Lettre sur le visage

Chère Clarisse,

pour réponse à votre question je vais me faire mon propre pense-bête et mon effort de mémoire. D'ailleurs ces deux exercices répondront en substance aux deux parties de votre question : "qu'en pensez vous (...)?" et "Avez-vous déjà lu (...)?"

Le sujet étant le visage, la face, la figure, mon premier regard je l'ai peut-être jeté sur des visages, des faces, des figures de trois sortes, celles vivantes qui attiraient mon regard, qui stimulaient ma mémoire à l'examen de conscience une fois couché, celles qui, secondo, m'étaient proposés par les maîtres de la peinture et du dessin, rarement la photographie, et tertio, quant aux visages, ceux que je couchais sur papier au bord de mes notes de classe d'abord, puis mes successives oeuvres avec toujours quelque chose que je regrettais ou bien au contraire quelque chose qui était là beaucoup plus vivante que sur la mémoire elle-même, qui venait la raviver, une fascination de la même nature que celle des visages vivants et séduisants que la vie m'a rapproché ou éloigné.

Qu'ai je en pensé ? Chaque fois un visage, si notre objet d'amour n'est pas une statue, va nous faire penser à tellement de choses nouvelles... Je ne voudrais tomber dans le lieu commun, qui serait une démarche paternaliste auprès de vous de la même sorte que les précédentes. Je voudrais y faire le commentaire d'un visage que je vous attribue, et qui n'a rien à voir avec ceux que l'écran me montre. Un visage attendu peut-il être peint ou ne soit qu'évoqué par la parole ?

J'étais depuis à peu près mes seize ans émerveillé par la capacité d'anticipation des visages que je dessinais machinalement. Leurs tournures, leurs allures, leur beauté, je la retrouvais d'après coup, parfois un an après, par hasard dans la rue, dans un voyage, dans un marché. Ceci m'a conduit avec le temps à essayer de mettre un peu de ma raison ardente dans ces prophéties automatiques qu'étaient les improvisations. J'avoue que j'ai commencé à redouter cette qualité d'anticipation qu'a le visage peint ou dessiné. Je me suis retourné grâce à la lecture du Bain de Diane de Pierre Klossowski vers l'idée d'un esprit ou δαιμον intermédiaire qu'on consulte tel qu'on peut consulter les dieux dans une prière ou un oracle. Et l'idée que cela s'opère dans la figure ou le visage de la statue, du tableau, si ce n'est pas dans le vivant qui nous séduit. Serve cela pour le "déjà" de la deuxième partie de votre question.

Mais je voulais que ma réponse fut personnelle, vous parler du jeu établi entre vous et moi, à travers des pensées et de lectures qui puissent aller avec votre visage... et votre figure...

Je suis fidèle à tant de séductions vécues, de la part des visages, des figures, que ce serait de vous trahir de chanter la beauté du votre, de la votre. Des fantaisies tirées de votre perpétuelle adolescence, de l'ovale raphaëlite qui apparaît sur l'écran, du gentil corps de mannequin à culottes qui est couvert d'écriture impeccable, d'un nu porteur de prophéties, encore. C'est à ça donc que je penserais ? J'avoue que le livre que j'ai déjà lu à ce propos est La leçon, de Ionesco. Ce qui peut m'inspirer la jeunesse chez une figure, un visage, est l'envie de parler, de former une nouvelle personne. Cela arrive aux archontes planétaires quand l'âme encore innocente descend des cieux pour s'incarner et ils courbent de leurs coups de pinceau, obscurcissent ou rident ses traits dans la descente, quand elle passe par leur cercle. Bref, les frivoles dieux du ciel nous apprennent la concupiscence, tant elle soit créatrice de laideur que de beauté, tant elle soit la base de l'aptitude des humains à être civilisés. Je vous citerai là le livre de Giordano Bruno sur la magie et sa deuxième partie sur "les liens" existant aux éditions Allia. Il arrive à dire que plus une âme est instruite et raffinée plus elle est sensible à la séduction. C'est l'ambiance des idées de Marsilio Ficino, néoplatonicien plus proche de Proclus et Jamblique ou de Porphire et Plotin que de Platon lui-même, mais aussi quelqu'un à l'écoute du souffle de liberté courtisane de la Renaissance et qui a eu des contacts avec le fourmillant monde de la cabale marrane (des juifs en grande partie provenants de la diaspora espagnole).

Bref, le visage automatique, s'il n'est pas pathologique, nous soumet à des futures fascinations, mais le travail du peintre est de les rendre réciproques par son art. Freud serait là en train de parler de l'élaboration secondaire du rêve, celle qu'on commence au moment du réveil et qui finit de s'accomplir par la mise en paroles face à une deuxième personne.

J'ai besoin de panser la blessure de Cupidon par la mise en commun avec ma propre Vénus, me plaindre du désir à ma compagne la beauté.

Ai-je déjà lu le livre décisif ? Je pense que la lecture d'0vide, aussi bien ses Métamorphoses, que l'Art d'aimer, ont introduit dans ma vision du visage et figure, que ce soit pour penser, écrire ou peindre, l'idée pythagoricienne du dieu qui change de forme, soit la métamorphose, tout en restant immuable et abstrait. J'ai cherché les pastels et les huiles Sennellier du turquoise le plus intense pour faire juste les pupilles d'Eve Livet, ma compagne. Jamais avant de la connaître j'aurais pensé qu'une femme me mettrait dans la recherche fébrile d'une couleur. Et en même temps je l'ai peinte comme si je peignait chaque fois une nouvelle femme, une pleureuse, une rieuse, une dormeuse, une Dulcinée portant des lunettes de lecture, une fellatrix...

"Vue la teneur endurcie de plume et de pinceaux que vous collez à vos désirs brouillés, vos maux dilués (...)" disiez vous. Votre lettre n'était pas faite pour une réponse sobre et courte, elle rallumait en peu de mots le pétard qui nous monte haut, qui nous fait flamber dans une nuit d'écriture, dans une pas si raisonnable rédaction nocturne. Le philosophe se fait des callosités dans le cerveau à force de syllogismes, selon Cicéron. Oui, "teneur endurcie... du désir, du mal", chez l'artiste, pour suivre l'idée de l'écrivain latin. Je voulais vous parler de vous, mais m'adresser à vous revient au même, sinon je vous dirais que j'aime dans vos textes l'évocation fréquente du rire, du fou rire et du sourire, faits que je vous les rends endurcis à la plume et au pinceau, virtuellement... mais pourquoi pas de visu à mon atelier ? On endurcit pour faire durer, on fond en métal ou en littérature le désir, les maux.

