escoger, si eres un macho. Y si no escoges, el plan B es ser un buen papá.

Enamórate de una lesbiana, te dejará tranquilo.

El amor es la teoría de la soledad.

El amor no tiene nada que ver.

El regalo lo último.

...

Cuando el catecismo habla de osos panda, ten cuidado.

El amor es siempre recíproco, desgraciadamente.

Enamórate de una piedra, y serás tan antiguo como ella.

Al violador no le gusta follar.

Hay que tener más de un gato, son animales que necesitan montar un complot.

Si tienes dos gatos, no los puedes confundir. Con los hijos, incluso si es hijo único, siempre te confundes. Por eso el gato es como Engels, que estaba contra la familia.

...

samedi 4 septembre 2010

A las fotos de David



Fotografìas estenopeicas de David Montero
La primera es estereoscópica
y muestra una vista del jardín del auditorio Manuel de Falla



la parra proyecta su sombra negra, lo describe el cianuro


y en lo oscuro urde su mirada la mentira y el grano y la uva


los papeles del vino se reparten en setiembre, la fotografía


nace el diecisiete, tauromaquia del verano en el baúl o maleta


donde el esqueleto de la visión, el negativo descansa como un enfermo eterno


o un borracho herido por el sol y dejado en el poso inseguro del día.


*

lundi 30 août 2010

Women having a pee


...

WOMEN HAVING A PEE

Voy a soltar cualquier barbaridad, es lo que mejor funciona conmigo. No tengo tiempo de reflexionar si además de escribir quiero vivir. Es como el sueño que arrancamos a la noche cuando nos viene un desmayo de día. Todo eso que no dio tiempo en medio de la excitación y de los cambios drásticos de rutina. Un amigo mío hizo la prisión, y me ha abierto los ojos. Por un pelo. Por un pelo te meten en el talego. Por un pelo te vuelves loco, como esos clientes que tuve que contaban cada uno su historia de pelos púbicos o de menstruos en el café de por la mañana. Eso les pasa por no desayunar en el bar. Y aún en algunos bares te encuentras esos aliños, si eres hombre sensible. Hay en ello para mí un vínculo social muy fuerte, cuando la magia negra interviene en la magia del artista. Estar sometido, por medio de la suciedad, al orden del cosmos, que significa orden y belleza en griego, y de donde viene cosmética. Una amiga me ha enseñado los pies con unos zapatos de mucho tacón de aguja, sofisticados y posiblemente muy caros, con una ropa en la que yo no sé distinguir la distinción segura. En todo caso alta costura por un pelo.

Esta amiga se cachondeaba mucho de mi uso de la terminología budista. Seguro que ha sido budista, siquiera sea en cabeza ajena. Y lo hizo delante de un colega al que van a editar. Parece ser que para pronunciar "la dharma" hace falta un poso especial en el estilo. Pero ella me palmeaba desde su taburete, París está sirviendo de algo. Se parten de risa conmigo, mis amigos. Apenas sé cuatro cosas de sus vidas. Que ella está marcada con metal candente en lo poco que he visto de su cuerpo, que él debe publicar con pseudónimo. Que me han contado todo y me lo callo. Que hay que evitar la ideología y que hay una moda del escritor delincuente. Una nueva edad de oro de venta en joyerías y en el contexto confidencial de la vanguardia. Aquí todos los que trato parecen conocer a fondo la vanguardia.

Tengo una pareja a la que adoro y que posa para mí como yo quiero. Tiene sus gustos, y es capaz de provocarme una depresión de varios meses si pinto mal. ¿Pero qué es pintar mal? Ustedes seguro que encontrarían estupendos esos cuadros descaminados, simplemente porque yo engatuso a la gente y les puedo hacer sentir el sabor de perderse. Porque cuando encuentro el público todo les interesa, porque hay mucho de fascinación en mi trato y en mi trabajo. Eso es bueno, llevo meses sin hacer óleo y sólo dibujando porque espero que alguien me compre el cuadro que provocó la crisis.

El cuadro de la meada o lluvia dorada tiene sus puntos buenos. Al amigo escritor le ha recordado no sé qué reminiscencia de la literatura católica homosexual. El fantasma es el mismo que en las versiones a tinta y a acrílico. Mi pareja que orina sobre mí.

Sí, es mi puesta en escena frontal del sexo femenino. La vulva en eclosión. La mujer que da. Sí, cualquier barbaridad es buena en pintura. Píntalo y serás feliz. Un chavalín colombiano me dijo que yo tenía que pensar en mi pareja para pintar, y representar en el cuadro todo lo que pudiera hacerme sentir culpable. Los colores están como nunca, un no sé qué bizantino, quizá el exceso o el lujo, ya que son colores al óleo muy caros y vistosos. El dibujo de las dos figuras es vigoroso, inconcluso en la figura masculina, emborronada de gris y azul, para contrastar con los tres tonos amarillos que fluyen sobre él. Varios cinabrios.

