https://vimeo.com/391574395
https://soundcloud.com/yung-beef/yung-beef-goa-fish-narc-san-valentin-sangriento?in=yung-beef%2Fsets%2Ftraumatismo-kraneoencefalico
Je regardais d’ici le portrait au pastel de toi endormie
Je me rendais compte que c’est en te voyant d’ici que je l’ai fait
Tu dormais un sourire aux lèvres, le visage détendu
La blancheur des draps, la blancheur du visage pourtant
n’étaient pas blanches au sens ou c’est blanc le pubis des femmes de sagesse
des louves divines qui chante la poésie de l’ancien classique Li Po décadent
pas blanches comme le con ou vulve de jade blanc de l’antiquaire que je porte dans ma poche
pas blanches non plus comme la rude volupté du cul d’une nonne dénudée dans un saccage fantasmatique
ta couleur est l’or, et la couleur du dessin au pastel marron car l’or, privé des rayons du soleil
ne soit que la lumière des nuages le jour, par une fenêtre filtrés donne encore du blanc
avec le jaune sublime opalin du soleil il tourne la nuit en marron, poésie du quotidien
quand on a la force et la décision de l’amour et de l’art tout cela est beau
l’or est beau si l’on rêve et la peinture comme le luxe sont ivresse
donc alors on était à ce que le marron révèle dans l’or du corps le tournesol du paon
que le psaume et le poème du Cantique de Salomon se passent dans l’épithalame
tout comme le regard sur le petit pastel qui doit se faire face â face couché devant lui
à son hauteur, pour voir l’or vert noirâtre des cheveux dans leur allure divine d’ange, de visage
même en dormant si le rêve y règne
l’on voit l’or du corps sourire dans l’ombre en surprenants marrons
des terres de Sienne, des terres vert vénitien, des noir sépia tel le noir de vigne ou la terre de Kassel
des rouges vivant de joie mais â dominante marron tel le rouge vénitien
car Venise est Vénus, c’est la seule ville qui montre ouvertement sa planète
oui, les sourcils et le nez et le sourire des lèvres sont en rouge de Venise
les lignes des draps en noir de vigne, pour être aussi sévère eucharistie que le blanc campagnard
tout l’or entoure ton rêve au visage, gardant un souvenir de nacre pour le visage gris
et pourtant la bouche annonce la fleur de pavot rouge qui vite vient dans l’amour et la colère
le caractère indépendant si l’art est présent peut gagner l’or de l’amour sans besoin d’être riche en argent
les bijoux sont les instants sur un carton qui restent
mais j’avais parlé d’un abandon de la blancheur dans le sommeil de l’or
dans cette tendresse reptilienne des diplodocus préhistoriques qui font l’amour
leur tête est de tortue, leur cou de girafe, leur corps de cochon ou hippopotame, à queue de castor
dans l’affairement de leur copule je discerne plus où partent leurs têtes de tortue, sous le fouet de cygne du plaisir dimension éléphant ou encore baleine des lacs
la métamorphose de l’orfisme est l’humour de nos parfums, de dire sans rien faire, de dormir
Il Piacere de Gabrielle d’Annunzio avait plu â Guido Crepax, trotskyste
tout comme l’anarchiste marxiste Pier Paolo Pasolini prenait Ezra Pound pour maître en poésie
mon admiré théoricien Alessio Moretti formule comme point de passage ou pont de passage au fascisme ces fascinations, prenant pour départ Gilles Deleuze qui se serait trompé sur une dignité de fond de Nietzsche, par pure peur de voir la part de vrai folie qui décèlent ses passages antisémites répétés dans la Généalogie de la Morale ou dans L’Anthéchrist
la Poste est en grève
peut etre que le colis de gateaux de Noel de l'Espagne tardera plus, mais je suis fier de votre lutte, je m'en fous des gateaux (en plus ma maman n'a jamais compris que c'etait indigeste pour moi, du coup... je chercherai dans la petit marché plutôt le plat du jour et ça me fera marcher un peu) Bref, c'est vous, les travaillleurs, qui êtes en train de changer le monde, même les robots vont s'unir à la grêve (eux les robots dont parfois l'ardent désir est plus brûlant que le désir naturel lui-même, ont pourant une allégeance par rapport ne soit qu'à la logique, et le coeur est capable de plier la plus régressive des logiques à l'idée de bien, pour cella, parmi les révoltés, ne soit que par fatigue, je me situe finalement "humaniste"
mon petit amour, l’important ici, dans ce texte et montage de cinéma intime
n’est pas l’oeuvre à accomplir mais d’accomplir la vie
pas de produire à contre-coeur mais de faire de l’art pour prolonger un jour encore la vie
maintenant la commode position des amoureux qui bavardent entre caresses
qui tètent la chaleur du faganon à deux, le lait ou calostrum d’un soupir qui traverse le désert des images, le vide sidéral de la vie qui sort marcher, faire son chemin, comme nos images
l’intéressante approche d’une fantaisie usée et défoncée par la pornographie et la publicité et journalisme à sensation
celle du couple qui fait entrer les paparazzi dans leur lit même et tous les protocoles qui par l’art sont dévoilés
est-ce un homme qui tient la caméra, est-ce le trépied, regard froid de soi qui deviendra multiplié ou est-ce une amie ou voisine, un regard complice, qui tient la caméra devant Vénus et Adonis ? le sujet, je me souviens, était ce petit tableau de toi
ce pastel, et les livres de Murakami et d’autres auteurs japonais que tu lis le soir ou dans le train qui traverse la no-man’s land
je t’avais dit, c’est mon ami Laurent, vietnamien, qui a peut-être écrit les romans de Murakami, ou, comme c’est un nom de famille fréquent, c’est peut-être Mika, la céramiste de mon âge en Espagne, qui a un oncle écrivain, car elle s’appelle Murakami
c’est à cause de l’éléphant, tu m’as raconté l’histoire, même si j’ai pas lu le roman
je pense avoir la réponse au mystère de l’éléphant
car traversant la Seine en train depuis le pont j’ai vu Notre Dame
j’ai salué la Vierge, la Terre, l’eau de l’art qui imbibe la vie, l’éléphant, mémoire
pour aller voir notre amie, je te dirais, une autre fois, je gardais ta main d’enfant pour ce passage, tu étais dans ton monde et c’est bien
que la cathédrale brûle en cri de mère qui voit la police blesser ses enfants, logique
le feu est une sorte de logique, étant un élément, mais il est un dieu enfant, un lutin
et de Marie la femme de pierre elle n’a brûlé que la partie de l’architecte Violet le Duc
un lèche bottes de Napoléon III, elle reste une grande dame, Marie, notre mère à Paris
la Commune, c’est aussi elle, Kiki de Montparnasse, oubliée, c’est elle, la carte postale
froissée par la censure et trouvée plus tard par terre, c’est nous mêmes, même si moi
je suis le bourdon qui perore pendant qu’il élabore des pièces ou qu’il dort en ronflant
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