Tout à l'heure mon réseau social a ouvert une fenêtre annonce : "une amie t'aime", avec un coeur rouge, pour que j'autorise la fonction "flirter". Décidément je suis pas geek, je ne vois pas l'intérêt d'instituer un substitut attitré du flirt sur mon écran. Je crois au monde physique, je passerai comme-ça les deux mille ans de la New Age, The Age of Aquarius. J'accomplis quelque chose là dessus. Même si je m'adonne à notre relation par blogs interposés. Un autre lien, qui doit rentrer par l'oeil, mais qui doit subir les métamorphoses du monde animé, de la nature terrienne. Pensons au Carnaval de Venise, dans quelques films : Allonsanfan des frères Taviani, les deux Don Giovanni, celui de Joseph Losey et celui de Carlos Saura. Le masque peut cacher toutes les éventualités planétaires, amour pur et fragile, concupiscence, inimitié politique, haine pure et mensonge.

Venez donc à mon atelier, masquée si vous le voulez, pour protéger l'amour pur, et pour atténuer le vice.

J'aime bien vous faire plaisir juste en écrivant, merci d'en avoir repris contact,

amicalement,

Manuel Montero

Video of Greece strike turning violent in Athens

Le Monde est aux monstres

(à propos de l'écriture de Marie-Agnès Michel)

Le Monde est aux monstres. En lisant les brouillons du roman de Marie-Agnès Michel qui doit sortir cette année, je me disais que plutôt que d'écrire un article, n'étant pas critique, je voudrais bientôt discuter avec elle un peu de tout devant un micro. Mais voilà que, la lecture des brouillons mûrissant dans mon esprit, je m'avance avec l'imagination sur ce futur entretien. Je me sens plutôt pressé de lui dire plein de choses, dont cette exclamation : Le Monde est aux monstres !!!

Ma rage, j'ai dû beaucoup la mâcher pour me rendre compte que j'étais impuissant à donner le texte mérité à Marie-Agnès. J'aurais dû parler de la destinée maudite inscrite dans ses livres. J'aurais dû rendre justice à la nuance, au luxe, à l'aristocratie de l'esprit (Bataille et cie.) et à celle cabalistique du texte - junk, beat, pulse, la touche Kathy Acker, la touche Eileen Myles, baroque et construite en même temps, le rendu adolescent de l'innocence qui échappe à toute lecture non initiée -, à la lente distillation de l'or, des drogues à venir, au triomphe de la ruine, de la jouvence et du cristal, ce que le manque et la rage m'empêchent d'écrire à présent. J'aurais dû m'attaquer aux éditeurs, aux critiques, aux mornes lecteurs à l'âme de délateur. J'aurais aimé même, pris d'enthousiasme, m'attaquer à ceux que je connais et leur foutre un bon coup de poing à l'estomac. Que juste pour une banale mise en ligne, ses textes, tout comme les miens, soient objet d'un si scrupuleux et précieux refus, me fait tordre de rire. Il semblerait qu'un Australien consulté a vérifié des fautes d'anglais honteuses. Et quoi d'autre ?

Des auteurs petit-bourgeois qui n'ont jamais réussi une ligne se recyclent en surveillants de la bonne grammaire. Pour quoi faire, ce zèle ? Ils prennent goût à mettre des zéros aux mauvais élèves, comme on sait, depuis qu'Erasme nous le raconte. Les ânes professeurs qui ont brûlé les livres de Pic, brûlé Bruno en personne et tant d'autres. Encore aujourd'hui l'étiquette "être un Pic de la Mirandole" est une disqualification au nom de la correction du texte et du style.

Un texte commun, écrit ensemble avec Marie-Agnès, est dénoncé comme sulfureux avec pompe et tonalité sadiquement didactique par un ridicule éditeur on line de Bordeaux. Il n'avait même pas à payer des droits d'auteur et il était cérémonieux comme un ministre ou un usurier délirant. Qu'est-ce qu'ils savent de nous les mongoliens de Bordeaux pour nous déclarer unanimement personae non gratae ? Ils savent, oui, ils ont l'instinct et l'intelligence d'une pieuvre, leur métier médiocre ils le connaissent bien, les universités, la famille, les clubs gastronomiques et l'herméneutique chauve de Deleuze pour perroquets bon-enfant sont faits pour cela.

Attention aux philistins bordelais, je suis sûr qu'ils vont sortir tous leurs titres, leurs accréditations de service d'ordre, de bons élèves, de parvenus naturels et à ne pas rater. Ils sont en vie dans les musées, dans les librairies, ou ils sont lecture obligée à la crèche, ou ils ont un site, du moins, ils ont surtout "une ligne éditoriale". Le service d''ordre, attention, se prend pour l'arbitre de la distinction, leurs leçons apprises et leur orthographe et leur propreté de vieilles filles ne parlent pas la langue de l'aristocrate, du renonçant, du casseur.

La quintessence que l'on donne en pâture au laboureur de notre tour d'ivoire, prison ou pissotière, exil, parfois luxueux, mais toujours solitaire, est toujours le même ivoire, celui de la corne du rêve, et de la défense d'éléphant, un trafique d'outre-tombe.

Un des rares traits naïfs de Marie-Agnès, ou une fausse modestie, lui a fait me transmettre ce qu'un éditeur lui avait annoncé depuis son deuxième livre, qu'elle était "sur une liste rouge". "Liste noire" était pour nous, autour de la chicorée grise de Montmartre, une couleur trop de fois avalée.

Qu'ils s'accrochent, qu'ils se vissent à leurs chaises : le Monde est aux monstres.

...