Es normal que ese cuadro agotase todo lo posible. Me salvó la Semana Santa, que pasé recogido y aislado, y que me preparó para la extrema actividad del dibujo todas las noches, y de los complejos dispositivos que eran tan nuevos para mí. Escribí mucho en francés en esa época, en carne viva, y conocí gente por internet. Empezó a importarme poco toda la historia del éxito y me solté. No era nada espabilado antes, me parecía que el éxito era como una condecoración que se espera desinteresadamente. O bien, si te pones, algo directamente innoble que yo debía evitar. Bueno, todo eso en lo gordo no ha cambiado, sigo siendo el mismo, pero desde Semana Santa me siento más suelto.

El que pierde la vergüenza debe esconderse y hablar en susurros. Mi amiga de antes ha sido internada en el hospital psiquiátrico y la de ahora está pálida de que vive de noche y no le da el sol. Mi pareja tiene los ojos azules, los labios siempre ligeramente entreabiertos y ofreciendo su helado de pulpa. Sus senos son perfectos desde el punto de vista actual, no caen, flotan en una juventud inmaculada y el topless les sienta bien. Pero lo que me excita poner en el cuadro es toda la carne prieta y torneada que va desde el plexo solar al ombligo y que se bifurca en la cintura para modelar por detrás un culo espléndido. ¿Me entusiasmo solo o están ustedes siguiéndome?

Mi pareja es una mujer discreta y perfeccionista que me ha ofrecido muchas comodidades a partir de muy poco, por su tenacidad. Su obra exige subir el tono de un disco de Mahler, o mejor de Bartok. No, de Mahler. Subirles el tono a los genios para poder negociar el futuro, el futuro del Arte. Conozco su obra escrita de oídos, porque me la han contado ella y la gente que conoce su trayectoria. Su obra fotográfica ha sido objeto de mi apreciación en la redacción de un inventario que es al mismo tiempo un poema inacabado. Se divide en capitulos que son cada plancha de contacto. Antes se podía consultar, pero lo han censurado, es largo de explicar, quizá lo ponga en el blog. Lo pongo en la rúbrica "cat people". Sí, por los gatos y por la película de Jacques Tourneur. Pero no he subido el tono ni de Mahler ni de Bartok, no me gusta hacer lo que escribo. Si no, lo más lógico siendo consecuente sería hacer cualquier barbaridad. Una catástrofe, como le decía ayer en la puerta a mi amiga de los tacones de aguja. Una gran carcajada masculina se oía detrás de la cortina de entrada. No era cuestión de pasar, yo me había programado. Siempre es el vértigo, y yo, en el fondo me digo ¿por qué no? Por qué no sentir el vértigo y luego enlazarme con mi pareja un rato, acariciar fuertemente sus pies por el talón, por la planta. Ella lee el español y le envío un saludo y un beso, para cuando se despierte por la mañana, o cuando tenga tiempo y ganas de leer lo que yo escribo. Je te remercie, petite. Je t'aime. Mi paloma, mi loba, mi gacela, aquí estaba yo mientras dormías, hablando de ti. ¿Te das cuenta? En público, porque soy artista. Como lo hizo ya Diógenes. Antes no estabas preparada para leerlo, este blog de contornos obscenos, a la manera de algunos surrealistas, no al menos de una forma tan explícita, y tan dejada al azar.

Debe ser la influencia de mis amigos y amigas, y de mis mecenas, todo mezclado con mi capacidad cínica para la metamorfosis. Me he pasado la vida volviéndome artista.

dimanche 29 août 2010

Circunstancia del astro que cae



...

(nuevo poema)

Otros ángeles rondarán al Cordero

yo me arrimo a la tierra y me cubro el pelo

con los dedos crispados. Yo desespero

y como yo el ser humano está lejos del Cielo.

El juego




...

Se ve que no he captado el billete del paje

el juego se bloquea y mi sangre se extingue

tus explicaciones del eje del siete

a fuego en tu piel y en el rojo de tu vestido

la extraña princesa del recuerdo infiel

alarido y dinero unidos en mi puño que se cierra y golpea

el pelele se sirve de su mano

para grabar en el cobre la madurez de la fresa

tú sabes de qué hablo, tú que ya no sigues mis huellas

tú que los otros adivinan compadeciéndome tanto

como el ciego Homero yo no veo a quién hablo y tuteo

incluso los heridos en el asilo del fin de la vida y en el azar del accidente

beben y apuran mi hez del desencanto

¿quién comprende las consonantes del juego del ahorcado?