Dans le passé

nos quoque frugiferum sentimus, inutilis herba,

numen et invita iuvamur ope

*

Une gitane m'a dit dans le passé

à l'aube la première sous l'ombre trouble

de la cathédrale de Grenade :

"Tu feras pleurer une femme"

sa bonne aventure ma main dans la sienne

nos yeux buvant une liqueur matinale et triste

je n'avais de quoi lui payer la monnaie

et je lui ai rendue sa branche

"je te rends le romarin, mais je ne te rendrai pas ma chance"

déjà ton amour, maîtresse, était dans la douce détresse

de mère et de danseuse de la belle diseuse

sa docile sagesse comme le lion de Saint Gérôme

la branche rendue fut mon retour de Rome

*

Je ne change pas de gitane

aux pleurs je ne change les joies vaines

je reste fidèle au crépuscule décevant qui fut ma vie

pour y revenir et faire souffrir, c'est ma seule innocence

la lie sobre de ton malheur et la lance

qui s'avance dans ma folie et l'insuffisance du scrupule

je te pénètre, ma fleur, ma coupe, d'une lettre

et je fais suivre le cuivre à l'or dans mes caresses

le manque à l'amour, l'univers respire ainsi

tellement de messes obscurcissent le trésor, ne t'ai-je

dit que j'étais fou ? ou toi-même n'as-tu ri du ridicule

et de tant de ces vertus bizarres ? Le duvet noir

de mes fesses d'espagnol est juste une danse fugace

et de face le miroir te voit pleurer ce soir

c'est bête que j'attrape la lune de ton visage

dans le regard idiot de mes lunettes

"je ferais pleurer une femme" et je m'exerce au poème

double est mon dilemme quand les larmes reviennent

et l'aine ne m'aime autant que l'âme

*

Loto en el país de la mentira

(sueño confuso con Dahlia)

El acuático nenúfar se ha olvidado de que fue mujer, de que fue hombre,

de que fuimos nosotros los pétalos gloriosos de su triunfo sensual,

su nombre se escribe en mis sueños, esdrújulo y especioso,

y un jardín vecino lo aloja al lado de mi casa, fiestas sin palabras,

música nocturna, la flor se abre sin certeza, y nuestros cuerpos

están cerca como las drogas y la muerte, como el amor y la violencia.

Tantos nombres existieron que el sentido sólo es resumen de ese estanque

donde las carpas deslizan parcas fuego y humedad en la tibia descomposición del alga.

La gala del sueño es el silencio y la campana apagada de una existencia desconocida.

Las hojas hablan un lenguaje de plata lunática y de muriente y de risa apagada.

Las hojas del árbol se quejan de la deriva del loto y de la suerte traidora,

sin otra razón que la moda caduca de la alameda y de su fiesta,

desperté mucho antes que el mirlo precursor, en la hora funesta de la caza,

y pregunté si acaso yo era la cena ofrecida al discurso del olvido.

Se me respondió con sorprendente belleza y con lujo en el humo,

se me ungió de perfume y se me lavó en secreto, con caricias.

El nombre de la dalia, por ejemplo, era una oblea de infancia disoluta

y los usos de la pereza volvieron al agua de mi alma. Yo sabía

que la presa del búho y el crimen respira en cada loto, que el cielo

es el coto del ave y la noche mi culpa indiscernible por la que me encadenan.

Penando las almas lavan sus verdes melenas en la boca de los peces insomnes,

la mística y el despiste del pobre cortesano agitan el sistro inefable de Isis,

ése soy yo en el rito presente, el flaco sacerdote, el parásito sagrado,

el encargado del olvido, el anverso y el reverso del lino y la seda.

...

the lesson

*

Never-read thoughts of dead in forgotten pyramids

single-breasted women of the jungle and their suffering

having no more to give than a fixed strain of milk and poverty

you wouldn't hear me telle whatever to you about it if I would not

but some wheight I carry stops my breath and my anxious silence

is supposed to reffer to people hidden in time and mixed indeed

in the fair smoke of air beating like blood in the call of tired feet

coming home as usual, going nowhere, foot notes stinking

and singing fish on yesterday's net, my hands crafty loss of sand behere

you would spell black pearls not to think on this thoughts.

*

Why couldn't I say I think about it ? The reason not to say is the unreal

melting with troubled gods polluted and raped by madness, I think.

The reason may be itself the story of a sacrifice not pleasant to heaven of men,

amazons in despair putting to trial and hung the girl coming to blood,

misery justice of mothers that is darkening the flour of our last mountain.

Have I said we had a mountain ? a place to meet the air in fair eyes closed

somebody to father ourselves, some rock to dance in time, never-read to us before

just come in the age of real birth, but no birth has place in worldly space,

even to be sat on the street is not permitted by this distorted fair,

tormenting womb of some goddess worst than darkening green and hibiscus,

some craft my hands made to obey, worst than idollized swords of stone men

bath in secrets and prayers, some craft of deepening spiders of lonely death,

the double binded absence in arrows trip to fear and the drying of our last tear.

*

There is a legend engraved in this scar my hand is caressing

just my hand understand so let it caress the legend in your scar.

A girl liveth and giveth her love and kissed the mouth of men,

what else could my hand discover all over flesh than nudity of pain and pleasure ?

take yourself the measure of your pain, and taste the pleasure of a milk and poverty legend.

*

je désire

Moi je désire aussi un revolver,

viser et tirer.

Je sors de vos peurs, de l'espace de noirceur.

Je serai un jour votre malchance, du reste

je suis la cendre anonyme du passé.

Je suis le diable qui trompe

dans l'agonie du mendiant,

dans les poèmes de pacotille d'une prisonnière,

d'une allumée qu'on ménage au dîner,

ou d'un exalté ou d'un jeune que vous comptez

ne plus revoir, qui fera la queue dans le froid,

qui sera fouillé pour votre tranquillité,

mes amis, je désire un revolver,

viser et tirer.

*

odisea

¿De qué sirve?

...

¿De qué sirve, si han matado el alma?

Tengo tanta rabia... pero ¿es otra cosa el espíritu que no poder ni escribir?

Quiero cantar la batalla del río con el tiempo, su victoria invisible.

Está seca la fuente, el agua es barro, todo lo puede la tierra,

la tierra de que está hecho el golem y tú mismo,

tu cuerpo no es agua porque el agua no existe,

y tampoco debiera existir la mentira que me cuentas.

El río conocía tan sólo el arte del llanto,

y se lo quitaron.

Es el rostro de Granada un cántaro vacío,

que no me dio de beber.

Ya se lloró lo llorado, sólo la risa,

sólo el canto del vacío,

el eco del nervio, guitarra o fantasma.

Fantasmas alegres, danza de la muerte en el sur,

nunca sabré qué es el sur. Cómo cantar

si tragué mi única moneda para llegar lejos

y mi voz es la limosna que me dieron.

¿Dónde está el río,

cuando las fuentes municipales escupen gaseosa

y la saliva es preferible al beso de la luna?

Las gallinas de Arabia se cagan en los viejos libros,

el cementerio es un paraíso

y una niña viene a despertarme.

Vuelta a empezar, la trama del poema

se parece a la hipocresía y yo estoy cansado.

El retrato de la tierra sin alma

tiene los ojos vidriosos de un secreto espejo.

Soy yo el tiempo derrotado

y el río muerto vuelve eterna mi derrota.

No conozco perros sino cuatro gatos

y el cuerpo de un dios es alimento de los patos

que contentos recorren la angustia y asisten a todo,

nadando en el lodo, sugiriendo errores a los locos

para verlos girar entorno, para tener materia.

Disfrazada la batalla en feria,

puede morir el toro con la dignidad que yo no tuve,

en el exilio interior no hay nada dentro

sino libros cerrados y amargos, hornillos

de café prestado, polvo y éter.

...

autoportrait pour Sarah

Ophelia, Isabelle, Marfisa...

(...)

Quoth she, before you tumbled me,

You promis'd me to wed :

So would I ha'done, by yonder sun,

An thou hadst not come to my bed.

Ophelia's song

Il est dit dans le Zohar, par Rabbi Hiya :

Comment se fait-il qu'Élie, dont les décrets étaient exécutés par le Saint béni soit-il, qui avait contraint le ciel à ne pas laisser tomber la pluie et la rosée, redoutait Isabelle, qui lui avait envoyé ce message : "Si demain, à la même heure, je ne fais pas de ta vie comme de la vie de l'un d'entre eux !" (I Rois 19:2) ?

Il semble qu'Élie prit la fuite et Rabbi Yossi explique que les justes ne veulent pas tracasser leur Maître dans une situation où le danger est évident.

Allez, voyons un peu d'italien léger, j'ouvre l'Orlando Furioso et je trouve, laissant de côté les batailles, un scène de άναγνώρισισ ou "agnition" :

Grida la voce orribile : "Non sia

lite tra voi : gli è ingiusto et inumano

ch'alla sorella il fratel morte dia,

o la sorella uccida il suo germano.

Tu, mio Ruggiero, e tu, Marfisa mia,

credete al mio parlar che non è vano :

in un medesimo utero d'un seme

foste concetti, e usciste al mondo insieme.

Concetti foste da Ruggier secondo :

vi fu Galaciella genitrice,

i cui fratelli avendole dal mondo

cacciato il genitor vostro infelice,

senza guardar ch'avesse in corpo il pondo

di voi, ch'uscesti pur di lor radice,

la fer, perché s'avesse ad affogare,

s'un debol legno porre in mezzo al mare.

Ma Fortuna che voi, ben che non nati,

avea già eletti a gloriose imprese,

fece che 'l legno ai liti inabitati

sopra le Sirti a salvamento scese;

ove, poi che nel mondo v'ebbe dati,

l'anima eletta al paradiso ascese.

Come Dio volse e fu vostro destino,

a questo caso io mi trovai vicino.

Diedi alla madre sepoltura onesta,

qual potea darsi in si deserta arena;

e voi teneri avolti ne la vesta

meco portai sul monte di Carena;

e mansueta uscir de la foresta

feci e lasciare i figli una leena,

de le cui poppe dieci mesi e dieci

ambi nutrir con molto studio feci.

Le bon samaritain qui a sauvé pour des destinées antagoniques frère et soeur reste en esprit sur la terre, d'où vient sa présence d'outre-tombe, pour leur faire connaître la paix de la parenté. Eux qui devaient la haine qui les opposait, en dernier ressort, à la Famille, les frères jaloux et fanatiques qui avaient condamné leur père et leur mère à la mort et l'errance. Quelle diplomatie d'amour celle de l'Ariosto... et quelle subtilité de nous montrer sous les apparences en général ces questions, et en particulier sous l'apparence d'un fantôme l'homme de bien, anonyme, perdu, irrécupérable, mais agissant depuis une espèce de reste de l'absence.

En tout cas, mon intention était de reprendre quelques livres délaissés et les sertir chez moi pour faire jaillir quelque part l'amour que j'ai pour ces poussiéreux objets. Particulièrement poussiéreux quand je reviens à mes châteaux en Espagne et je regrette d'avoir abandonné tellement de vieilles merveilles. Mais j'ai fait mon choix selon l'intention de chercher la femme. Nous avons ici trois dont je propose de fabriquer aujourd'hui une mixture, un philtre : Ophelia, Isabelle (dont je ne connaissais qu'après compulser la Vulgata le nom de Jezabel) et puis Marfisa, dont j'ai l'obscure notion d'une guerrière musulmane.

+

sólo brujas

dibujos de la facultad

the beggar

mujer, mug, tejado, bosque, Alhambra, cielo

"poudreux" pastel on paper

Kissing and speaking simplicity of annoying truth

this is all a beggar should make to amuse her princess

because deep brown at the doom of grey is gold and diamond

even a pearl got from the stink of sea makes not smooth

the soothe-less almond of female cleverness better than a kiss

and some dubious stolen words of a farewell

Princess writtings are a burning hell of pink disease

the pencil and rubber of her running page

is to have a think on evil of the first age of bliss

the silence of a Miss and the noise of pissing women trigger

a shiver of memory on beggar's wealth.

Father king's poems were pretentious

never a ruler can subtlety compose aside than law

thinks the crowned bride delivered to wonder and disgust.

So is the tiger and the virgin of knowledge reserved

to less than a few, to thirty passions of a thirsty self

falling in a cross and crossing a never-ending jewell in the fall,

so is the tiger, a paw by soul, and the owle of dreame-less boobs never-seen.