tanto se entiende de lo que no se vive

tanto se entiende el mensaje

tanto el espectáculo se parece al secreto

que el desnudo innecesario de una estrella quieta

acoge mi esperma mi desamor mi desesperación y la vuestra

multitud a la mesa de demonios del amor y de la cereza cierta del cielo

la verdad que comemos juntos en el cieno del poema y en la tierra yerma

que rodea al granado que vive de nada, de la gota imprevista y del cuidado de un niño

al que nuestra cereza es también fresa y la empresa de un escudo heredado

al que el grado del templo es lugar de juego, futuro mesías, hijo nuestro

que no conocimos en la calle, como mi mente ignora tu deseo

comemos juntos la verdad que tanto nos importa cuando no tenemos reflejo

cuando una opaca belleza en la ciudad cerrada

de lo escrito de vuestra mano en mi mano y mi destino

nos unen en el instante de unas letras que a nadie

pertenecen, que son Diana cazadora maldiciendo con agua

que son la visión de un ciervo, el adios de tierra de su piel puntuada

el cazador que acariciáis cuando lo hacéis desaparecer

cuando tú que ya sabes sin saber

en la mesa lees tus poemas para ti misma y los guardas en una maleta

y dejas pasar los años y los ángeles te conocen

y eres todas las ideas de mujer que los hombres no osan

sino en secreto y en la intimidad del libro

y que los locos violan en el ritual del burdel o en la cita erudita

cuando leo el billete que yo mismo he escrito

no comprendo que el paje era mi propio diseño de juego

que la princesa era una niña del colegio, un lejano recuerdo

que no tiene otro cuerpo que el tuyo cada día

tú que ya lo sabes todo

porque no hay paje ni billete y yo mismo no existo

otro cuerpo que el tuyo no es sino el libro ardiendo

y los cuerpos nuevos de los ángeles y de los sueños.

...

samedi 28 août 2010

a unas rosas


(A un ramo de rosas)

Os traje del prosaico cubo del mercado

y desperté a mi concubina antes de su partida

ahora ella suena lejana en su mansión provincial

Bizancio de carne esencial su ausencia en vuestra belleza

y yo veo mi sangre caer en vuestro rendido cansancio

frente al espejo cubrís de tristeza nueva

la vieja alegría que tanto sedujo

no dibujé ese primer instante ocupado de perfume

dibujo ahora el torso retorcido de esa muerte

que se viste y se seca en el mismo carmín

de un beso olvidado en el espejo

la rosa no presume ya

la vejez veloz su cuento está cantando

desierto jardín perplejo y dibujo de mi suerte claudicando.

...

El avaro demonio se reserva para el destierro

mientras yo despertaba a las montañas

tú te bañabas en la porcelana del destino

yo desconocía el camino y las legañas

rojas del amor las encerraba en la inversa reserva del estramonio

era muy pronto y yo detestaba las rosas y convulso de contino

a las montañas despertaba con corazón de hierro

el demonio es muy raro y me espera

para hablarme de ti al final donde todo se acaba

...

(otras rosas)

...


Y allí se acaban

Las citas con libro

Y las mujeres. Derivo

En una huerta-jardín abandonada

Los perros de piedra son su entrada

Y en la pared de plantas el torso de Jesucristo

Es sin miembros un raro primate

De gastado metal y deleznable.



Raro placer en el calor y la ceniza,

El vuelo ínfimo de un pájaro doméstico

Que viene a picar miga y mira de reojo,

Son los primeros noventa, aislamiento

De la psicosis y errores incomprensibles:



Ni al árbol, que es tullido, ni a la fuente seca

Les puedo dedicar suspiro.



Los humores se decantan en humores resecos

Del cuadro de figuras de mal gusto que tanto

Gusto da pintar fumando noche.

Empujo la puerta, y otra puerta, abro con llave.

El entendimiento secreto me ha provisto rutina,

Todo es cocina, todo es ella y su pintura. Sabe tú

Que después de tanto noventa

Las mujeres, múltiples y agónicas como la existencia,

Continuas,

Regresan montadas en cisnes de zinc y alpaca,

Montadas en toros de papel de estraza, montadas en violines,

En teclados de formica y marfil, en dioses indios

De bocas abiertas y locomoción tetrapodal.

...



El loco y el escarabajo, el niño

Y la mujer ¿qué lugar ocupo

En la revolución?



La verde fotocopia

De la verde verdad

Salía en la pequeña pantalla de la pesadilla

Con mi cara prisionera, y amarilla,

Mis ojeras,

Y tenía

Bigotito, pero el pelo de dormir. Gritaba

¡Propaganda!



Todo contacto era ser reconocido.

Me dejaban salir

Y vagaba esperando otro escándalo.



Los anarquistas corrían en las grandes calles,

Combatían los furgones con cáscaras

De plátano, y pieles de tomate.

Eran ingleses, norteamericanos, bárbaros.

Para el pueblo la cocina colectiva

Había dejado en las fuentes públicas

Ensaladas de tomate y guacamole,

Yo inclinaba mi jeta

Pensando el calambur de comer ensalada

En la calle,

De la fuente.



...



Como una imagen del fuego

La abierta flor del entendimiento

Entre los sexos y los rostros,

De pétalo de negro nácar, de oro

La corona, la margarita,

La abierta flor de este abrazo

Entre los sexos y los rostros,

La rosa luminosa y liviana,

Espuma y rizo marino en un ombligo

Es toda rosa luminosa y liviana,

Como una imagen del fuego.