And the cubes and howls of fever do the same a virgin does seem

in the dark beeing to do covered by silver tears, egyptian water on a rose,

sorrow of a male in prank-bank and thank of no sex dose.

*

Note d'intention de Pierre Merejkowsky (transblog)

Portrait de Pierre Merejkowsky
Manuel Montero
huile sur toile, 2008

NOTE D'INTENTION GENERALE ET DEFINITIVE

contribution : Pierre Merejkowsky


Au Commencement, dans cet essai expérimental fictionnel, le puits de lumière illumine le bonnet bleu marine du prophète / performeur
Cette illumination mystique révèle à l'ensemble de l'humanité (du moins nous l'espérons) la part du Divin qui se confronte à la globalisation d'un monde en pleine mutation économique, technologique et, osons le syllogisme peut être prophétique, socialique.

Le prophète auto proclamé, son bonnet, et son long manteau chargé d'errances multiples est en effet humain, homme.

Il obéit à la règle du cycle immuable de la vie.
Le matin, il se lève
Le soir, il se couche
Et contrairement à ses collègues prophètes, la femme n'est pas l'ennemie charnelle.

Ce prophète agité et agissant ne s'enferme pas dans son quotidien qui définit l'état de son monde, et donc à ses yeux, l 'Etat du Monde
Par la seule force de son Verbe, il transcende la répétition des formules de son quotidien.
Le piano est sa voix deviennent Pensée et Acte.
Les portes fermées s'ouvrent, la rue de la consommation devient agora post - citoyenne, le producteur devient le grand organisateur de la manifestation happening, l'égérie devient source de vie.
Le militant découvre l'objectif de la réunion.
Le schéma répétitif du Nouveau Monde se trouve ainsi constitué.
Schéma qui à son tour est transcendé par son Verbe.
Le Prophète et, à travers lui l'humanité toute entière, procède à l'enfouissement dans la poubelle de tous ces actes non productifs en forme de Nouveau Monde, actes qui seront appelés pour les siècles des siècles à entrer dans le processus nécessaire et lucratif du retraitement et de la valorisation du déchet contribuant ainsi à engendrer à leur tour le cycle d'une nouvelle pensée, d'un Nouveau Monde.


Le cycle immuable de la vie et le couvercle de la poubelle se sont refermés.

La Poubelle est devenue Prophétie
Acte. Pensée
Personnage
Résurrection
Origine et Vie.


Le Monde est sauvé.

Je ne suis pas un nihiliste.

miettes dans le congélateur

miettes dans le congélateur

...


Et j'aimerais dire quelque chose de compréhensible. J'aime me perdre, l'hérésie, l'aurore féminine, je peux parler. Je peux parler, c'est presque un miracle pitoyable et misérable, venir parler dans le noir. Atque cunctos in umbras micare.

Les Etats qui suivent la volonté de leurs citoyens n'ont pas besoin d'espions.

Mais l'on pourrait parler en démocratie d'anges ?

Qu'en serait-il de sa position si on savait qu'il n'a pas d'autorité sur ses invités anarchistes ?

Qu'en serait-il de ma position si je n'avais pas de position ? Juste des postures...

Yogini, tu es semblable au nuage qui descend apaiser la soif dans la pierre. Tu es bleue, bleu chair, sur une chaire de noyaux de cerises crachés de beauté. Tu es l'oxyde du couteau qui sépare en jour et en nuit. Tes yeux sont des poignards de Lucrèce, si tu louches, mais des serpents... ?

Est-ce que ça va passer ? Ce suicide virtuel qui est pire que la mort.

Je suis livré à la réalité, c'est ça qui fait de moi quelqu'un de lamentable.

J'appelle le gourou dans le feu de mon chandelier, chantant des berceuses tristes à la flamme.

Coupable d'avoir des pensées politiques, tu n'es plus philosophe, mais agitateur. Maffesoli, cela s'ouvre sur un scénario du Moine de Lewis. Puis une série de philosophes ecclésiaux qui se fondent aux outils d'un salon de l'Inquisition, et ils appellent ça culture, tandis que les gestes et les outils relèvent de la torture.

La publicité ne propose plus rien, elle annonce ce qu'on va subir.

Pas le choix, il faut jouir du Mal, si l'on ne veut être hors-jeu dans ce monde.

J'étais dans le péché, et c'était ma destinée éternelle.

Le démon qui cherche à embrasser sur la joue ne peut trahir que Jésus. Soit tranquille dans le péché, ta naissance précède l'Humanité.

La danse de la Mort a des fous rires, des amours, les fantômes des ancêtres sont dans ces squelettes qui nous tiennent la main et nous mènent au Réveillon, aux confetti de la Tour du Tarot de Marseille, à un mystère profond qui nous manquait.

La flamme que la yogini nous apporte avec urgence est notre courte vie.

Au zoo, à six ans, les lions, à douze et encore vingt ans, les primates, les macaques, à vingt ans passés, la femelle éléphant et son jeune mâle qui montre ses pensées.

J'ai accompli tellement de fois l'Oeuvre de Dieu que je suis fatigué, me disait mon démon.

Lorsqu'on a compris le merveilleux, l'on est prêt à disparaître.

...

ART IS SHOW ART IS ONLY EXTASY ART IS ONLY EMOTION: TATOO

ART IS SHOW ART IS ONLY EXTASY ART IS ONLY EMOTION: TATOO: "Discret mais tellement beau..."

Apocalypse à l'huile

Enfant et jeune fille (auto-visitation picturale)

peintures à l'huile grand format par Manuel Montero. Années 2006 et 2011.

Double Suzanne

Trans-blog francophone : Marie-Agnès Michel

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Puisque ça ira


Ça ira, ça va aller, vous allez voir.
Ça ira.
C'est à cause du temps, les gens sont maussades, ils voient tout en noir quand le paysage se couvre de blanc ! Rien que ça, tiens, c'est pas un défaut de perspective? un problème de vision, une manipulation de l'esprit.
Mais qui?
Qui oriente mon esprit?
Personne si j'en crois le Libé des philosophes de jeudi. Le complot de quelques puissants contre la masse des faibles est une dangereuse illusion et wikitruc une bulle de savon soufflée par un irresponsable (possiblement violeur).

D'accord avec eux moi je sais que ça ira, à bas les manipulateurs qui disent « Halte! après on ne sait pas ce que ça donnera mais ce ne sera pas beau à voir ». Vive la philosophie.
Il fait froid l'hiver, chaud l'été. Amis de la sagesse prenez-en de la graine: il pleut en automne et au printemps. Les riches sont riches et les pauvres pauvres. La guerre sous toutes ses formes occupe le globe. Où est le problème ? le monde va comme il va. Philosophons.
Ce serait le contraire qui serait inquiétant, non?
Rien que d'y penser, à un monde différent, le pékin moyen en a des frissons d'angoisse. N'importe quoi pourvu que rien ne change. Que la neige continue de tomber l'hiver et les pauvres à crever de froid, au nom de quoi on chamboulerait tout? Parce que c'est vrai qu'« On n'a rien sans rien » et que « Les choses doivent être ce qu'elles sont ». Point.

Rien que de penser à un monde différent le pékin moyen se sent devenir tueur.
D'abord pourquoi ça devrait changer puisque ça ira?
Le chômage gagne comme un feu de paille qui deviendra feu de forêt, qui deviendra feu de cité et détruira Rome comme Londres, il gagne comme un enfoiré qui se la joue innocent des dégâts qu'il s'apprête à causer. Qu'il a déjà causé, mais sur la propriété des voisins, il n'a pas encore gagné la nôtre, enfin un peu quoi, une contagion de suicides ici ou là, une poignée de pères/mères fous qui trucident leur famille, des grèves, des manifestations, rien d'insurmontable ou d'anormal, on gère, on envoie les canadairs et on gère.

Le pékin moyen est un philosophe, il tue aussi bien que n'importe quel tueur. Sa cible favorite en temps de crise ce sont ceux qui lui disent : « C'est la cata ». Là il voit rouge. Moins que lorsque ses yeux seront irrités par le feu qui aura gagné partout mais comme il ne le sait pas encore s'il voit rouge c'est contre les prophètes de malheur.
Cet ami de la sagesse n'aime pas gaspiller sa salive inutilement. Il ne parle jamais pour ne rien dire et quand le bateau coule ne voit pas l'utilité de le crier dans les coursives. Il préfère alors, plutôt que des cris écorchant les oreilles, entendre les notes lénifiantes d'un orchestre en costume d'orchestre. Pas de tenue débraillée, quand le bateau coule, et certes pas pour les employés: le pékin moyen tient avant tout à sauver les apparences personnelles. Les femmes et les enfants on verra après.
Mais ça ira.


Le feu gagne, le bateau coule, ce ne sont que des mots.
Supers contents de jouer aux journalistes, les philosophes.
J'ai été voir leur nom à chaque fin d'article et lu attentivement toutes leurs activités ci-notées. Leurs titres, leurs postes, leurs ouvrages, leurs plus si affinités renvoyant à d'autres travaux d'autres philosophes morts ou vivants.
La philosophie est une passerelle entre les morts et les vivants, dixit Bibi, et le Libé des philosophes un pont entre deux Temps, celui de l'immédiat et celui de la réflexion posée, dixit un philosophe (à peu près).

La mort... la vie... et le journalisme
à quand le jour où les journalistes auront le droit de se lâcher dans un numéro. Vas-y coco, crache ta soupe Perso aujourd'hui.
On lit toute l'année ce qu'ils Doivent nous dire, ce serait quand même drôle d'avoir accès une fois par an à ce qu'ils ont Dans Leur Crâne.
Qu'ils prennent exemple sur les philosophes.

L'avantage de savoir que ça ira c'est que ça donne de la distance par rapport aux événements. Du coup, au lieu de gaspiller sa salive inutilement à émettre des sons discordants on peut produire du discours. Et c'est réellement passionnant le contenu d'un crâne de philosophe, pour commencer on y rencontre foultitude de gens intéressants, on se trouve entre gens de bonne compagnie et on le sait.

Même si à quoi je m'attendais? j'ai les boules.
Je m'attendais à un feu pare-feu attaquant de front lui, et non s'aplatissant devant l'autre sournois, celui qui n'est qu'une névrose généralisée. Puisque ça ira.
Un feu de l'esprit contre les esprits mauvais et merde à la réflexion posée.
Plus le temps, par ce temps, de continuer à faire joujou avec les beaux jouets du passé; où sont les hérauts du présent ? Philosophes de la baston des mots prêts à envisager sans frissons d'angoisse que les choses puissent changer pour le meilleur et non toujours plus pire.

On croit avoir atteint le fond? Attends, ça ira, ce sera tellement pire que ça ne pourra qu'aller mieux pour ceux qui seront encore là pour le dire.
Où sont les philosophes ? sur quel front universitaire classent-ils leurs papiers?
Franchement, s'il y en avait un/e, un/e seul/e capable de faire battre le sang de ses troupes d'intellos on le saurait, non? ils feraient du bruit, non? s'ils empoignaient les mots au lieu de les réciter (voire susurrer). De véritables disciples de la raison, ô amis de la sagesse, seraient actuellement en train d'éructer, s'ils existaient. Brandiraient leurs mots en poings sans pointillés à la face hideuse des esprits mauvais de ce temps.

Hideuse. Nous sommes les enfants d'un vingtième siècle hideux qui a engendré l'innommable, mais aucune importance, remontons avant, avançons après, nions Notre Présent. L'Hier dans l'Aujourd'hui. Les chiffres insensés auxquels nous nous sommes habitués comme à notre pain (ou riz ou pâtes) quotidiens. Ou hebdomadaires.
Continuons à nier qu'il y a comme un défaut dans la machine et philosophons; ça ira.
Un défaut si énorme, trou noir béant, que c'est même à se demander si le défaut lui-même n'est pas la machine. Qui broie et broie et continuera à broyer.
De la chair, des humains, des chiffres...


chiffres qui donneraient comme une envie de philosopher.
Drôle de boulot, soit dit en passant. Bien payé? Je n'ose pas demander à quoi ça sert? parce qu'à quoi ça sert je m'en doute, même si ce n'est pas dans le numéro de jeudi que j'en trouverai la preuve.