...



Pintalabios rosa sobre rastros de vino tinto,

Gemidos apáticos,

Miles de rosas me asfixian con colonia.

No muere la rosa,

Se muere el hombre

Que como macho ingenuo quiso conservarla

Cabalgándola,

Y haciéndole chantaje

A la aurora.



...



Rosa blanca y pecosa

Deja que me consagre al perfume

Y al ritual de tu lágrima barrosa.



A la luz de las bujías

Los senos pintados

Son infracciones soñadas, son puro futuro.



Encima del piano los dos pechos desnudos

De la madre, no de otra, o de ninguna,

Son una quimera pintada con sangre.



En alguna parte del calor

La fuente grisácea y agusanada emite sus consonancias

De rosas grises, invisible color,

grosería imperdonada de los días.


Sin más sonido ni proximidad

Que el bombeo del café en lo irrisorio de la medianoche,

Una rosa delicada de hueso ha pensado ladridos.

Son sus hojas de lija y su fragancia es humo,

Es una muchacha feroz que no desea nada suave.


Hoy desconozco las flores de la púrpura diurna.

Los aparatos encendidos como muros

de zarza me separan de tu voz.


Eres el rostro que me dice “espera”,

Y mi mente no concuerda.


Eres una especie de rosa.

...

(acompañado de un dibujo a lápiz del autor)

vendredi 27 août 2010

Alcools


Voici une chanson avec Nancy Sinatra, ponctuation des années dès que j'ai quitté ma première famille.

Mais n'oubliez pas d'écouter la dernière mouture d'auddie et Tim O' Laughlin' :

NIGRA FAIR

miettes de la pâte blanchissante

...

(miettes de la pâte blanchissante)

Subir le mépris du juste m'ouvre les yeux.

Tu appelles ça ouvrir les yeux ? Même un enfant te dira que tu coupes du saucisson.

La racine a des voyelles dépeignées.

Un drôle qui me dit que je fais partie des justes, à la guerre.

La pensée ne peut être que juive, seule langue vivante. Le latin du XXIe siècle ne se réclame pas de la pensée. Et le grec même ne peut être pensée que dans la connaissance de l'hébreu, il suffit de le tester pour réaliser.

Le latin ne sert qu'à des condamnations.

La langue grecque est dispersion. Elle comme la main veineuse qu'on ressent sur le clavier du popcorn originel, par rapport au remake de crazy frog. Dispersion dans la pensée quand on l'entend.

L'important pour peindre et dessiner est de se dégourdir chaque fois qu'on s'y met, quand on est artiste. L'artisan est dégourdi sans effort parce que son génie est sobre.

Je m'amuse quand un autre théorise sur l'ivresse.

Le tabou reste le fétiche que l'ivrogne manipule sous la table. L'idiot sincère ne doit pas boire, il est de ceux qui dansent sur les tables. En Andalousie la sincérité est un art. Les idiots font des blagues molles mais ont le sens du rythme, là-bas.

Le curé conseille des vitamines à l'anarchiste, en Espagne, avec une seringue. Tout le monde a ses faiblesses.

La racine est le vrai golem, pour la diète.

Le philologue ivre est un réparateur de vieilles blagues.

Je faisais des devinettes avec de titres des films qu'on m'interdisait d'aller voir. Eux mêmes les trouvaient drôles.

Il est enfantin à lire, parce qu'il est enfantin de lire, disait le roi de Tristan. Einfühlung, disait le nain. Délaver le lire, les yeux dans la larme, délire et alarme de l'enfant, logique du cauchemar.

La Lune est passée, avec ses vieux douleurs d'argent. L'or du jour comme une pouce à ne pas regarder, plombante. L'avenir est mon destin, quand je suis jeune, le destin, quand je suis mourant, est mon avenir.

...

jeudi 26 août 2010

Historia de una monja (Abelardo Munoz)

trans-blog del valenciano Abelard, conocido por su libro Gas Ciudad, pero sobre todo por sus cronicas en la Turia, a quien nuevamente cedemos un espacio de difusion de sus textos.

Perdidos uno 2010 23 julio

Historia de una monja

A Juana la conocí el día que a su viejo marido se le salió de la boca la dentadura postiza para hacerse añicos sobre las baldosas de una cutre escaleta de de Patraix. El viejo se lo merecía; insultaba de tal manera a Juana que parecía un basilisco; todo en él era desagradable: rojo como un tomate, rechoncho, disfrazado con un traje de chaqueta a rayas cubierto de mugre, bigote de cagada de mosca y, ¡ay!, peluquín tostado. Como una escena del inexistente cine negro de los años cuarenta en la España fascista. Sólo faltó que se le tirara al cuello así que me interpuse. ¡Caballero! La cosa funcionó.