Un feu pare-feu pour brûler les déraisons d'un siècle qui n'a pas fini avec celui-ci. Un feu purificateur auquel les médecins de l'âme que devraient être, aussi, les philosophes – la bataille fait rage, toutes les volontés sont sollicitées et les réservistes rappelés au front – pourraient passer le scalpel de leurs mots.
Mais ouille, des mots-scalpels? et pourquoi pas des coupe-coupe tant qu'on y est ?
Oui, pourquoi pas tailler un chemin à la machette dans les broussailles de l'incompréhensible.
Pourquoi pas attaquer l'hydre à la lance s'il faut. À la kalach, au char d'assaut. Si on lui balançait des rafales de mots à têtes chercheuses, des bombes pas à retardement, à l'hydre, plutôt que de lui tresser des guirlandes, qui sait si elle ne mettrait pas genou à terre?
Au lieu de broyer et broyer et broiera encore.

Mais je m'égare, ça rira, ça rira demain. Quand on sera tous pendus à la lanterne, rira bien qui rira le dernier ? Pas sûr, certains pourraient trouver ardu d'assister à l'agonie des autres. Au combientième ils craqueront et demanderont à passer le suivant, au combientième ils iront tout seuls se pendre sans attendre leur tour dans la file?
Ouh là, je suis en train de me laisser déborder par le fatalisme ambiant moi, vite, force jaune, force bleue, force philosophie.


(auteure : Marie-Agnès Michel)

Le loup à la terrasse

Hercule dans l'actualité

Obama est un acquis pour l'Humanité du début de millénaire. Le mot d'ordre entre ce qu'on pourrait appeler le volkgeist mondial semble être : Liberté. Peu importe qui va suivre Obama, il inaugure une nature nouvelle chez les Terriens. Les tyrans, au long du premier siècle, devront progressivement se replier sur la Lune ou sur Mars. Et ils ont toutes les chances d'un nouvel échec. Mais combien de dommages n'allons-nous affronter dans cette mutation ? Est-ce que vraiment nous pouvons ignorer les fanatiques religieux, la bureaucratie dans tous ses émois, tellement de fantasmes qui nous ramènent à la destruction ?

La meilleure chose qu'on a le devoir de radicaliser est la recherche de la liberté d'expression, et le refus de son usage statistique, commercial, et bassement idéologique. Avec le recul des années, par rapport à la lecture du livre d'Umberto Eco qui l'a lancé dans le domaine de la sémiotique, faisant doublon en Italie pour Barthes, je me reconnais franchement en pleine connaissance de cause dans la position qu'il dénommait "apocalyptique". Ce qui revient à dire que le seul underground qu'on va trouver dans les musées de façon consécratrice est celui qui est domestiqué et fabriqué par la bourgeoisie. Autant dire qu'il n'y a pas plus de victoire partielle chez les artistes par rapport à l'institution, ou chez les écrivains par rapport au monde de l'édition fermé aux nouvelles idées de liberté, perdu dans des succédanés cette fois-ci même pas bourgeois, mais petit-bourgeois. La seule victoire est la destruction symbolique ou le renoncement.

Faut-il préciser que c'est de la bourgeoisie que se font entourer les nains-tyrans ? Qu'ils ne trouvent meilleur arrangement qu'avec elle ? Et que la petite bourgeoisie est la masse la plus facile à modeler à leur convenance ? Qu'est-ce que cela suppose pour l'Humanité ? Beaucoup de têtes à couper. La machine est lancée. Et quand je dis des têtes à couper je parle le langage des rêves, sur le plan du symbolique, comme l'affrontement patient d'une hydre. L'Humanité sera toujours parcourue de folie, le Mal est intrinsèque à la nature même de cet Humain, il ne faut pas manquer de penser que notre héros, notre Hercule, avec tous ses efforts, n'avance que vers la folie. Mais c'est notre destinée et il nous faut de la grandeur pour, chemin faisant, travailler, détruire les monstres de la folie existante... lecteurs, nous saurons toujours qu'Hercule, avec Sénèque, est aussi un personnage tragique, voué à la disgrâce, mais dont le souvenir devra être fortifiant, rassurant, émouvant. Le blason de la Junta de Andalucia, mon pays d'origine, est Hercule portant la peau d'un léopard, le condottiero, le señorito ou cacique andalou, et côtoyé par deux lions sollicites, la force duale de la Terre, puisqu'on les voit aussi à Madrid arçonnés au char de La Cibeles. Il nous montrent comment Ovide, le premier de tous les classiques, avait déjà les clés de la plus longue clairvoyance. Excusez la digression, mais en tant qu'andalou je ne peux manquer d'attirer votre attention sur le rôle que nous pouvons jouer avec notre mythologique flamenco, notre universel volkgeist dont il était question au début de mon texte, en relation a Obama, la Revolution Arabe et tout ce qui peut suivre.

Manuel Montero, 23 mars 2011.

Trans-blog francophone : Marie-Agnès Michel (3)

mon président

En 2012
si ce pays existe encore, n'a pas disparu submergé sous des flots de prédications fin du mondistes
sous un déluge de Marchés en déroute
sombré dans le marasme dépressionnaire
si ses structures même rouillées tiennent encore bon
qu'à son ossature restent suffisamment de rivets

en 2012 ou même avant
considérant comme c'est parti
ou plus exactement comme c'est kéblo
moi je voterai Jacques ATTALI

mouais

je sais, ça fait un choc, seulement j'ai cherché, croix de bois, croix de fer, parmi tous les groupes & groupuscules les plus à gauche déjantés, excès OK, programmes de oufs bienvenus, j'ai cherché
qu'ai-je trouvé?
nada
des bouffeurs de nez qui se bouffent que le leur qu'entre eux
cherchez pas à leur faire gober le vôtre, lécher, sucer, vos narines avides de politik
s'intéressent qu'aux leurs

il fut un temps où on s'amusait bien à faire la révolution rouge
on s'amusait sérieux, hein, entre les tombes des copains qu'on peut même pas fleurir vu qu'on a pas été informés s'ils sont cannés ou en train de tester de nouveaux moyens de les faire parler
et les vies clandestines
on s'amusait qu'entre soi parce qu'on n'avait pas le choix néanmoins on y pensait, alors, au reste du Monde, on le retapissait pour tous, alors

notez que je parle d'un temps que je n'ai pas pu connaître, et que la gauche pour moi n'était certes pas sa Majesté Mit'rand
les rois etc, les épris de soi qui tracent la nuit les plans de leur propre pyramide qui fera la nique aux Egyptiens, perso je les calcule même pas
gauche droite là c'est tout pareil idem MOI MOI MOI

je parle d'un temps que je n'ai pas pu connaître pour imaginer un temps que je ne connaîtrai peut-être pas !
c'est pour cela que je voterai Attali si on y arrive, en 2012
ou même avant, s'il faut ce qu'il faut et que ça reste kéblo

notez que je parle d'un homme que je ne connais pas, et qu'à tout prendre moi j'aurais choisi qu'on clone Lennon et qu'on l'intronise roi du monde
ou Elvis
ou Michael Jackson

paraît qu'un Bouddha s'est réincarné cet été m'a-t-on assuré, sauf que d'ici qu'il ait assez grandi pour désigner ses ministres du hochet ! Non, les clones on les fait pousser adultes déjà prêts à l'emploi, guitare à la main et tous ensemble la chansonnette (oups, je précise É-lec-tri-que la guitare, et pas

susurrée, la voix)

qu'on pousse ensemble un cri de guerre rock qu'on roll, slam, et technoïse l'avenir en attendant de sortir de Babylone
en attendant que la mer s'ouvre devant nous pour qu'on traverse au sec, un clone d'Elvis ou de Lennon je n'imagine pas mieux (longue vie à Johnny!)
du point de vue démocratique
qui consiste à tenir compte du goût de la majorité
parce qu'en matière de musique les miens sont moins... sont plus... mais bon, le punk est mort vive le punk, et la techno à donf je comprends que ça pourrait faire criser un gouvernement

sauf qu'il faut pas croire : il y en a un pacson qui n'aiment pas la musique et que ça énerve les Rossignols de nos Amours, ils ne seraient pas d'accord
même leur Beethoven seraient pas d'accord
chaque chose à sa place et le Président au gouvernement

on pourrait s'en passer, non? d'un Prés'
sûr qu'il y aurait moyen de voter qu'entre citoyens si on avait le temps de le mettre au point en attendant que le Bouddha ait suffisamment grandi pour baver les bonnes lois
puis je parle de choses dont je connais très peu
sûr qu'ILS s'y sont déjà attelés, les bons, les grands, les respectables de notre passé, à essayer de nous faire décider ensemble de nos droits sans avoir besoin d'une minerve qui nous maintienne la tête levée vers le roi ou le Prés'
sans succès, je dirais

ce pourquoi et conséquemment, en 2012 ou avant je voterai Attali
cet homme que je ne connais que par mails, et dont je précise illico que les miens sont du genre à ne pas donner envie de me connaître.
Du genre à critiquer tout ce qu'il écrit, par exemple.
Parce qu'il écrit beaucoup et que ça m'énerve, moi qui rame des heures pour deux lignes qui finiront erased le plus souvent.
Parce qu'il écrit sur tout, et que nous en France on aime bien quand les couteaux vont dans le tiroir à couteaux et les cuillères à café dans le tiroir à côté, au fond, derrière celles à soupe.
Parce qu'il écrit des trucs, vraiment, à se demander s'il se relit...
bref, pas sympas, mes mails
et laconiques, les siens
attendu qu'il répond à tous (je lui ai demandé) je comprends bien qu'un mot c'est déjà beau, mais niveau ego ça calme

toutefois et nonobstant
s'il FAUT un Prés'
autant qu'il ait des idées pour demain et pas un siège vissé au sol de ses privilèges
verrouillé sur un passé qui permet tout à ceux d'en haut
et même plus de cirque Maximus pour ceux d'en bas où se relaxer en regardant des chrétiens se faire bouffer en live
à la TV c'est quand même pas pareil

toutefois et nonobstant
s'il faut un président autant qu'il ait voyagé

vraiment voyagé
pas le cul vissé au siège vissé de ses privilèges
qu'il ait vécu ailleurs
et autant qu'il parle Anglais et même celui des banques, tant qu'à y être, au sommet

ah yes, il y en a un autre qui aurait le profil de la ligne précédente mais je le trouve moins marrant (n'a pas écrit de science-fiction, lui, sans parler des ouvrages érotico-mystico) et limité, question idées autres que celles de sa promo
pas rigolo, déjà coincé
déjà trop Prés' à mon goût

s'il en faut un autant qu'il soit rompu au jeu des médias depuis si longtemps que ça ne lui fasse plus chaud ni froid sa tronche à la Une, et qu'il s'y soit rompu de telle façon qu'il ne menace pas de guillotiner le moindre journaliste qui s'aviserait de le critiquer
(d'ailleurs cet homme que je ne connais pas supporte fort bien les critiques, si tant est que je puisse en juger par ses « merci » réponse usuelle aux miennes, mais ça ressemble à de l'humour, non?)

et ouais, Mon Président devrait me faire rire autrement qu'en rictus
devrait me faire rêver à demain quitte à m'énerver sur les moyens
quitte à ce qu'on en discute en « commissions » (il aime assez les commissions, vous avez remarqué? sympa, l'étymologie du mot)
devrait savoir écrire parce que je suis française ET écrivain
(mais pas ses Mémoires, ça je le case avec les Pyramides)

devrait avoir arpenté les sales allées du pouvoir sans que ça se voit trop sur sa gueule
qu'il ait une gueule d'homme en bonne santé, non ces yeux torves qu'on voit partout en ce moment, jeunes comme vieux, pas cet air de faux cul faux frère faux jeton qu'on voit partout en ce moment. C'est important, la santé. Un homme qui a l'air sain est soit le pire des enculés soit un qui a la conscience tranquille.
Que Mon Président ait la conscience tranquille, bon sommeil et bonne digestion, j'y tiens.

Voilà, c'est dit, en 2012 ou avant je voterai Attali parce qu'il a l'air en Bonne Santé.
Oh Yeah.


(auteure : Marie-Agnès Michel)