Se metieron en su casa y no los volví a ver en semanas. El energúmeno de los piños falsos tenía una joyería en la calle de Ruzafa y se había casado por poderes con Juana, una soriana veinte años más joven, ya cuarentona y de buen ver. Yo vivía en el último piso de aquella finca y ellos en el segundo. Había una placa en la puerta que rezaba Honorio Corrales y sin alusión alguna a su esposa. Siempre que subía las escaleras de noche al volver de la fábrica escuchaba los alaridos de animal del joyero contra la indefensa mujer.

Dos años después, el Altísimo se apiadó de Juana y ésta quedó viuda. Me lo contó en el mercado con brillo en los ojos; la felicité.

Una tarde que volvía de un viaje por Italia y subía las escaleras cargado de fardos, ella abrió la puerta de su casa de sopetón y con una sonrisa de oreja a oreja, la silueta como un cuadro flamenco bajo la luz cenital del interior, me invitó a pasar a refrescarme.

Aceptar aquello cambió mi vida en los siguientes años pues antes de que reparara en ello me había convertido en su amante. Pero conviene detenerse en aquella primera tarde porque la escena se me ha quedado grabada de por vida ahora que toda esta historia es un lejano recuerdo.

Acepté su invitación como dije y me pasó a un humilde comedor. Me senté en un sillón rojo y ella fue a por el refresco. Volvió al punto y se sentó en uno de los brazos. Tal era su mirada y su actitud, de tal manera arqueaba su gran culo sobre el sillón que, encendido de lujuria, le solté: ¿Qué me vas a hacer, mujer? Al tiempo que me incorporaba como asustado.

Ella contestó, ¡espera! y salió pitando de nuevo hacia el fondo del pasillo y para mi asombro regresó con un paño que colocó primorosamente doblado sobre el respaldo del sillón. Se agachó y como yo ya la tenía a punto comenzó a mamarla como no me lo habían hecho en mi vida. Yo de pié, con los pantalones sobre los tobillos, miraba extasiado la foto enmarcada de boda del ella y el joyero que colgaba de la pared justo enfrente de mis ojos y pensé que aquello podía ser una mala película de sórdido neorrealismo hispano.

Ella tendría unos diez años más que yo, no era guapa, pero poseía la gracia de los adolescentes tardíos y liberados, además era una consumada maestra en el arte de la felatio in extremis. Porque aquello es lo que fue la escena en aquel inaudito comedor: la universalemente conocida como mamada in extremis que es al parecer un impulso primigenio de mamíferos desde la noche de los tiempos.

De pronto y cuando estaba a punto de venirme sobre las comisuras de mi dulce pervertidora, escuché un grito sobrehumano que venía del fondo del pasillo. Era un chillido horrendo de bruja que llamaba a mi lanzada vecina.

La viuda sacó dejó lo que estaba haciendo muy a conciencia por unos instantes y girando la cabeza chilló al pasillo: “¡Ya voy madreeee!”. Luego comprendí la utilidad del paño, pues con él me limpió y se limpió primorosamente todo el pringue del encuentro erótico. No te preocupes, yo seré tu viudita, dijo romancera en el quicio de la puerta. Baja cuando quieras.

Con el tiempo me fue contando una vida extraordinaria. La vieja era la suegra, un regalito que le había dejado el cabrón del joyero. Un hombre que la vejaba desde el mismo día de la boda. Me confesó que no había tenido opción. Así pasaron los meses hasta que le paré los pies cuando empezó a subirme la cena a casa. Alitas de pollo fritas y cosas así. ¿Imaginaros!

La última noche de amor, en su habitación de matrimonio, como despedida me desveló su secreto. Revelación que permanece grabada de manera indeleble en los jirones de mi memoria moribunda.

¡Cierra los ojos!, dijo. Cuando los abrí tenía delante de mí a una monja vestida de pies a cabeza y saltando encima de la cama como una niña. Quedé yerto pero muy interesado pues al punto le rogué que no se quitara semejantes prendas. Mi fetichismo, aquella noche inolvidable, ocioso es decirlo, se remontó a cumbres insospechadas.

Su historia no era la de Santa Teresa, desde luego. De niña su familia pobre la había metido en un remoto convento de la provincia a de Soria. Una mazmorra a la que se vio sometida sin comerlo ni beberlo. El azar jugó en su favor pues un buen día sorprendió a la madre superiora y al obispo de la diócesis enganchados en la posición del perro y sudando como mulas. La expulsaron de inmediato. Llegó a la ciudad y la familia le recomendó al joyero. Eso era todo.

Juana era una de las más flamencas mujeres que he conocido en mi vida, y he conocido a muchas, vive Dios. No era yo su único amante, ni mucho menos, como le sucede al converso en cualquier tiempo y lugar; la libertad se la tomó con ganas. La frecuentaban un camionero, un detective privado y un profesor de música, además de yo mismo, claro está.

Poco tiempo después mudé de casa y, cosa curiosa pero no imposible, de costumbres; supe que la vieja suegra había palmado y que ella había abandonado su pequeña orgía de desagravio por un matrimonio feliz. Me alegré mucho por Juana, mi querida monja.

Abelardo Muñoz

miettes à la peinture pour jeunes

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(miettes à la peinture pour jeunes)

Rembrandt est comme Goofy pour moi, attachant pour l'enfant, oubliable quand on veut grandir, surprenant dans les après-coup paisibles de la première maturité, quand on tombe sur un déjà-vu.

On a besoin de silence pour lire Mickey. Ou d'entendre ronfler toute la famille.

D'où vient cette confiance, Matisse ?

L'envie de peindre Midas (chez Apelles ou Botticelli) est si difficile à piger pour moi que l'humour de l'oncle Picsou.

Pendant le sommeil je me vois en train de peindre Midas, mais ce que je peins c'est moi même le lendemain.

Je ne pense que personne possède l'Odyssée en entier à l'époque. Et je suis conséquent.

On évite Ulysse en peinture bien-pensante.

On semble avoir dépassé cette éducation selon laquelle il y avait "des vices" à éviter en peinture. La littérature est encore vertueuse.

Quand je veux dessiner une tête de turc, l'on voit toujours le truc.

C'est à cause de l'absence d'Ulysse que le poème finit dans un bain de sang. Athéna le ramène vers une petite ponctuation, emblème de sa présence.

Ponctuation lumineuse celle de Minerve, suspendue comme un foudre qui se dilate dans la grande composition de Gustave Moreau. Il lui arrive de mettre en pratique sa Sémélè. Peut-être l'astuce virginale se mêle.

Mon problème était de rendre en toute vraisemblance les colt et le winchester. J'ai laissé tomber, avec le temps.

Les peintres espagnols le savent, tu peins comme il le faut parce que tu es bête. Ta grande intelligence est un emprunt à la souplesse de ta main, depuis que tu jouais avec.

Le vert fait dire de bêtises à celui qui s'en sert.

Les couleurs de l'année se voient géométriquement. La couleur mesure en même temps l'espace et le temps. Je t'invite à décliner l'expression selon ton désir de perception, c'est alors qu'elle dévient cosmique, comme dit notre ami de table.

Le peintre a dû choisir très tôt entre Tchékhov et Hesse. Le poète entend sa mère ou son père parler de Nazim Hikmet. Il existe un bel poème en espagnol de la réalisatrice Adriana Hoyos à ce dernier propos.

Toutes des coquilles dont nous allume l'étincelle.

Plus ardue est l'éducation, plus féroce l'esclavage.

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Fortunate Mortal, une pièce avec des amis

cliquer ci-dessus pour écouter.

mercredi 25 août 2010

miettes qui n'obtempèrent pas

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(miettes qui n'obtempèrent pas)

Se mettre à peindre comme Rembrandt serait faire de l'art contemporain. Etre moderne suppose d'être unique, mais avec une touche de ceci et de cela, tandis que ce que demande le marché c'est le plagiat.

J'ai des amis qui sont de la dynamite, quand je les mélange.

Même moi je défèque des cartouches de dynamite, pour le 14 juillet. Et pour le jour des femmes travailleuses.

Rapport international sur coprophilie et non-violence, déjà vieillot pour les stars et les tzars de la diplomatie.

Quand l'influence coule et se distille comme une petite pluie et me trempe jusqu'aux os.

L'artiste fait tantôt des enfants, tantôt des golems. Le mécanisme est le même, apprenez à vous en servir (à volonté).

Je te fais rire, mais tu protestes des chatouilles, l'amour impossible de la littérature.

Mon seul digestif étaient les anchois et le café crème.

Le stress de Salvador Dali... vous voyez ce que c'est ?

On n'est pas chez un génie, j'aimerais mettre, plutôt que Chien Méchant.

Le propriétaire, notion idéologique secrète.

Explorer l'anus politique d'une belle étrangère, à plein le visage, voilà ma notion d'image.

La protectrice d'Ulyse, cette déesse maline et sodomitique, cette régression de l'être qu'est le sens pratique, a inspiré Nausicaa pour venir l'aider à mieux errer. Nausicaa, princesse la plus mystérieuse des femmes de ce vieux roman.

Au musée de la magie, rue Saint Paul, je demande une reine.

Boddhidharma humoristique de l'oubli, le réel est ce qui reste de l'art.

Miller mieux que Bukowsky, il faut faire tenir ça.

L'abruti qui lisait Amerika de Kafka c'était moi.

La diseuse qui me parla de moi est mon seul souvenir de cette époque.

Le diseur à la diseuse est la dysenterie au désintéressement.

Rire ou fou rire, il faut choisir pour ne pas être fou.

Les étoiles mortes, on a toujours le temps d'y regarder. Elles sont les nombrils du ciel que la ville assombrit.

Les fessées qu'on mérite à la source de jouvence.

Shit, my love. After all... Si j'ai déjà de l'accent en français...

Ne me faites pas un sondage quand je viens de dîner. Je peux dire n'importe quoi.

Un oeuf porté par une vieille pour la malade galante. Le rêve est aux jeunes, et il faut leur dire.

La crise, ça s'appelle comme-ça le déficit ? Alcool qui refroidit l'âme et qui aide à passer d'un temps à un temps. Je ne suis jamais prêt, et je demande au soleil de tenir encore en septembre.

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dimanche 22 août 2010

...miettes samedi Dôme

miettes samedi dôme

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Effaré par le monde et ses troubles attraits, je me tourne vers ma pieuse révolution intérieur.

Au dîner au Dôme l'on part sur ses cours de latin.

Le latin au Dôme. Nous sommes cinq à table, je suis d'abord agacé par N., puis je trouve un thème de conversation. Depuis César, lecture inévitable d'une enfance pâteuse, ensuite Cicéron, De senectute, oui, inouï, mais foncièrement Le rhéteur et le quosque tandem, Catilina, patientia nostra abutere, et, avec le Virgile de Klossowski, qui semble sulfureux à N., un crescendo vers le latin vulgaire de Petrone, cunctos in umbras micare, déjà dans la rue avec une clope, jusqu'au Roman de la rose à deux rédacteurs, et l'Erec de Chrétien de Troyes. Je pars du taxi en clignotant avec le récit d'Arioste : Orlando fou furieux à cause de Medoro et d'Angélique, puis les exploits de Ruggiero montant à la Lune, sur un griffon, et le sourire de la taxi-woman africaine, esprit de la nuit, gardienne de la raison.

Tension au Dôme, l'on parle, tout en laissant tomber les urinoirs de Duchamp, de pissotières, de cette sonorité des pissotières dont on répète l'énonçant, notre conversation semble uriner en public, l'on parle de Henry Miller, d'une étrange perversion du pain dans l'urine, de Sartre, d'insectes dont on tait le nom, mais qu'on décrit de forme élusive par les gravures de Lewis Carroll dans le miroir. Tout pour avoir mal de mer avec ces crustacées sur l'assiette et ces trois mollusques qu'on extrait à l'aide d'un outil en aluminium ou zinc.

En face du Dôme, le souvenir de Jack Kerouac, qui n'y fût pas, mais passa devant en taxi vers Orly, et le Balzac de Rodin dressé dans son sac de couchage. Paul Claudel m'est présenté comme "diplomate", à ma grande surprise. Rodin a fait d'autres choses pour se faire pardonner, tels ses couples d'amoureux et, dans un autre registre, "Les bourgeois de Calais".

Le sourire d'un chat mort rend mieux sur un tableau l'esprit de notre peinture apocalyptique que celui de la Gioconda.

Le profil de caissière de Simonetta Vespucci.

Les femmes réelles se dérobent par le sommeil ou le hasard.

Le meilleur rêve de peinture est toujours accompli par la réalité. Que ce soit celle du passé, celle à toi ou aux autres, le rêve de peinture est appelé à devenir réel.

Dieu se fit sentir de Moïse par la fumée odorante du Buisson Ardent, pour que son Peuple connaisse le secret de l'encens. Peuple de fumeurs passifs, de gens heureux et malheureux, qui énervait le caractériel Moïse et le fit rompre la lettre de la Loi. Dans le livre est écrite une brisure du texte, de l'écriture, du décalogue.

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mercredi 18 août 2010

miettes telles quelles

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On ne peut être humilié par les femmes si l'on ne les a d'abord humiliées. Mais au fond, la première humiliation, celle de la mère blessée par les premières gencives de son nourrisson, est innocente comme le péché d'Adam. S'ensuit un vrai collier de péchés échangés sans lesquels il n'y aurait pas de sens à persister.

C'est long à expliquer, mais quand on a connu l'amour, il nous est permis de le piétiner.

Etre une caricature, avoir mauvaise haleine, voici la sagesse qui nous délivre un peu de notre perversité. Sinon, à quoi bon être un beau Lucifer ?

Quelle grâce celle du médisant qui répand des rumeurs sur toi, quel service pour touiller, comme l'escargot, dans ta propre blessure, que rend aseptique la langue du chien.

L'ironiste est efféminé comme seul le barbu peut l'être.

Vomir avant l'amour, voici un ange d'aujourd'hui qui passe.

Le jeu est la perversion innocente de l'enfant et la sagesse coupable du vieillard. Il n'y a rien entre les deux, nos vies de jeunes adultes sont trop sérieuses pour être prises en compte pour quelque chose.

Nous savons que la routine est éphémère.

Paisible sadisme de la bruine estivale.

Quand je retrouve la bonté je pense que je me suis trompé de personne.

Enfin ensemble, dit-il à la police.

Un baby-boom peut tuer un tyran. Be sure to wear some flowers in your head.

Tous les symboles et le corps féminin, ma barbe pousse, enfin.

Fait fumer tes lunettes, tu pourras te redresser.

Je n'existe pas, parfois, de même que Dieu.

L'auteur intellectuel du meurtre ne fait que des plagiats.

Cruauté de la corrida de rendre euphorique.

Le sacrifice du légume déplaît au Créateur, mais le pontife mange un peu tout, depuis le rêve de Saint Pierre.

Nous convertir à une orthodoxie nous épargne quelques indigestions.

L'empereur frugal imite l'esclave. C'est le comble du snobisme.

La violence nous fait des gonflettes stratégiques.

Désobéissance contre mauvaise éducation, tu piges ?

J'ouvre pour toi les marmelades hermétiques et tu fais le reste, contrat marital simplifié. La simplicité n'est-elle pas une des vertus propres à l'Eglise Catholique ? Mais oui, plop.

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dimanche 15 août 2010

miettes du désir du Roi

Dans l'attente, le bonheur est comme un crachin et le malheur ne monte pas, l'on est dans la déception de notre sadisme, de notre drogue insuffisante.

La poésie fade ressemble à l'usure de l'éternel.

La danse de la main quand je parle fait partie des souvenirs que je laisse.

La danse de ta main quand tu parles fait partie des souvenirs que tu me laisses.

Un auteur de la bible était amoureux d'une reine étrangère. La vision qu'il eut de Dieu fut inspirée par les dieux lointains et par l'entreprise de la séduction. Le cinéma implicite et la sensualité vicieuse des Exercices spirituels de Loyola étaient la conséquence idéologique de la vision des traducteurs du Roi Salomon tels Fray Luis de Leon et Juan de la Cruz.

Adoration de la main, je porte pour toi les bagages. Si nous avions quelque part où aller...

Jamais l'on pourra s'en tenir au contrat avec Dieu, tandis que le contrat avec le diable est propre et tombe pile. L'adultère est écrit et justifié dans le même livre du contrat sacré. La ruine est écrite et même chantée, et ainsi se tisse la paix du juste.

Avoir les marcs d'une tasse de café au bout des lèvres donne la parole à l'astrologue. Il a déjà parlé de ça avec d'autres, tu sais ? Jupiter en taureau pour un continent, Mercure en érection pour le négoce, Mars à la porte pour la vie, la Lune, pour toi, pour les cadeaux, le Soleil pour le corps, ou pour l'échec, Vénus pour cette marche arrière.

Je jalouse les anges qui lisent mes messages pour toi.

Adoration de la main, du lys, de l'abeille. Moïse en colère. Jésus grandit en Egypte. Là fût sevré le fils de dieu.

samedi 14 août 2010

miettes sur l'herbe sèche et piétinée

Du répondant et de l'excès en philosophie, et la rigueur seule qui les accompagne et non plus une rigueur ajoutée.

Sans défauts, mais mal dans leur peau, parce que mineures pas assez convaincues.

Des jours sans nuit. Je jouis de leur fin et je les entame à nouveau.

Dans Adversus Mathematicos l'on nous montre que les vraies lois de la métrique sont le jaillissement de l'inconscient, rétives à une grammaire mono sémantique. Ainsi, par exemple, en 1997, année riche en rêves, une entité onirique qui se présentait comme "Mercure" m'a montré et m'a fait prononcer les voyelles longues et brèves d'une comédie en vers de Plaute, que je possédais en latin.

Quand on a vécu dans le mensonge, on savoure chaque gorgée de vérité.

La poésie est toujours l'inattention qui nous livre à l'embuscade.

Des choses pratiques qui occupent beaucoup de place dans le grenier sont faits les rêves, l'amour et la prophétie.

Lire pour éviter d'écrire.

J'ai reçu un jour mon corps de bel homme tout comme la plage reçoit le naufragé délivré par la mer, juste pour le voir mourir.

À la fin de tout poème, l'imbécile trouve un sonnet. La muse le lit comme elle regarde arriver le poète, des pieds à la tête.

La concupiscence n'a pas de terre promise. Elle possède des tours et craint l'horizon.

Il est un dieu mendiant, qui tend sa main de marbre pour un peu d'encens.

Qu'il est bon, le citron de l'arbre. Et le vinaigre aussi, fruit des secrets de l'homme.

Dans le feu, le respect ultime est l'étincelle. L'élément de connaissance ignore la plupart des lois.

Le pourquoi du rideau est la question dont il est réponse.

La toux nerveuse de ma tante Trini, chaque fois que quelqu'un parlait d'amour ou de politique. Son corps était dressé contre elle-même, et contre la parole.

Cinéma sous la tente, et tentation de la tombe.

La merde ne reste pas longtemps, elle dévient terre, pétrole, je ne sais pas très bien, peut-être les gnomes savent.

Le rêve de l'homme est d'une merde indestructible.

Le noir est transparent, la lumière nous aveugle.

Depuis le premier jour : regarde, le voisin passe son temps à … Au retour : nous avons passé notre temps à … Rien ne vaut la montre sans aiguilles de Fraises sauvages.

Membrane interdigitale, sublinguale … siamois intérieur du sorcier.

Le café a aussi ses images fuyantes, comme un poil qu'on aurait avalé.